63. Audiência com o Rei dos Trapos — Bônus para todos os irmãos [4/5]

“Matem! Matem todos! Não deixem ninguém escapar!”

Enquanto o Naglfar surgia silenciosamente das águas ocultas atrás da costa, na calada da madrugada, o momento em que as defesas costumam estar mais relaxadas, uma horda de orcs enfurecidos, equipados com novas armas, avançou com uma velocidade fulminante.

Liderados por Rend Mão Negra, os guerreiros furiosos empunhavam armas pesadas e refinadas fornecidas pelos sethrak devotos. Em poucos minutos, abriram facilmente a primeira linha de defesa dos sethrak nos arredores do cais.

Entre os rugidos raivosos e sanguinários de Rend, os orcs sob seu comando brandiam alabardas em forma de crescente do deserto, adornadas com fragmentos de safira e faiscantes de raios elétricos.

Cada golpe derrubava facilmente os sethrak, cujos tamanhos e forças eram inferiores aos deles.

Estes orcs do Dente Negro, que agora formavam a força de fuzileiros navais de elite de Blackhand, lutavam com a bênção da destreza impávida, libertando sem reservas os rugidos em seus corações.

Eram a vanguarda perfeita.

Logo atrás, gritando e avançando em estampida por todos os lados, os exilados zandalari serviam essencialmente como bucha de canhão para desorganizar as linhas inimigas.

Liderados por alguns indivíduos que antes eram salteadores da Areia Furiosa e haviam sido promovidos a capitães de combate por Blackhand, eles executavam táticas de guerrilha valendo-se da superioridade numérica.

Em suma, incendiavam tudo.

Sua eficácia em combate era muito inferior à dos orcs.

Além disso, o grupo de quase quatrocentos indivíduos era de qualidade mista, com pelo menos um terço deles atuando apenas como “meros figurantes” que gritavam de longe, mesmo sob o efeito fortalecedor das moedas amaldiçoadas.

Davam pro gasto em batalhas fáceis, mas se encontrassem algum osso duro de roer, dificilmente conseguiriam fazer alguma diferença.

“Ainda não está bom.”

No cais de pedra em ruínas, envolto em caos e chamas, Blackhand — vestindo seu traje de Rei dos Piratas e usando um tapa-olho — soltou o velho falcão ossívoro que pousava em seu ombro.

Ele permitiu que a ave substituísse seus próprios olhos para vigiar os arredores mais distantes do cais.

Em seguida, jogou casualmente uma tocha em direção a uma tenda sethrak próxima.

Enquanto o fogo rugia, ele esticou com familiaridade o arco sethrak em suas mãos e aplicou uma marca de caçador em um sacerdote sethrak que preparava um feitiço de relâmpago a dezenas de metros de distância.

Potencializado pelo efeito da Marca da Morte e pelo talento ancestral dos Proudmoore, um tiro certeiro com bônus de maestria +2 irrompeu com a força de um grão-mestre. A flecha de osso com safira estilhaçou o ar com um estrondo sônico, perfurando facilmente o escudo de relâmpagos do sacerdote sethrak.

Transformando a cabeça do alvo em polpa, a flecha de osso manteve seu ímpeto implacável, atravessando o corpo de outro sethrak azarado ao lado. Pregou a esguia carcaça firmemente no pilar de pedra vizinho.

“Legal!”

Blackhand fez um gesto de comemoração para si mesmo após garantir uma execução dupla e decidiu abandonar a furtividade.

Acompanhado por Olho-Maligno e três guardas dracônicos, carregando uma aljava cheia de flechas de osso com safira e empunhando seu arco de guerra, ele avançou para as profundezas do cais, disparando uma flecha certeira a cada poucos segundos.

Enquanto eliminava pontualmente os comandantes sethrak e sacerdotes de alta periculosidade, ele aproveitava para acumular proficiência em sua habilidade de precisão.

Após tantas batalhas, Blackhand havia compreendido profundamente uma verdade.

Ter muitas habilidades era algo excelente, pois permitia criar combinações espetaculares de combate.

No entanto, ter muitas habilidades sem dominá-las era algo terrível.

O conjunto de habilidades que possuía no momento era perfeitamente suficiente; o que precisava fazer agora não era aprender novos truques, mas dedicar tempo para elevar a proficiência das técnicas já adquiridas.

Não exigia que cada habilidade alcançasse o nível de mestre, mas precisavam chegar ao menos ao nível perito.

Dessa forma, a precisão estaria garantida. Se conseguisse elevar todas as suas técnicas de combate atuais ao nível de mestre, seu poder de luta no mínimo dobraria.

“Capitão! Olhe aquilo! Aquele líder sethrak está tentando fugir!”

O bruxo orc que fazia a escolta ao lado do capitão soltou uma risada zombeteira e atirou uma bola de fogo sulfurosa, revelando e incendiando dois assassinos sethrak que tentavam se esgueirar pelas sombras para um ataque surpresa.

Em meio aos gritos agonizantes dos assassinos em chamas, o bruxo ergueu o olhar.

A cem metros de distância, vestindo mantos luxuosos e com um físico consideravelmente maior que o dos outros de sua raça, um líder sethrak subia furtivamente nas costas de uma montaria de trilozoide de aparência grotesca, escoltado por vários guardas de elite.

Ele imediatamente alertou o capitão, que estava absorto no massacre.

“Fugir? Para onde vai?”

Blackhand já havia mirado seu alvo.

Ao ouvir o aviso de Olho-Maligno, o arco tencionado em suas mãos mudou de direção instantaneamente. A marca de caçador foi aplicada, e a flecha de osso com safira apoiada na corda acumulou energia, revestindo-se com uma camada de energia sombria semelhante a fumaça negra.

O talento de Mestre das Sombras foi ativado.

Mais de cinco segundos de canalização.

Somados à Marca da Morte e à bênção de linhagem.

O poder desse tiro preciso disparou para além do nível lendário no exato momento em que foi liberado. Quando os dedos de Blackhand relaxaram e a flecha voou, ela mergulhou diretamente nas sombras.

Movendo-se como um assassino furtivo e ocultando sua trajetória de voo, a flecha só reapareceu das sombras quando restavam apenas dez metros para atingir o líder sethrak a cem metros de distância.

A fumaça negra se dissipou. Girando em alta velocidade com uma força imparável, a flecha penetrou exatamente entre os olhos do desesperado líder sethrak.

A ponta de safira e a haste óssea explodiram, estilhaçando a maior parte de seu corpo em pedaços de carne e sangue.

“Clack.”

O arco de guerra sethrak, primorosamente esculpido nas mãos do pirata, partiu-se no mesmo instante, deixando Blackhand com uma expressão de desamparo.

Com o bônus do talento de combate, o poder destrutivo era mais do que suficiente.

O problema era que uma arma daquela qualidade simplesmente não conseguia suportar tal impacto.

“A arquaria do capitão é incomparável no mundo! Os patrulheiros de Quel'Thalas e os caçadores do clã Mok'nathal não servem nem para engraxar seus sapatos.”

O bruxo orc prontamente despejou bajulações exageradas, mas Blackhand balançou a cabeça. Ele conhecia suas próprias limitações; aos olhos dos humanos e dos orcs, sua pontaria podia parecer impressionante.

No entanto, ele já havia lutado ao lado de verdadeiros patrulheiros élficos e, para aqueles orelhas-pontudas arrogantes, o tiro de Blackhand continha apenas força bruta, carecendo de técnica genuína.

Ele havia conseguido um golpe crítico puramente através da sobrecarga de força, sem qualquer valor técnico real.

Poderia ser descrito, no máximo, como alguém que acabara de dar os primeiros passos.

“Estou longe disso.”

Blackhand não jogou fora o arco quebrado. Ele olhou ao redor.

Os orcs eram realmente formidáveis em ataques de surpresa e pilhagem; em menos de dez minutos, os sethrak infiéis de todo o cais de pedra haviam sido derrotados em combate frontal.

O número de sethrak restantes ainda superava o dos orcs, mas, desprovidos de comandantes, eles não conseguição formar uma resistência eficaz e só podiam correr enquanto eram caçados pelos orcs inebriados pela matança.

A luz da lua banhava o cais ensanguentado, e sempre que os orcs atravessavam os raios lunares, suas carnes pareciam se desvanecer, transformando-se em esqueletos escarlates ambulantes.

Porém, ao saírem da luz da lua, retornavam ao seu estado normal.

Aquele lote de moedas amaldiçoadas que Blackhand criara com a essência de morte de Bwonsamdi realmente tinha algo especial.

Depois que seus piratas as equiparam, em combates corpo a corpo onde a diferença de poder não era drástica, os piratas imortais tornavam-se quase invencíveis.

Contudo, ao enfrentarem ataques mágicos, o desempenho deixava a desejar.

Não havia o que fazer.

Nada neste mundo é perfeito.

Ainda assim, o poder de non-morte que as acompanhava era formidável, elevando a qualidade de equipamento daquele lote de acessórios de moedas cunhadas pessoalmente por Blackhand até o nível épico.

Os poucos sethrak devotos que serviam como guias já haviam começado, junto com os trolls bucha de canhão, a resgatar nas ruínas e pilares de pedra do cais aqueles compatriotas que estavam pendurados por cordas nas alturas, a maioria extremamente debilitada e à beira da morte.

“Estamos prestes a retornar aos Reinos do Leste, e precisamos reunir suprimentos para a viagem. O Naglfar está carente de tudo no momento. Leve alguns homens e faça um inventário.”

O pirata disse ao bruxo orc que se curvava bajulador ao seu lado:

“Carreguem para o navio tudo o que puder ser levado deste cais; o que não puder, queimem no local. Quanto às almas dos sethrak infiéis, capturem-nas com pedras da alma e tragam-nas de volta para o navio para alimentar o meu ‘tesourinho’.

E faça isso você mesmo!”

“Sim, capitão!”

O bruxo Olho-Maligno acatou a ordem imediatamente e partiu para o outro lado, seguido por seus guardas dracônicos.

O próprio Blackhand perambulava pelo cais de pedra em ruínas, procurando por algo.

Alguns minutos depois, ele ouviu um assobio e olhou para a periferia, avistando Garona, usando um capuz, que o chamava com a mão.

A assassina lendária havia encontrado!

Os olhos do pirata brilharam. Ele avançou rapidamente, arremessando no caminho uma adaga voadora feita de sombras que cravou nos peitos de dois sethrak infiéis que tentavam se levantar das chamas, recolhendo suas almas nas pedras que carregava.

“É bem ali! Escondido fundo o suficiente.”

Garona apontou para o interior de um edifício severamente intemperizado e conduziu Blackhand para dentro. Assim que entraram no recinto semiaberto, um odor peculiar os atingiu em cheio.

Mas não era um odor repugnante.

Blackhand olhou para a frente e viu uma pilha bizarra de lixo amontoada ali.

Sua aparência não diferia em nada de uma pilha de entulho comum.

Estava cheia de todo tipo de bugigangas desordenadas: roupas esfarrapadas, frutas com mordidas, peles de animais deterioradas, tijolos quebrados, armas rompidas, armaduras destruídas e assim por diante.

Havia de tudo um pouco.

A razão pela qual parecia estranha era que, apesar de ser um monte de lixo tão volumoso, emitia apenas um odor incrivelmente fraco, o que desafiava a lógica.

Considerando o tamanho daquela pilha de lixo, normalmente seria possível sentir o fedor nauseante de lixo em fermentação a vinte ou trinta metros de distância.

“É aqui mesmo.”

Após verificar repetidas vezes, Blackhand assentiu para Garona.

Ele e a assassina lendária tiraram simultaneamente de suas bolsas mágicas grandes sacolas cheias de quinquilharias variadas recolhidas durante a arrumação dos porões do Naglfar.

Havia cabelos de mortos-vivos semigigantes, chifres de beber vákir envelhecidos, machados e facas de cabo podre, garrafas de vinho perdidas há centenas de anos nos porões do navio, vários trapos rasgados, peles e muito mais.

Elas emitiam um odor peculiar, não possuíam qualquer resplendor mágico e eram itens cinzas perfeitamente padronizados e inúteis.

Em termos simples, lixo padrão.

Blackhand ainda advertiu Garona, dizendo:

“Verifique mais uma vez, não deixe nenhuma moeda ou algo do tipo misturado. Valiosos tributos como esses apenas enfurecerão aquele Loa.”

“Já verifiquei várias vezes.”

Garona respondeu com uma expressão esquisita; ela simplesmente não conseguia imaginar que tipo de Loa com um gosto tão detestável consideraria aquele lixo como oferendas preciosas.

Mas ela confiava no julgamento de Blackhand.

Ao longo daquela jornada, o julgamento do pirata nunca havia falhado.

“Faça como eu e repita o que eu disser.”

Blackhand aproximou-se, colocou primeiro o arco quebrado que carregava sobre a imensa pilha de lixo e começou a tirar os detritos de sua bolsa um por um.

Enquanto os depositava com uma postura respeitosa, entoava em língua troll:

“Ghanzi, Ghanzi, deus do lixo! Onde estão escondidos os teus tesouros?”

“Ricos ou pobres, não faz diferença. Tua colheita tem imenso valor.”

“O coração de cada um, visto num piscar de olhos. Os segredos de cada um, impossíveis de conter. Descartados como lixo, de enorme utilidade. Ouvidos como piada, zombarias inconstantes. Quem se acha grandioso, certamente perecerá.”

“Abandonado à própria sorte, sem ninguém para ajudar. Só Ghanzi não escolhe lados.”

“Sou de baixa posição, além do teu olhar. Ghanzi, Ghanzi, os outros desprezam, mas eu anseio!”

Assim que terminou de entoar essa melodia estranha semelhante a uma cantiga popular, Blackhand limpou a garganta, aprumou a postura, curvou-se levemente para a pilha de lixo à sua frente e disse em voz alta:

“Protetor dos catadores, deus do lixo, deus do abandono, deus dos segredos, rei dos ladrões, mestre dos servos, guardião dos segredos, o Altíssimo dos catadores.

Velho Ghanzi!

Já oferecemos nossas oferendas no santuário sagrado dos catadores e pedimos a sua manifestação.”

Garona repetiu as palavras em seguida.

Logo, o chamado obteve resposta.

Em meio a uma série de chamados bizarros que pareciam risadas infantis, névoa etérea começou a surgir ao redor e, num piscar de olhos, condensou-se sobre a enorme pilha de lixo na forma de um Loa bestial e bizarro.

Acompanhado por aquela saudação ligeiramente desconfortável, que sempre parecia carregar um toque de zombaria e escárnio:

“Ora, olá, vocês cujos corpos estão cheios de coisinhas brilhantes e ricas.

Que vento os soprou para este santuário de catadores que não lhes pertence? E vocês prepararam tão zelosamente um presente quase perfeito para o velho Ghanzi...

Que tipo de recompensa vocês esperam obter do velho Ghanzi desta vez?”