Capítulo Quinze: O Benevolente Magistrado

O vento cortante urrava impiedosamente sobre a vastidão árida. No entanto, Calixa sentia-se de excelente humor.

Afinal, naquele dia ele havia topado com duas presas suculentas.

Só Deus sabia quanta sorte era necessária para encontrar uma presa dessas nesse maldito planeta X35. Sua quadrilha dos Vermes de Areia já estava há mais de quinze dias sem trabalho. Os outros sempre achavam que ser um lobo era algo prazeroso, mas Calixa sabia bem: antes de o lobo encontrar as ovelhas, passava fome por longos períodos.

Seu bando não era nada além de um pequeno lobo naquela região, sem grande expressão. Por isso, a vida não era fácil. Sem presas gordas, não conseguiam nem uma caneca de cerveja amarga.

Mas naquele dia, a sorte sorriu para ele. Duas presas seguidas. A primeira ainda teve a ousadia de ostentar um salvo-conduto do senhor feudal, exigindo passagem. Ha! Que diabos ele devia ao tal senhor? Quando a fome aperta, a única coisa que Calixa teme é não encontrar caça. Não hesitou em decepar com as próprias mãos a cabeça do chefe daquele pequeno comboio, saqueando tudo o que podiam. Além de muito minério, ainda capturaram algumas jovens para fazer de escravas, mercadoria cobiçada em certos povoados.

Agora, diante dele estava a segunda presa do dia. Calixa agradeceu aos céus por aquela chance de encher os bolsos. Depois desse golpe, poderia passar meio ano sem precisar caçar, e quanto ao maldito salvo-conduto, Calixa jamais deixava testemunhas. Que os fantasmas daqueles porcos fossem reclamar no além.

— Rápido! Mais rápido! Já estamos alcançando, pilhem todos os pertences e matem todos os homens! — Calixa, de pé na dianteira de uma imensa moto, bradava eufórico à frente do bando. Atrás dele, uma sinfonia de urros selvagens respondia.

Os trinta e poucos salteadores dos Vermes de Areia estavam em frenesi, olhos avermelhados, motores a todo vapor. Brandiam armas ensanguentadas como uma matilha de lobos enlouquecidos, fixando os olhos sedentos nos pequenos pontos negros no horizonte: sua segunda ovelha do dia.

— Ei, Dente de Porco, tem certeza de que enviou o sinal? Por que eles não param?! — exclamou Calixa, ao perceber que a presa não dava sinais de deter-se.

— Claro, chefe, jamais deixaria de cumprir sua ordem! Juro pela alma da minha mãe, enviei o sinal sim! — respondeu um salteador gordo como um suíno, o corpo todo coberto de tatuagens.

— Sua mãe já foi comida por você, seu desgraçado! Não venha com mentiras! — rosnou Calixa, lambendo os lábios.

— Malditas ovelhas, vão me fazer gastar combustível à toa. Será que não sabem o quanto custa o óleo nesse planeta miserável? Prometo que vou matar todos eles com minhas próprias mãos! Não deixarei um sequer! —

— Chefe, mesmo que eles não corressem, você faria isso de qualquer jeito — Dente de Porco gargalhou, os olhos pequeninos faiscando de desejo assassino.

O vento daquele dia era forte, prenunciando que o sangue tingiria as areias douradas.

As motos dos Vermes de Areia eram velozes. Naquele deserto, não importava quantas rodas tivesse o comboio, não escapariam. Em pouco tempo, Calixa viu o comboio inimigo reunir-se em círculo, erguendo uma defesa improvisada.

— Vejam só, essas malditas ovelhas ainda resistem. Acho que tenho sido piedoso demais ultimamente — murmurou Calixa.

— Chefe, você nunca foi piedoso — comentou Dente de Porco.

— Cala a boca, Dente de Porco! Se ousar me desafiar outra vez, enfio tua cabeça no traseiro! Eu sou Calixa, o célebre Senhor da Misericórdia! Só não compreendem minha piedade. Não acha que, nesse fim de mundo, só a morte é misericórdia verdadeira? Pelo menos eles não precisarão se preocupar com o jantar, pois vão festejar lá no paraíso, onde comida não falta! —

— Hahaha, nisso confiamos, chefe. Vamos ao trabalho. Já vi que há algumas mulheres ali, mulheres de verdade! Posso me divertir com uma? —

— Está autorizado! — respondeu Calixa, senhoril.

O bando avançou rapidamente, cercando o comboio. Sob olhares apavorados, começaram a girar em torno da barricada de veículos. Homens de porte avantajado, tatuados, montados em motos enormes, agitavam armas ensanguentadas e uivavam como bestas. Olhares cruéis examinavam os viajantes como predadores farejando cordeiros.

— Uivem! Matem esses porcos imundos!

— Ah, belas mulheres, finalmente um banquete!

— Ovelhas gordas, teremos ceia esta noite!

Os gritos estridentes apavoravam o comboio. Mulheres e crianças foram empurradas para dentro dos veículos, ao centro da formação. Ali, o velho Victor reuniu pouco mais de vinte homens ainda capazes, tentando animá-los. Mas mesmo os mais bravos estavam lívidos. Alguém sugeriu:

— Chefe... acho que não temos como vencê-los... Por que não seguimos o costume?

— Porque não temos mais reservas! — Victor respondeu com o rosto sombrio, sem desviar os olhos dos salteadores. Experiente líder de comboio, percebia que aqueles bandidos eram diferentes. Os olhares deles eram ferozes demais, nada de negociar. Victor sabia que nem todo salteador respeitava as leis da sobrevivência do deserto. O salvo-conduto só valia para poucos grupos. No deserto, sobrevivia quem tinha força.

Pena que sua velha espingarda tripla estava sem balas. Se estivesse carregada, apostava que os salteadores já teriam recuado. Ladrões eram gananciosos, mas raramente arriscavam a vida pela caça.

— Preparem-se. Alimentei vocês para este momento — Victor voltou-se para seus guardas, gritando com ferocidade. — Lembrem-se dos seus filhos, de suas mulheres. Se esses bandidos vencerem, nenhuma delas sobreviverá. Acreditem, são muito mais cruéis do que imaginam.

— Mas... — um dos guardas quis protestar, mas calou-se ao ver o olhar de Victor, tão frio quanto o dos salteadores.

— Escutem bem — disse Victor, com voz sombria — Não sou caridoso. O comboio cuida de vocês, mas se não servirem quando necessário, saberão que não sou mais piedoso do que esses bastardos lá fora.

— Agora, vão fazer seu trabalho.

Com a ordem de Victor, os mais de vinte guardas, tremendo de medo, subiram ao topo dos veículos, lanças improvisadas nas mãos, prontos para enfrentar os salteadores. Vendo aquilo, Calixa soltou uma gargalhada cruel. Fez um gesto, e logo um dos seus laçou um dos guardas, puxando-o brutalmente. O desgraçado berrou como um porco, arrastado atrás de uma moto, até virar um amontoado sangrento de carne e areia.

— Hiss! — Diante de tanta brutalidade, os demais guardas empalideceram ainda mais; alguns chegaram a urinar nas calças.

— Não podemos vencê-los! Vamos morrer! — chorou um dos guardas.

— Se não os expulsarmos, morreremos do mesmo jeito — respondeu Victor, impassível. — Defendam suas posições. Se eles avançarem, enfiem as lanças nas gargantas deles!

— Não, não consigo! Tenho medo! Nunca matei ninguém!

— Então parabéns, essa será sua primeira vez.

— Uuu... — O choro aumentou, fazendo os salteadores rirem escandalosamente. Alguns subiram nas motos, fazendo gestos obscenos. Um chegou a abaixar as calças, expondo-se aos guardas.

— Ora, seus coelhos, nunca viram sangue e querem ser homens? Voltem para casa!

— Abram passagem, deixem-nos entrar e talvez deixemos um corpo inteiro para vocês!

— Um bando de moleques, incapazes de matar... Como pretendem sobreviver neste mundo? Morram, pois esta é a bênção do Senhor Calixa!

Os salteadores berravam, mas não atacavam de fato. Como disse Victor, não arriscariam a vida pela presa, a não ser que o próprio Calixa ordenasse.

Calixa, montado em sua moto gigante, observava o cerco com desdém. Não tinha pressa, ainda restava um pouco de luz do dia. Podia esperar até que o medo destruísse os ânimos dos adversários e então tomaria a presa com facilidade. Como bandido experiente, sabia que atacar de frente um círculo de veículos não era sensato. Os guardas, abrigados, podiam usar lanças improvisadas para ferir seus homens. Até uma criança saberia fazer aquilo.

Por isso, Calixa podia esperar. Com a queda da noite, mesmo que não se rendessem, estariam condenados. No escuro, seus homens massacrariam os outros como frangos.

O sorriso de Calixa tornava-se cada vez mais sinistro. Decidiu que, ao romper o cerco, cortaria as pernas de cada homem, jogando-os para as feras mutantes do deserto. Que espetáculo seria vê-los devorados pouco a pouco, arrependendo-se da resistência.

Mas, tomado pela satisfação cruel, ouviu de repente um grito que rasgou o ar. Antes que Calixa reagisse, um salteador à sua frente urrou de dor, sendo lançado como se atropelado por um caminhão, voando mais de cinco metros antes de cair no chão.

No peito do infeliz, cravava-se o cabo trêmulo de uma lança improvisada, pregando-o à areia.

O silêncio caiu de imediato. Todos os salteadores olhavam, incrédulos, para o corpo do companheiro ainda há pouco vivo. Então, do meio do comboio, ressoou uma voz grave:

— ... Errei o alvo.