Capítulo Vinte e Um: O Mundo das Sete Camadas

Chegaram a um entendimento mútuo. Velho Viktor, impaciente, passou a compartilhar todas as suas informações com Olhos de Sangue. Ao ouvir o relato, Olhos de Sangue percebeu o quão limitada era sua compreensão deste mundo.

Descobriu, então, que aquele mundo não era apenas um simples planeta X35. Na vastidão do universo, incontáveis civilizações estavam espalhadas, divididas em sete níveis de desenvolvimento. O planeta X35, devastado por uma guerra nuclear, com um grau civilizacional baixíssimo, situava-se no patamar mais inferior, chamado de Sétimo Mundo. Acima dele, existiam mais seis níveis de mundos.

Naturalmente, esses seis mundos superiores não se assemelhavam em nada ao Sétimo Mundo. Quanto mais alto o nível, mais florescente a civilização, mais avançada a tecnologia. Problemas básicos como escassez de comida e água, corriqueiros no Sétimo Mundo, eram impensáveis nos mundos superiores, sequer mencionados.

Apesar de os mundos avançados parecerem perfeitos, não era fácil alcançá-los. A lei do universo seguia o princípio da sobrevivência do mais apto. Para um planeta de baixo nível juntar-se a um mundo superior, sua civilização e tecnologia deveriam atingir certos requisitos. Por exemplo, para que um planeta do Sétimo Mundo migrasse ao Sexto, seria necessário ao menos dominar viagens interestelares, possuir uma população de dois bilhões e resolver a questão do ciclo de recursos. Um padrão quase inalcançável. Mesmo planetas mais desenvolvidos do Sétimo Mundo tinham dificuldades em atingir tal meta, que dirá um planeta devastado como X35.

Esse é o processo de ascensão civilizacional; para indivíduos, o acesso aos mundos superiores seguia outras vias.

Afinal, mesmo nos mundos avançados, ainda havia necessidade de mão de obra para serviços inferiores — em suma, escravos e trabalhadores braçais. Para alguém de um mundo inferior, entrar nos superiores não era impossível.

De modo geral, havia três caminhos para isso.

O primeiro era o trabalho escravo. Todos os anos, naves especiais vinham ao Sétimo Mundo recolher escravos. Quem passasse pelos testes necessários era levado, escapando daquele inferno. Contudo, a aceitação de escravos seguia estritamente os níveis civilizacionais: escravos do Sétimo Mundo só podiam ir ao Sexto, e assim sucessivamente. Portanto, mesmo sendo uma via de saída, a realidade era bem menos animadora. Os escravos no Sexto Mundo ocupavam uma posição miserável, podendo ser mortos impunemente. Todos os anos, inúmeros morriam sob espancamentos, incapazes de cumprir suas funções. Ali, sua condição era inferior à de cães.

O segundo caminho era pelas regras universais de ascensão individual. Se alguém possuísse talentos requisitados nos mundos superiores, poderia migrar legitimamente e adquirir cidadania. Indivíduos especialmente brilhantes recebiam investimentos personalizados e desfrutavam de condições muito superiores. Assim, quem tinha algum talento geralmente buscava esse caminho.

Mas, apesar de parecer promissora, essa via era traiçoeira. Ao atrair os melhores, os mundos superiores privavam os inferiores de desenvolvimento, estagnando ou até regredindo suas civilizações. Desse modo, garantiam sua reserva de talentos e limitavam o progresso dos demais. Essa "regra de extração", como era chamada nos mundos inferiores, gerava ódio e ressentimento entre seus líderes.

O terceiro caminho era distinto dos anteriores. Não exigia sacrificar dignidade ou vida, nem impunha barreiras elevadas, mas era o mais sangrento dos três: a regra dos mercenários.

Bastava tornar-se um mercenário do universo para adquirir cidadania do Quarto ao Sexto Mundos. Essa era uma norma imposta pela guilda universal dos mercenários, com prioridade para as civilizações do Quarto ao Sexto níveis. O fascínio era grande: quando a regra foi criada, o número de mercenários explodiu. Quase todos os guerreiros dos mundos inferiores buscavam, assim, uma nova vida. No entanto, após cinco anos, o contingente retornou ao patamar anterior, evidenciando a brutalidade dessa escolha.

Ser mercenário universal não era para qualquer um. Requeria armamentos avançados e poder absoluto. Para sobreviver nas guerras do universo, até mesmo o mercenário mais básico precisava ser capaz de aniquilar um exército convencional. Embora isso se referisse aos exércitos do Sétimo Mundo, não se tratava de derrotar, mas de exterminar.

Um exército convencional do Sétimo Mundo contava com três a cinco mil homens. Para dizimá-lo, era preciso habilidade e frieza excepcionais, algo que provocava arrepios só de imaginar. Por isso, os mercenários do universo desfrutavam de status incomparável: eram carniceiros errantes, sempre prontos para espalhar sangue em nome de seus contratantes.

Olhos de Sangue sabia ter certa habilidade em combate, mas estava longe do padrão mínimo exigido para um mercenário universal. Portanto, esse caminho também estava fora de cogitação, ao menos por ora.

Sentado no vagão oscilante, Olhos de Sangue ouvia em silêncio o relato do velho Viktor, até que perguntou subitamente:

— Capitão, além dessas três vias, não há outra saída?

— Bem... — Viktor franziu o cenho, pensativo, e suspirou. — Existe, sim. Mas é tão perigosa que quase ninguém termina bem. Só quem não tem mais alternativa se arrisca nela.

— Qual é? — indagou Olhos de Sangue, em tom baixo.

Viktor lançou-lhe um olhar, baixou a voz e respondeu:

— Contrabando.

— Todos os anos, as naves que vêm buscar escravos fazem negócios extras: transportam clandestinos. Se você pagar o preço certo, eles te levam. Assim, ao chegar no mundo superior, não terá nenhuma identidade, mas será livre. E, com sorte, pode até conquistar cidadania.

Olhos de Sangue silenciou, ciente de que essa também não era uma boa escolha. Se até os escravos ocupavam o nível mais baixo, os clandestinos estavam em posição ainda pior. Essa "chance" de cidadania era quase nula.

Percebendo seu pensamento, Viktor riu e consolou-o:

— Não precisa se preocupar. Você é jovem e forte, pode começar como caçador. Junte economias, adquira equipamentos, talvez entre para uma equipe. Quem sabe, um dia, cruze com mercenários do universo e seja aceito como vassalo. Não terá os privilégios deles, mas poderá deixar este planeta junto com seu senhor. Não é impossível.

O quarto mergulhou em breve silêncio. Passados alguns instantes, Olhos de Sangue sorriu, levantou-se.

— Vassalo? Interessante. Então, capitão Viktor, ainda me deve um mapa e conhecimentos básicos deste mundo.

— Antes do meio-dia estarão no seu quarto — garantiu Viktor, sorridente.

Olhos de Sangue lançou-lhe um olhar atento, virou-se para sair, mas hesitou à porta.

— Capitão Viktor...

— Sim?

— Com tanto conhecimento, você... não devia ser alguém comum, não é?

— Isso não importa, não acha? — replicou Viktor, risonho, com um brilho astuto no olhar.

Olhos de Sangue assentiu e deixou o recinto.

A noite no ermo era fria e longa, mas o sol sempre acabava por nascer. Na manhã seguinte, o astro, há muito oculto, espreitou tímido o horizonte. Sob sua luz cálida, até o vento feroz tornou-se brisa suave, aquecendo os corpos. Ao meio-dia, a caravana destruída do grupo aproximou-se do ponto de encontro. Através das janelas, já se divisavam as cercas improvisadas e o movimento de pessoas.

Esses pontos de encontro, entrepostos de suprimentos e trocas para viajantes do ermo, costumavam ser animados e caóticos.

Após pagar quase meia bolsa de minério, a caravana obteve permissão para entrar, seguindo pela trilha de terra até a praça central, onde muitos outros veículos já estavam estacionados. Viajantes descarregavam mercadorias, expondo-nas em barracas. Ao verem o grupo do Carneiro Negro, os olhos lhes brilharam em simpatia.

A vida dos viajantes não era fácil; embora competissem entre si, mantinham certa cordialidade. Afinal, nunca se sabia quando, em apuros, poderiam ser salvos por outro grupo. Deixar uma boa impressão era sempre útil.

A pobreza do Carneiro Negro era evidente: enquanto outros grupos exibiam uma profusão de mercadorias, ocupando várias bancas, eles tinham apenas alguns pacotes, mal preenchendo um pequeno espaço, atraindo olhares curiosos. Ainda assim, o capitão Viktor parecia de ótimo humor, recostado na porta do carro ao sol, sua barba branca se agitando.

No compartimento atrás dele, a armadura de Olhos de Sangue repousava, já restaurada à forma de motocicleta. Ao passar, Olhos de Sangue notou que Viktor, de algum modo, conseguira consertá-la. Embora houvesse remendos feios onde fora danificada, estava funcional. Ele assentiu para Viktor.

— Você é ainda mais habilidoso do que imaginei.

— A idade traz experiência; consertar coisas não é nada — respondeu Viktor, sorridente. — O dia está bom, Olhos de Sangue. Dê uma volta no mercado, talvez encontre algo interessante. Aqueles escravos que te dei podem ser vendidos aqui.

Na noite anterior, Olhos de Sangue já conhecera os escravos: meninas de dezessete, dezoito anos. Nesse mundo pós-apocalíptico, podiam ser vendidas a bom preço, embora a negociação levasse tempo.

No entanto, Olhos de Sangue descartou a ideia, não por algum senso de justiça, mas por não querer mais encargos. Não podia arcar com tantas bocas a alimentar.

— Fique com elas, capitão Viktor. Mas espero que possam se tornar cidadãs livres no futuro.

— Isso é um grande fardo — comentou Viktor, já esperando essa resposta, com expressão de raposa velha.

Olhos de Sangue sorriu, balançando a cabeça, e dirigiu-se ao mercado.