Capítulo 162: Eu não reconheço

O dono daquele par de pupilas era um homem de expressão gélida.
Nesse momento, ele saltava de um enorme mamute sanguessuário e, com um único chute, mandou pelos ares a respeitada besta divina.
A coitada da Presa Ardente, que instantes antes era tratada como hóspede de honra pelo clã, agora voava pelos ares como um saco esfarrapado, atingida pelo olhar de sangue. Voou por mais de dez metros antes de aterrissar desajeitadamente no chão.
Contudo, ela não ousava demonstrar o mínimo de insatisfação. Conhecia muito bem a personalidade daquele olhar carmesim; de fato, a culpa fora dela naquela ocasião. Se ousasse mostrar os dentes novamente, era bem provável que recebesse uma lição inesquecível.
Assim, todos testemunharam uma cena estupefata: a Presa Ardente, recém-arremessada, rastejou de volta na direção do olhar de sangue, com uma bajulação tão escancarada que até um tolo perceberia.
— Esquece isso. A Presa Ardente já sabe que errou, não maltrate mais ela, tá bom? — Vendo que o olhar carmesim ainda pretendia chutá-la, Poxi apressou-se em abraçar a fera contra o peito, dizendo com um tom de comiseração.
— É verdade, Irmão Olho de Sangue, perdoe a Presa Ardente desta vez. — A pequena Mia também intercedia pela criatura.
O olhar de sangue fitou a fera com indiferença e, em seguida, ignorou-a por completo.
Do outro lado, o ancião Hans permanecia estático como uma estátua de madeira ou argila.
Em sua mente, havia apenas aquele par de pupilas cor de sangue e a pressão aterrorizante emanada das profundezas de seu ser.
— Meu senhor...
Como grão-ancião da tribo, ele conhecia as características dos deuses melhor do que ninguém. Aquelas pupilas carmesins eram a prova cabal. Além disso, o tremor em sua linhagem mais profunda dizia-lhe sem cessar que o sonho deles finalmente havia se tornado realidade.
O ancião estremeceu e, passo a passo, caminhou para a frente de todos, curvando-se lentamente até tocar o chão. Sob sua liderança, todos os homens e mulheres da tribo repetiram o gesto. Em todo o clã, com exceção de Olho de Sangue e seus companheiros, não havia mais ninguém de pé.
— Saudamos... a descida do nosso senhor.
— Saudamos a descida do nosso senhor.
— Saudamos... a descida do nosso senhor.
Seus gritos eram tão fanáticos, tão devotos, que até Robbie sentiu-se chocado. Ele simplesmente não conseguia imaginar quão devotos deviam ser fiéis para manifestar tal fervor. Aqueles homens e mulheres de vestes simples davam-lhe a impressão de estarem ardendo em chamas, como se suas almas, tudo o que possuíam, aguardassem pelo chamado dos deuses...
Aquela sensação era sagrada e jubilosa, fazendo Robbie lembrar-se de fanáticos religiosos cuja própria existência residia no sacrifício. E o objeto de tal devoção era... Olho de Sangue?
Por quê? Quantos segredos mais ele guardava?
Robbie ignorava o motivo. Sendo aquele um local de recrutamento de guerreiros de Crodil, todos os habitantes haviam passado por modificações em larga escala. Em seus códigos genéticos jazia gravada uma marca especial. Normalmente imperceptível, mas que entrava em ebulição ao menor contato com os descendentes de Crodil, fazendo-os sentir uma pressão místico-opressora e uma submissão incontrolável.
Era um instinto biológico de reverência aos superiores, que, somado à influência gradual do ambiente, transformara-se em fé religiosa.
Olho de Sangue também sentia certa estranheza diante daquilo, mas, felizmente, as advertências prévias de Wright haviam-no preparado, permitindo-lhe lidar com a situação. Aproximando-se do ancião Hans, disse com tom indiferente:
— Erga-se.
— Agradeço a meu senhor. — Hans prostrou-se solenemente, cumprindo o ritual de adoração máxima antes de se levantar trêmulo. Próximo dali, vários homens robustos já haviam invadido o grande iglu para iniciar a limpeza.
Os movimentos foram extremamente ágeis; em pouco tempo, todo o interior do abrigo reluzia de arrumado, levando o ancião Hans a convidar respeitosamente Olho de Sangue para entrar.
Na verdade, o protocolo estava longe do ideal. Segundo as tradições ancestrais, toda tribo deveria possuir um santuário exclusivo para a divindade. Contudo, devido à longa luta constante contra a morte e a sucessivas migrações, o templo havia deixado de existir há muito, restando a Hans apenas ceder sua própria habitação.
Com a acolhida reverente do ancião, o grupo de Olho de Sangue adentrou o iglu, enquanto a multidão do lado de fora cercava o local de forma impenetrável.
Demorara tanto... tempo demais...
Já não se lembrava de quantos anos se haviam passado desde a última descida de um deus àquele planeta. Toda a memória divina restringia-se aos ensinamentos dos anciãos, o que não diminuía o anseio latente em seus genes. Homens e mulheres da tribo ajoelharam-se ao redor do iglu, ali permanecendo por longas horas.
A espera arrastava-se. Eles apenas viam garotas entrarem e saírem continuamente, carregando várias carnes — o suprimento de toda a tribo, sem o qual dificilmente sobreviveriam ao inverno. Contudo, nem um único rosto exibia insatisfação; pelo contrário, todos transbordavam expectativa e anseio.
Ninguém sabia ao certo quanto tempo transcorrera até que o ancião Hans finalmente emergiu do iglu sob os olhares expectantes de todos, anunciando com exaltação:
— Meu senhor aceitou nossa oferenda!
Um clamor irrompeu, e a tribo inteira entrou em ebulição. Em um instante, êxtase e euforia tomaram conta de todos, com vários indivíduos desmaiando de emoção.
As pessoas gritavam e riam histericamente, vertendo lágrimas como viajantes de longa data recém-acolhidos pelo regaço materno. A intensidade daquela comoção desafiava até mesmo a autoridade de Hans para contê-la.
Logo a tribo mergulhou em frenesi laborioso; todos trouxeram o que possuíam de melhor para adornar o iglu, transformando o lugar em um verdadeiro cenário festivo. Enquanto isso, o ancião partiu em direção ao altar com o intuito de contatar os líderes das demais tribos.
No interior do iglu espaçoso, Olho de Sangue repousava preguiçosamente sobre um assento forrado de peles, colhendo casualmente um pedaço de carne defumada para mastigar.
Ao seu lado, a serva Pandora sentava-se obedientemente, manuseando um conjunto de talheres.
— Olho de Sangue, essa gente toda é o contingente de vassalos de que falava? — Robbie observou a garota atarefada nas redondezas e balançou a cabeça. — São fracos demais, inferiores até mesmo a raças guerreiras comuns. E além disso, será que podem realmente nos fornecer uma saída daqui?
— ... — Olho de Sangue permaneceu em silêncio, mastigando vigorosamente a carne até devorar o pedaço inteiro. Só então limpou as mãos e aceitou uma xícara de água quente oferecida por Pandora.
— Eles são... muito mais fortes do que você imagina.
— Está brincando? — sorriu Robbie em resposta. — Não consigo ver nada disso.
— Você há de ver... mas não hoje — retrucou Olho de Sangue, estreitando levemente os olhos, nos quais faiscou um brilho penetrante.
Na verdade, Robbie tinha razão quanto à aparente falta de poderio bélico dos nativos. Mas apenas Olho de Sangue conhecia a verdade por trás daquela fachada. Os rotarskianos eram organismos modificados; sua verdadeira força exigia condições específicas para vir à tona. E tal condição...
Eram as sementes de prole cibernética.
Naturalmente, diferindo dos parasitas que entregara aos irmãos gêmeos, os espécimes necessários ali eram mais simples e propensos à fissão. Contudo, implantadas nos rotarskianos, tais sementes desencadeavam um potencial de combate assombroso. Pode-se dizer que os rotarskianos existiam com o único propósito de potencializar o poder da prole... sendo, em essência, armas biológicas especializadas.
Contudo, tal feito não era simples de concretizar.
Como as exigências sobre os hospedeiros eram elevadíssimas, nem mesmo os rotarskianos comuns podiam receber o implante levianamente; os desavisados acabavam devorados pelas células de reforço. Apenas os guerreiros mais formidáveis conseguiam assimilar e fundir-se às sementes, tornando-se os chamados guerreiros divinos.
Conforme os arquivos do Núcleo Central, a força básica de um guerreiro divino equivalia à de um lacaio comum, mas com potencial de crescimento ilimitado conforme a ascensão de seu mestre. Por essa razão, no caótico império guerreiro de Crodil, já houvera registros de guerreiros divinos capazes de rivalizar com o nível de estrelas cadentes.
Que classe formidável de subordinados seria essa?
— E o que faremos agora? — Notando a relutância de Olho de Sangue em estender o assunto, Robbie mudou de rumo.
Próximo dali, os irmãos gêmeos brincavam abraçados à Presa Ardente, assistidos por diversas jovens da tribo. Talvez ciente de sua gafe anterior, a fera portava-se com extrema docilidade, suportando as brincadeiras infantis sem ousar se mover.
Ao notar a cena, Olho de Sangue balançou a cabeça com indiferença.
— Esperar.
— Esperar?
— Aguardar o ancião Hans estabelecer contato com as demais tribos. — As pálpebras de Olho de Sangue fecharam-se vagarosamente, sugerindo adormecimento. — Não se preocupe, sairemos daqui. Mas tenho alguns assuntos pendentes antes disso.
— Sinceramente, não te entendo. — Robbie suspirou, desistindo de insistir.
O tempo escoou lentamente e o grupo acabou por estabelecer residência na tribo, sendo cultuado como divindades. Diariamente, donzelas formosas guarneciam seus aposentos, uma rotina à qual Robbie achava difícil se adaptar. Felizmente, não demorou até que o ancião Hans retornasse ao iglu, prostrando-se respeitosamente.
— Meu senhor, contatei os anciãos das outras tribos. Eles chegarão em breve.
— Ah? — Surpreendeu-se Olho de Sangue com a rapidez. Afinal, tratava-se de um mundo primitivo desprovido de meios de transporte convencionais; ele imaginara que a jornada exigiria muito mais tempo.
Contudo, percebeu a lógica instantaneamente: Crodil decerto lhes deixara métodos de comunicação rápida para fins de mobilização.
E de fato, bastaram dois dias para que o ancião anunciasse a chegada dos demais líderes. Sob sua escolta, Olho de Sangue deixou o iglu rumo a um vasto altar situado nas profundezas do vale.
Tratava-se de uma estrutura grandiosa, erguida inteiramente com blocos de gelo e rocha. Sobre ela, Olho de Sangue avistou runas familiares e tecidos musculares já endurecidos. No coração do altar repousava um objeto ovoide, de superfície rígida e repleta de nervuras, assemelhando-se a um coco colossal hipertrofiado.
Sob o olhar atento de Olho de Sangue, o 'coco' gigante contorceu-se a olhos vistos antes de romper-se com um estalo, vertendo torrentes de líquido esverdeado.
Logo em seguida, vários anciãos de cabelos brancos rolaram para fora da casca.
Exato, rolaram. E encontravam-se com os olhos firmemente fechados, como se dormissem profundamente. O experiente ancião Hans retirou agilmente um frasco do manto, aplicando o líquido em suas narinas um a um; após instantes, os velhos começaram a abrir os olhos.
— De fato... é o meu senhor...
— O senhor realmente veio...
Assim como Hans, mal o avistaram e foram acometidos por furor incontrolável, prostrando-se de imediato. Em instantes, o altar encontrava-se repleto de corpos curvados.
Contudo, exatamente naquele momento, ergueu-se uma voz dissonante:
— Não... Eu não o reconheço como meu senhor!