43. Epílogo da Lâmina de Fogo

"Quente!"

Essa foi a única sensação de Blake Shaw naquele instante.

O sangue que jorrou do peito de Dal, o Velho, respingou em seu pescoço e rosto, ardendo como magma escaldante, dando-lhe a impressão de ter tocado um ferro em brasa.

O punho-lâmina em sua mão penetrou o coração do antigo mestre espadachim através do ferimento aberto pela adaga de Passônia.

Se não fosse assim, sua arma jamais teria perfurado o corpo de uma lenda.

O corte era pequeno, não maior que um dedo mínimo.

Mas, sob o duplo ajuste de ação proporcionado pelo título de Matador de Orcs e pelo talento de Mestre das Armas, a lâmina cruel de seu punho completou com perfeição aquele assassinato.

A luz nos olhos de Dal, o Velho, esvaía-se, como uma vela consumida pela última labareda, desaparecendo em cinzas num piscar de olhos.

O calor aterrador que subia por seus braços fazia o corpo de Blake tremer. Após quase um mês em Azeroth, realizara, com as próprias mãos, algo que 99% das criaturas daquele mundo jamais conseguiriam.

Assassinara uma lenda!

No momento em que a alma resistente se despedaçou, uma torrente de fragmentos irrompeu, aquilo que Blake chamava deliberadamente de “experiência” tomou forma de uma onda invisível, batendo violentamente sobre seu corpo.

E sobre sua alma.

Por um instante, ele ouviu os cânticos de guerra orc e, como se o tempo tivesse parado, desfilavam diante de seus olhos quadros de toda a vida de Dal, o das Três Lâminas de Sangue, rodopiando incessantemente.

Quase podia sentir claramente.

O último desejo do velho mestre espadachim havia sido atendido. Sua alma, já enfraquecida pela tortura do veneno lendário, dissipava-se diante de Blake como areia levada pelo vento.

O poder abrasador fundiu-se ao corpo do assassino.

Diante de seus olhos, a ficha translúcida parecia ter sofrido um impacto; os números de ambos os ofícios mudavam sem parar, como se tivessem entrado em colapso, embaralhados.

No instante seguinte, tudo voltou ao normal.

A noite continuava sombria e desolada; sua percepção recuperou-se, e ele viu Talon, o Demônio Sangrento, cavalgando um corcel esquelético, empunhando seu cajado, envolto em asas sombrias e matando à distância, correndo em sua direção.

E viu também Shorre, que, como se não tivesse amor à própria vida, saltava para interceptar o avanço do cavaleiro da morte.

De braços abertos, colocava-se à frente.

Parecia disposto a usar o próprio corpo para impedir que o cavaleiro da morte interferisse naquele assassinato final.

Que coragem!

Blake recolheu o olhar para a ficha diante de si, onde as informações, por fim, estabilizavam-se:

Ficha do personagem: “Caçador de Almas” Dreik Proudmoore (Blake Shaw)
Estado: Corpo Mortal. Arauto do Abismo. Viajante – Matilha
Ofício: Pirata nível 30 / Patrulheiro nível 15 / Vago
Novos talentos: Má Fama, Êxtase de Caça
Novas habilidades: Passo das Sombras (Aprendiz+1), Tiro Preciso (Aprendiz)

“Obrigado.”

Blake murmurou em voz baixa.

Acionando a recém-adquirida habilidade Passo das Sombras, sumiu num piscar de olhos sobre o cadáver ainda sangrando de Dal, o Velho.

A armadura das sombras dispersou-se como fumaça negra. Ele moveu-se nas trevas, atravessando vários metros como se cruzasse um túnel, aparecendo atrás de Shorre.

Com a mão esquerda, agarrou Shorre e, impulsionados, rolaram pelo chão; o cajado de ferro do Demônio Sangrento, envolto em energia vil, passou de raspão pela cabeça de Shorre.

Ambos rolaram duas vezes no chão. Assim que Blake se levantou, a espingarda anã de cano serrado já estava em sua mão.

Ajoelhado, mirou o Demônio Sangrento, que já virava a montaria para encará-los.

Ajustou levemente a mira.

E apertou o gatilho.

“Bum!”

A curta distância, dois projéteis partiram em brasa do cano, mirando apenas a cabeça do Demônio Sangrento.

Habilidade de patrulheiro: Tiro Preciso.

“Paf!”

Os dois projéteis atingiram o capuz do Demônio Sangrento, que teve a cabeça lançada para trás; o maxilar pútrido do cavaleiro da morte rachou, cuspindo pus fétido.

Mas isso não afetou em nada o estado do cavaleiro da morte.

Ele puxou as rédeas, baixou lentamente a cabeça; seus olhos fundos emanavam um ódio gélido, fitando friamente os dois jovens humanos que lutavam como feras encurraladas.

Como se observasse dois mortos.

“Mortais ignorantes, vocês... como ousam!”

A voz rouca, arranhando as cordas vocais apodrecidas, saiu palavra por palavra.

Os contratempos da noite já haviam esgotado toda a paciência de Talon, o Demônio Sangrento.

Quando fora trazido de volta da morte por seu tutor Gul’dan, dissera-lhe para servir fielmente ao Clã de Orgrim. Mas, na verdade, também lhe fora confiada uma missão secreta.

Uma missão que não combinava em nada com os objetivos do Chefe Guerreiro e do próprio clã.

Com a iminente batalha final entre a Horda e a Aliança, essas “armas secretas” da Horda fingiam obedecer ao Chefe Guerreiro, mas tramavam suas próprias maquinações nas sombras.

Geralmente, esse tipo de comportamento era chamado de “traidor”.

Mas, para os bruxos que estudam as artes das trevas, tal conduta não era motivo de vergonha, tampouco traição; eram os piores dos piores, os reis dos ratos dos esgotos.

Jamais almejavam o mundo sob o sol, preferiam esconder-se nas sombras, considerando a vileza uma honra.

Por isso, traição, para eles, era apenas “defender os próprios interesses”.

E a confusão daquela noite era parte fundamental dessa missão secreta.

Sua grandiosa obra precisava de guerreiros como Dal!

Infelizmente, Talon, o Demônio Sangrento, permitiu que o Clã Lâmina Ardente caísse na armadilha, fez um pacto secreto com Jubal e, por fim, arriscando ser descoberto pelos espiões do Chefe Guerreiro Orgrim, fugiu sorrateiro para o coração das colinas.

Preparou-se tanto!

Como quem lança a isca, finalmente o peixe mordeu o anzol e, no momento de recolher o prêmio, o pato já em mãos... voou?

E bem diante de seus olhos!

E voou duas vezes!

Isso era...

Inaceitável!

Mesmo para bruxos sem o menor pudor, era inaceitável!

Sempre foram os bruxos a roubar as vitórias alheias! Desde quando alguém tira a carne do prato dos bruxos?

Matem-nos!

Matem-nos todos!

“Entreguem... a alma de Dal!”

Como ex-grande bruxo, Talon, o Demônio Sangrento, nem precisava olhar para saber que o corpo do velho mestre espadachim já não continha aquela preciosa alma lendária.

“Entreguem!”

O cavaleiro da morte rugiu; o corcel esquelético ergueu as patas.

Num salto impossível, já estava em investida, levando seu senhor sedento de sangue contra os dois humanos inconsequentes.

O cajado em suas mãos brilhava em verde, envolto em magia sombria de bruxo, tornando uma arma já mortal ainda mais letal.

O martelo traria a morte, enquanto a energia vil arrancaria a alma!

E a alma, para os bruxos, era tesouro e moeda de troca.

Diante de Talon, o Demônio Sangrento, portador da morte, a reação de Blake foi simples: ergueu a cabeça e lançou uma sondagem.

Como uma resposta “educada”.

“Talon, o Demônio Sangrento”

Corpo Mortal (Putrefato). Pacto Sombrio. Armadura Demoníaca. Drenagem Vital. Extração de Alma. Abraço das Sombras. Pele Demoníaca. Força Demoníaca. Poder Demoníaco.

Bruxo nível 60 / Cavaleiro da Morte nível 50 (falso) / Ceifador Sombrio nível 5

A informação retornada fez Blake assobiar, mesmo diante da investida mortal.

Aquele Talon, o Demônio Sangrento, era, desde que adquirira a habilidade de sondagem, o mais fortalecido em estados benéficos que já vira, o que demonstrava o quão cauteloso e apegado à vida era esse sujeito.

Quase todos os estados de reforço possíveis a um bruxo estavam ativos, além de alguns de Cavaleiro da Morte — mas esse cavaleiro era só um rascunho.

Veja, ainda utilizava energia vil, não energia da morte. Um impostor com título, e, como suspeitava...

Talon, o Demônio Sangrento, também tinha o ofício lendário de "Ceifador Sombrio".

Só de ouvir o nome, já se sabia: era uma progressão do ofício de bruxo.

Blake, naquele momento, não sentia medo algum.

Tampouco Shorre, atrás dele.

Mesmo com o Demônio Sangrento a menos de dois metros e o feitiço pronto para ser lançado, não havia mais por que temer: pois o reforço havia chegado!

“Bam!”

Ao som de um brado trovejante, um anão atarracado, envolto em relâmpagos, despencou dos céus como um meteoro, urrando em fúria enquanto descia sobre o Demônio Sangrento.

E, entre as sombras dissipadas, Passônia Shorre, avó de Shorre, de cabelos prateados esvoaçantes e lâminas duplas nas mãos, fez uma entrada ainda mais espetacular.

Ela surgiu das sombras.

Num chute certeiro, acertou a cabeça do Demônio Sangrento, derrubando o cavaleiro da morte montado. Aproveitando o impulso, girou graciosamente no ar, pousando firme diante de Blake e Shorre.

Ao aterrissar, a lendária assassina, com teatralidade, massageou as costas e então...

“Estrondo!”

O lendário guerreiro, envolto em raios faiscantes, fez sua entrada triunfal.

No meio de poeira e detritos, ao som do choque entre martelo e machado, o Príncipe Bronzeado, cambaleante, saltou da cratera aberta no chão.

O corcel esquelético do Demônio Sangrento, adornado com selas de pedras preciosas, fora reduzido a ossos partidos por seu salto heroico.

E o próprio Demônio Sangrento, vendo dois lendários surgirem de uma vez, fugiu sem qualquer dignidade, levando consigo o corpo de Dal, o Velho, correndo para o Portal Sombrio em retirada.

“Seus fedelhos humanos! Esperem por mim! O Conselho das Sombras... não vai perdoá-los!”

Enquanto suas ameaças ecoavam, o portal sombrio, pulsando de energia vil, se desfez em luz.

Assim que os fragmentos de luz sumiram, Muradin Bronzeado, arfando e fingindo ferocidade, largou as armas e desabou, sentando-se pesadamente no chão.

Sem se importar com a dignidade, começou a respirar ofegante.

A avó Shorre, a Sombra, também vacilou, só não caiu porque o neto atento a amparou.

Lendários também se cansam.

Ainda mais após um embate feroz com Dal, o Velho, lutando até o fim, sem descanso, sendo atacados por quatro Infernais e destruindo um demônio de alto escalão.

Ambos fingiram força, mas conseguiram assustar o cauteloso Demônio Sangrento.

Embora Talon, o Demônio Sangrento, não estivesse errado em fugir. Se insistisse, dois lendários poderiam enterrá-lo ali facilmente.

Afinal, era apenas uma alma aprisionada em um corpo inadequado.

Os poderes de bruxo ou cavaleiro da morte, ele só conseguia manifestar pela metade.

Durante o confronto, Blake aproveitou para lançar uma sondagem em Muradin Bronzeado. O retorno foi exatamente o que suspeitava:

“Rei das Colinas” Muradin Bronzeado
Corpo Lendário (ferido). ???

Apenas o título e o nome, seguido de uma série de interrogações; nem ao menos o ofício era visível.

“Ei, garoto! Por que você me olhou de modo tão desrespeitoso?”

Muradin, com as pernas curtas estendidas, respirava pesado e, virando-se, fitou Blake por baixo do elmo partido, onde uma das hastes estava quebrada, com olhar ameaçador.

Com o vozeirão típico dos anões, berrou:

“Não vai com a minha cara? Quer briga?”

“De jeito nenhum.”

O pirata mostrou-se dócil, apressando-se em tirar da mochila a cerveja que pegara ao sair do Castelo Dangarok e o tabaco presenteado pelo Capitão de Ferro.

Respeitosamente, ofereceu ao Príncipe Bronzeado.

“Assim está melhor.”

Muradin, bufando e revirando os olhos, aceitou a cerveja, abriu a garrafa e bebeu três de uma vez, soltando um gemido de satisfação.

Aceitou o cachimbo aceso e, após uma puxada, soltou uma nuvem de fumaça.

“Hum, excelente cerveja e tabaco anão. Estou começando a gostar de você, garoto.”

O príncipe, olhando com pesar para a barba bela, da qual um pedaço fora cortado pelo mestre espadachim, acariciava-a com carinho enquanto virava-se para Blake.

Disse:

“Foi você quem matou Dal, o Velho? Tem certeza de que o matou?”

“Sim!”

Blake assentiu. Sob o olhar severo de Lady Passônia, que Shorre amparava, ergueu o punho-lâmina ensanguentado, mostrando aos dois lendários o sangue fervente que restara.

O cheiro forte de energia vil impregnava o sangue.

“Eu enfiei esta lâmina no coração dele.”

Blake acariciou a arma e murmurou suavemente:

“Ele morreu.”

“Posso garantir!”