Armadura de Colonização

Nunca temi a morte, pois sempre acreditei que sobreviveria.

Jamais experimentei o sabor da vida, porque desde o instante em que abri os olhos... já estava morto.

Sétimo Mundo, planeta X35, ano 275 da Era do Apocalipse...

Já se passaram 275 anos desde o clarão devastador da destruição nuclear, e este planeta outrora glorioso tornou-se um cemitério. Por mais esplêndida que seja uma civilização, há de chegar ao seu fim. A maioria dos humanos, que um dia foram a essência da vida, pereceram pelas armas que criaram. Os sobreviventes apenas lutam em meio ao desespero e à morte...

Ninguém escapa deste mundo de morte. A humanidade sempre paga o preço de sua arrogância.

O céu está coberto de nuvens negras, e ventos furiosos arrastam areia e pedras pela terra, como lâminas afiadas, açoitando tudo que ousa cruzar seu caminho. Este é um solo árido e desolado. Por toda parte, há rochas cortantes e grandes blocos de cascalho. De vez em quando, verga-se do chão uma barra de aço negra, como presas de um demônio.

Este é o mundo da morte... Diziam aqueles que um dia viveram. Naquele tempo, ainda conseguiam obter alguns suprimentos sob a ameaça dos ventos assassinos. Podiam ver um pouco de luz pela manhã, recolher um pouco de orvalho nas barras de aço das construções abandonadas. Embora o orvalho não fosse suficiente para sustentar todos, já era o bastante para manter viva a esperança. Naquela época, não havia tantas criaturas mutantes na superfície. O povo conseguia, ocasionalmente, sair de seus esconderijos em busca de uma chance de sobrevivência sobre