44. A Primeira Boa Arma do Jovem

— Muito bem!

Após confirmar repetidas vezes a notícia da morte de Velho Dalar, Passônia Shore finalmente sentiu-se aliviada. Observou o silêncio envolvente da noite ao seu redor. Olhou ainda para a bandeira de guerra dos Lâmina de Fogo, fincada ali perto, rasgada e em frangalhos.

Embora o corpo do velho mestre espadachim tivesse sido levado, aquela bandeira, transmitida por gerações no clã Lâmina de Fogo, ainda era prova suficiente da grande vitória da Aliança naquela noite.

Mas, no instante seguinte, os olhares de todos os presentes voltaram-se para a espada de guerra negra, cravada obliquamente no solo à frente, deixada para trás pelo demônio de sangue, que não teve tempo de levá-la consigo.

Após a morte de Velho Dalar, a espada, antes flamejante, retornara ao seu estado mais simples, como se tivesse se fechado em si mesma.

— Aquilo é... uma prova! — exclamou Passônia, olhando em volta. Seu neto já havia saído para a floresta, à procura de Nassanos Marris, o patrulheiro afastado pelo demônio. Restavam ali apenas duas lendas vivas.

E um pirata.

A velha Shore tossiu e disse:

— Deve ser levada de volta à Cidade de Lordaeron, como prova inspiradora... ela...

— Vai ser desperdiçada nas mãos dos humanos! — Muradin Barbabronze soltou anéis de fumaça, exibindo o apreço peculiar dos anões por armas lendárias.

Falou com sua voz rouca e grave:

— Uma lâmina lendária como essa precisa primeiro ir a Altaforja. Nossos melhores ferreiros devem analisar sua técnica de forja. Dizem que foi forjada nas profundezas das lavas de Draenor, transmitida pelo clã Lâmina de Fogo por milênios. Quem sabe ela revele o segredo dessa linhagem?

— Acorde, anãozinho.

Passônia não cedeu, pôs as mãos na cintura e respondeu friamente:

— Altaforja e toda Kazmodan estão cercadas pelos orcs. Como você pretende levá-la de volta? Saiba que, se os Lâmina de Fogo souberem que a espada do mestre caiu em suas mãos, farão de tudo para recuperá-la.

— Que venham os verdes! — Muradin, obstinado e rude como todo anão, retrucou:

— Vamos ver se eles são mais fortes ou se meu martelo é mais poderoso!

A discussão não foi adiante.

Afinal, Passônia ainda não estava velha o suficiente para esquecer promessas feitas poucas horas antes. Antes da missão, prometera a Blake o direito de escolher o troféu, mesmo sem imaginar que a situação tomaria tal rumo. Em teoria, um assassino novato como Blake jamais interviria numa batalha lendária.

Mas ele conseguiu.

— Cof, cof.

O pirata, sensato, não quis tirar o tempo precioso dos feridos. Tossiu algumas vezes, apontou para a espada diante de si e declarou, sucinto e firme:

— Quero aquela!

— Tenho prioridade na escolha dos espólios. Renuncio a todos os ganhos desta noite, inclusive a fama. Só quero aquilo!

Sem esperar resposta, lançou o gancho, puxou-se e agarrou a espada negra, cuja lâmina chegava à altura de seu peito.

Puxou.

Nada.

Constrangedor.

Agarrou com as duas mãos, puxou com força e finalmente a arrancou do solo.

Pesada.

Uma sensação imediata ao empunhá-la: o peso não condizia com o tamanho. A densidade devia ser absurda.

Tocando a lâmina, percebeu que não se tratava de puro aço, mas de uma combinação de magma resfriado com aço, conferindo-lhe textura fosca.

Blake a segurou com ambas as mãos e simulou um golpe.

No visor semitransparente à sua frente, uma nova descrição se formava, diferente de todas as armas que possuía.

Não trazia apenas nome e atributos, mas também uma descrição recolhida:

Lâmina Flamejante Sancksu

Qualidade Lendária

Perfuração Sobrenatural. Quebra-magia Sobrenatural. Afiada Sobrenatural. Hemorragia Extrema. Incineração Extrema. Jamais se Desgasta.

Inscrição de Classe: Mestre Espadachim

Blake já conhecia o nome da arma. Em uma versão tardia do jogo, ela surgira como item de missão. Os cinco efeitos especiais e, sobretudo, o “jamais se desgasta” faziam jus à sua qualidade lendária.

Mas o que realmente fez Blake estremecer foi a última linha.

Desde que chegara a Azeroth, ao acessar pela primeira vez o painel de personagem, Blake se interessou pelas classes lendárias e míticas. Como desconfiava, tais classes eram reservadas a NPCs nobres e poderosos, não aos jogadores comuns.

A inscrição da Lâmina Flamejante Sancksu confirmava isso.

Para acessar uma classe lendária, era preciso obter algum tipo de “prova de poder” — e aquela espada era, sem dúvida, uma delas.

Blake fixou a atenção na inscrição da classe. Ao abrir a informação recolhida, o painel revelou uma nova seção.

Mas antes que pudesse analisar, sentiu duas mãos pousarem em seu corpo.

Uma mão feminina no ombro.

Uma mão de anão na cintura.

Ah, pobres baixinhos.

— Ravenholdt está disposto a trocar esta espada por outro item, Blake. Não se irrite, escute: não é uma imposição, nem uma tomada forçada.

A voz de Passônia soou ao seu ouvido, carregada de seriedade.

— A Guilda dos Assassinos existe há quase três mil anos. Já vimos mais armas lendárias do que você pode imaginar. Não é por cobiça que queremos a espada do mestre. Mas se você a carregar, terá problemas. Peço que entenda isso como uma proteção cautelosa.

— Sim, a velha não mente, rapaz — completou Muradin Barbabronze, mais direto. Entre tragadas de tabaco, aconselhou Blake com a sinceridade típica dos anões:

— Como já dissemos, com a notícia da morte de Dalar, o clã Lâmina de Fogo pode se dividir, ou então se unir sob o comando de Orgrim, buscando vingança. E essa espada, símbolo dos Lâmina de Fogo, é algo que eles precisam recuperar. Você consegue imaginar o que enfrentará carregando-a? Vai se tornar inimigo mortal de todos os orcs do clã, que não descansarão enquanto não a recuperarem. Outros clãs podem se juntar à caçada.

Passônia suspirou e continuou:

— Esta noite, com muito esforço, matamos um orc lendário. No entanto, há ainda pelo menos sete lendas no clã. Seja por vingança ou para transferir o ódio à Aliança, você será o alvo deles... Mas sua atuação esta noite já provou seu valor. Ravenholdt não abandona membros valiosos. Preocupo-me com sua segurança. Talvez você se torne uma lenda na próxima era.

— Mas isso é assunto para o futuro.

— Pode deixar a espada guardada na mansão. Quando for forte o bastante para portá-la, devolveremos. É seu troféu. Enquanto eu viver, ninguém a tomará de você.

— Então, qual é a sua resposta?

Blake piscou.

Olhou para Muradin, cujos olhos azuis brilhavam de preocupação, e sorriu. Depois, encarou a impassível Passônia.

Deu um passo atrás e apoiou a espada pesada no chão.

— Agradeço o aviso e o conselho. Ambos são mestres dignos de respeito. Mas... não tenho medo. Na verdade, até espero que os orcs me caçem por causa disso. Assim não precisarei perder tempo os procurando.

— Quero continuar matando orcs, até vingar meus companheiros caídos nas águas de Kazmodan, até o fim desta guerra.

Vai acabar.

E a Aliança vencerá!

Farei minha parte, nem que seja matando mais um orc. Mestres, se eu cair no campo de batalha...

Então peço apenas que vocês dois levem esta espada de volta à Aliança e encontrem um novo dono digno.

O discurso de Blake foi nobre.

Mas seu significado era simples:

O item é meu! Ninguém vai tirá-lo de mim!

A não ser que eu morra. E com a Rainha Hela louca por mim, mesmo morto, levarei a espada ao submundo!

Além disso, a ameaça da Horda... ora.

Blake riu em pensamento.

Olhando para a distante cidade de Steinbrado, pensou:

A Horda, tão poderosa em aparência, é apenas um inseto no outono. O Conselho das Sombras já age às claras, sinal de que Gul’dan, o rei dos traidores, iniciou sua traição monumental.

Em um ou dois meses, no máximo.

A Horda se desintegrará.

Então, os orcs estarão ocupados tentando sobreviver, sem tempo para me caçar mundo afora.

A decisão de Blake fez Passônia e Muradin trocarem olhares. Ambos eram veteranos experientes e entenderam de imediato o recado do jovem assassino.

Após alguns segundos de silêncio, Passônia girou o punhal nas mãos e disse:

— Está bem, respeitamos sua escolha. Essa obstinação é essencial para um mestre assassino. Vejo um grande futuro para você.

— Desde que... consiga sobreviver até lá.

— Mas primeiro, venha conosco até Steinbrado. Fique tranquilo, não queremos tomar seu troféu, apenas levá-lo a uma pessoa importante. Ele precisa confirmar pessoalmente a notícia antes de avançar para a próxima etapa da guerra.

— Hum?

Blake hesitou.

Percebeu o significado oculto nas palavras de Passônia. Então perguntou:

— O Marechal Lothar está mesmo naquela cidade? Não é uma armadilha? A informação dos Lâmina de Fogo era real? Como... como ousaram tanto?

— Hahaha, rapaz, você subestima a coragem de Lothar! — Muradin gargalhou, soltando fumaça ao ar. Batendo na barriga, disse alto:

— Esta emboscada foi ideia do próprio Lothar, com execução da Guilda dos Assassinos. Mas ele não veio apenas como isca. O Supremo Comandante da Aliança tem algo muito importante a confirmar ali. E com esta noite, já obteve informações cruciais... cof, cof, não posso dizer mais. Talvez em poucos dias você entenda tudo.

Vendo o entusiasmo de Muradin, Blake deduziu a resposta.

O Chefe Guerreiro da Horda, Orgrim Martelo da Perdição, deixara as colinas secretamente com vários grandes clãs há duas semanas, rumando ainda mais ao norte.

Que pena.

A Aliança poderia ter recebido esta informação dez dias antes, graças à carta interceptada por Blake com o batedor orc. Mas, devido à interferência dos Dragões de Bronze, a linha temporal foi forçada a retornar ao ritmo original.

Dez dias!

Em batalhas decisivas, dez dias de vantagem poderiam antecipar a vitória da Aliança, poupando incontáveis vidas e recursos.

Mas...

Para os Dragões de Bronze, guardiões do tempo, a história — passada ou por vir — é inviolável.

Perderam uma chance única de encerrar a guerra.

Que lamento.