Morreu, ressuscitou e morreu novamente.

O impacto e a sensação de cair nas águas geladas do mar fizeram com que Blake Shaw abrisse os olhos naquele instante. Um grito de dor escapou de seus lábios. Todo o seu corpo parecia ter passado por um forno ardente; a dor abrasadora em cada parte o fazia convulsionar, enquanto tentava, em vão, estabilizar-se na água. Seus membros, castigados pela agonia, recusavam-se a obedecer.

“Será que o gabinete explodiu? Apesar de ser um computador antigo, só estava jogando uma instância, não seria para tanto...” Pensamentos confusos brotavam na mente de Blake. Mas logo se extinguiram. Entre as sombras e as águas revoltas, ele enxergou o que acontecia na superfície.

Chamas ardentes escorriam pelo mar. Essas fogueiras estranhas não eram apagadas pela água, mas continuavam a queimar tudo o que podia ser consumido. Ao redor, fragmentos de embarcações e corpos caídos se espalhavam. Soldados com armaduras lutavam em silêncio por suas vidas, incapazes de emitir qualquer som, aguardando a morte sufocante.

Ao levantar o olhar, Blake avistou, acima da superfície do mar, duas criaturas colossais, com quase setenta metros de comprimento, cuspindo fogo enquanto passavam. Todo o oceano tremia sob o domínio dessas bestas.

“São... dragões?” Mal abriu a boca, a água invadiu sua garganta, obrigando-o a fechar rapidamente. A dor ardente o impedia de pensar com clareza. Desorientado, moveu o pescoço enferrujado, observando ao redor, e contemplou suas mãos e corpo; as roupas estavam destruídas pelo fogo dracônico. A pele, gravemente queimada, dava-lhe a sensação de estar “derretendo”.

“Este não é o meu corpo!” Ele notou dedos mais longos do que se lembrava e, assustado, foi inundado por memórias caóticas, como uma enchente, levando-o a tapar a cabeça nua e tremer por alguns instantes.

Terceira Frota de Kul Tiras... Batalha Naval de Khaz Modan... Horda dos Orcs cruzando o mar... Azeroth... Sexto ano da abertura do Portal Negro... Segunda Guerra dos Orcs...

“Não!” gritou Blake em sua mente. Não era o desfecho que desejava. Mas não era momento de se desesperar; sua vitalidade estava esvaindo rapidamente, como um balão furado impossível de conter. Ele enfraquecia a passos largos. Se não agisse rápido, sua jornada fantástica terminaria em menos de cinco minutos. Não acreditava que teria a sorte de retornar ao mundo familiar após mais uma morte.

Golpeando o rosto, Blake buscou recuperar a calma e tentou emergir, mas, ao tocar a testa, uma informação translúcida apareceu diante de seus olhos:

Ficha de Personagem: Derek Proudmore (Blake Shaw)
Informações: Humano de Kul Tiras, 19 anos
Estado: Corpo mortal. Grave ferimento. Fraqueza. À beira da morte.
Classes: Guerreiro nível 10 / Navegador nível 16 / Ladino nível 5
Classe Lendária: Nenhuma
Classe Mítica: Nenhuma
Título: Príncipe de Kul Tiras
Equipamento: Nenhum
Talentos: Filho do Mar, Guerreiro de Batalha, Linhagem Proudmore (Ódio selado)
Habilidades:
Esgrima Militar de Kul Tiras (Hábil)
Arremesso Mortal (Iniciante)
Punho das Marés (Mestre)
Navegação (Mestre)

“Isso... uma ficha de personagem...” Ao ver essas informações, Blake quase entrou em pane. Não sabia o que estava acontecendo. Teria se tornado um NPC? As descrições organizadas eram idênticas às dos jogos de RPG que jogava com seus amigos. Estaria num enredo de RPG? Ou em Azeroth de verdade?

Logo, viu uma barra vermelha abaixo da ficha, restando apenas um quinto, diminuindo sem parar, trazendo-o de volta à realidade. Não era hora de divagar. Se não encontrasse uma forma de se salvar, morreria queimado pelo fogo residual dos dragões ou sufocado na água. Em meio à crise, sua mente girava furiosamente, revirando memórias gravadas.

Quando o jogo começava, era o vigésimo quarto ano do Portal Negro; a Terceira Frota fora massacrada pelos dragões do Clã Presa Dragônica, um evento apenas citado nos antecedentes do jogo. Blake não conhecia muitos detalhes dessa batalha, mas era um mestre das missões e logo lembrou de uma cadeia de tarefas relacionada ao naufrágio da Terceira Frota, na região de Khaz Modan, nos Pântanos.

Dezoito anos depois, um velho marinheiro sobrevivente, Fizzmos, pediria ajuda a aventureiros no Porto de Menethil, exigindo antes um caro copo de cerveja. Blake nunca esqueceu aquele copo de cerveja — foi uma moeda de ouro, afinal.

“Mas graças a essa moeda, eu soube que o objeto está aqui.”

Decidido, ele se virou na água e nadou em direção aos destroços do couraçado “Intrépido”, que afundava nas profundezas. Cada movimento era doloroso, mas precisava suportar. Sem aquele objeto, morreria hoje.

As memórias do príncipe Derek Proudmore, agora fluindo de sua mente, confirmavam as suspeitas de Blake. A Terceira Frota de Kul Tiras não viera para interceptar a Horda; era apenas azar. Antes de zarpar, não sabiam que os orcs cruzariam o mar naquele momento; as duas embarcações e cinco navios de transporte tinham a missão de levar recrutas para Martelo Selvagem, para abrir um novo front. Também tinham a incumbência de transportar um artefato sagrado corrompido pelos bruxos orcs, de Stromgarde para a capital de Stromgarde, em Arathi, chamado “Olho de Pales”.

Criado décadas antes pela Igreja da Luz, era um artefato de bênção, mas, após a queda de Ventobravo, caiu nas mãos da Horda, que, liderada por Gul’dan, corrompeu-o e transformou-o em um objeto de maldição.

“O Olho de Pales corrompido afundou no mar, transformando os mortos desta batalha em espíritos, eternamente presos na costa de Khaz Modan. Esse tormento durou dezoito anos, só sendo quebrado graças ao esforço de um aventureiro enganado pelo imediato fugitivo. Mas nem mesmo um sacerdote comum poderia purificar o artefato; ele foi levado à Catedral de Ventobravo, onde o Arcebispo Benedictus, traidor da Luz, o purificou.”

Essas informações cruciais rodopiaram na mente de Blake. Em menos de dois minutos, suportando a dor, ele invadiu os destroços do Intrépido, logo abaixo da sala do capitão.

Com um soco, conseguiu abrir a porta trancada e deparou-se com o capitão, morto por suicídio, e ao seu lado uma maleta mágica negra.

“A chave!”

Blake agarrou a maleta e, sem hesitar diante do pecado de profanar o cadáver, pegou uma chave de bronze na cintura do capitão. Seu peito estava prestes a explodir.

Mesmo com o talento racial dos humanos de Kul Tiras, “Filho do Mar”, permitindo prender a respiração por mais tempo e nadar mais rápido, ele estava gravemente ferido e cada vez mais fraco. A barra vermelha da ficha já estava perigosamente baixa, faltando dez segundos para se esgotar.

“O Olho de Pales corrompido é terrível; qualquer um que o possua será amaldiçoado e transformado em morto-vivo, e se não for purificado, a maldição nunca terá fim.”

Pensando rápido, Blake inseriu a chave na maleta mágica e girou com força.

Com o mar invadindo, uma luz roxa e negra, sinistra, brilhou diante de seus olhos no fundo escuro do oceano. Ele olhou para a barra de vida esgotada e, sem hesitar, pegou o cristal do tamanho da palma da mão.

A magia negra fluiu pelas mãos de Blake, penetrando em seu corpo; uma força estranha e gélida se apoderou dele. A dor das queimaduras diminuiu rapidamente. A perda de vitalidade foi interrompida. Sua respiração tornou-se pesada, a pele secou rapidamente, em poucos segundos, transformando-se em uma múmia. O paladar desapareceu, a mente ficou turva, o tato e o olfato se perderam, mas a audição tornou-se estranhamente nítida.

Até mesmo a água ao seu redor parecia mais sombria; vozes baixas e perturbadoras ressoavam em seus ouvidos e coração, como zumbidos de mosquitos.

Um segundo depois, Blake Shaw parou de respirar. Mas não morreu. Fora amaldiçoado, transformando-se em um morto-vivo. Mortos-vivos não se afogam, não sentem dor, e a magia negra que o amaldiçoava também estabilizou sua vitalidade.

A barra de vida não diminuía mais; ao comer um pão molhado encontrado nos destroços, ela começou a subir lentamente. O sabor devia ser horrível, mas não importava — ele não sentia mais gosto.

“Sobrevivi...”

Blake suspirou aliviado, flutuando no mar, ainda capaz de examinar o cristal em mãos. Realmente digno do nome Olho de Pales. Não sabia quem era Pales, talvez um sacerdote da Luz ou o criador do artefato, mas aquele cristal parecia mesmo um olho roxo, disseminando malícia ao redor. Quanto mais o encarava, mais vozes inquietantes preenchiam sua mente, impedindo-o de entender o que diziam; era evidente que algo estava errado.

“Azeroth, este é o teu presente de boas-vindas.”

O Blake morto-vivo suspirou e olhou para o mar atrás de si. A luz do céu refletia nas águas, mostrando um branco sinistro, junto aos corpos dos marinheiros que seriam sepultados nas profundezas geladas. Os estandartes rasgados, os navios destruídos, a glória soterrada.

Flutuava silenciosamente, movendo os membros como um observador mudo ou um sobrevivente do massacre. A luz do sol filtrava-se pelo mar em chamas, refratada em raios pálidos e inquietantes.

Jamais esqueceria o que presenciara hoje. Esses mortos seriam esquecidos pelo mundo, mas ele os lembraria, e lembraria o massacre daquele dia. As memórias do príncipe Derek Proudmore vieram à tona, levando Blake a permanecer alguns minutos em silêncio no mar, até erguer a mão e prestar uma saudação militar de Kul Tiras com seu corpo de morto-vivo.

Olhou uma última vez para o inferno atrás de si, depois virou-se, segurou a maleta e o artefato amaldiçoado, e nadou em direção à superfície distante.

Neste mar, além da morte e do rancor, nada mais restava.

Não valia mais a pena para os vivos.