Lenda Invencível

O estrondo ecoou como trovão, mesclado ao fulgor relampejante; o pesado martelo de guerra, de perfeição inigualável e gravado com runas mágicas azuis, voou em direção ao velho Dalar, esmagando-o com a força de um aríete de cerco. O impacto foi tão avassalador que o legendário mestre espadachim, empunhando sua lâmina flamejante, foi reduzido a um turbilhão de luz fragmentada. Quando tocou o solo, relâmpagos explodiram ao redor, cavando uma cratera no chão.

— Maldito pele-verde ardiloso! — bradou Muradin Barbabronze, príncipe anão e portador de um machado reluzente, ao perceber que seu Martelo da Tempestade havia acertado apenas um espelho do mestre espadachim. Seu grito retumbou como trovão abafado.

Muradin era uma figura singular. Embora sua altura não superasse a do capitão Darren Montanha-de-Ferro, seu exuberante bigode dourado quase igualava sua estatura em comprimento e volume. Do queixo, a barba se dividia em três partes; a mais baixa era presa por anéis de ferro negro, a do centro trançada em intricados cordões, arrastando-se pelo chão. Parecia um "gênio da barba".

Sua armadura, imponente, exibia tons azul-escuros, com cabeças de carneiros moldadas nos ombros, imponentes e majestosas, coroada por um elmo com chifres. Dois longos chifres de mamute, caçados por ele no Norte, despontavam com uma curvatura perfeita. Muradin amava seu elmo e não hesitava em esmagar qualquer tolo que zombasse de sua estatura com o pesado martelo.

Ele duelava com o velho Dalar, o Três Sangues! E, desde o início do confronto, Muradin, cuja altura mal alcançava a cintura de Dalar, mantinha-se firmemente em vantagem.

Este era Muradin Barbabronze, rei das colinas dos anões Barbabronze, um guerreiro lendário com trovões correndo nas veias, uma das forças supremas da Aliança.

Rugindo, Muradin brandiu seu machado duplo, de onde saltavam relâmpagos. Num salto heroico, o anão musculoso partiu do solo como um projétil, o chão quebrando sob seus pés. A terra não suportava o ímpeto brutal de um guerreiro lendário.

O impulso colossal lançou Muradin em um arco pelo ar, aterrissando ao lado de seu martelo. Dois espelhos perfeitos de Dalar brandiam espadas, tentando abater o anão ao aterrissar.

— Ha! — Muradin gargalhou selvagem. Empunhou o martelo cravado no solo e girou, realizando um golpe relampejante; a eletricidade explodiu como uma onda de choque, dissipando facilmente os dois espelhos ao redor.

— Hum? — Vendo os três espelhos despedaçarem-se, Muradin olhou ao redor, intrigado. Algo estava errado! De acordo com suas informações, Dalar, por mais lendário, só poderia criar três espelhos por vez. E todos haviam sido destruídos. Onde estava o verdadeiro Dalar?

— Anão! Venha! — De súbito, um grito de socorro ecoou das pedras atrás de Muradin. Girando rapidamente, ele viu a grande maga de Dalaran, Modra, que mantinha o campo mágico de contenção, sendo atacada de surpresa por Dalar, que emergiu do passo do vento.

O velho orc, impassível, surgiu e, num instante, sua espada flamejante rasgou diversos escudos mágicos da maga. Era como cortar manteiga.

Escudos capazes de deter um projétil não resistiam àquela espada estranha nas mãos de Dalar.

Mas Modra era quase uma lenda; ao responder ao chamado para barrar Dalar, demonstrava sua própria habilidade. No golpe de execução do mestre espadachim, ela não fugiu, mas ergueu o cajado, invocando o gelo; uma cascata de frio extremo envolveu-a, formando uma montanha de gelo, congelando o entorno e prendendo Dalar em gelo e escarcha, os pés e corpo fixos ao solo.

O lendário instrumento dos Lâmina de Fogo, a Espada Flamejante Sanksu, desferiu um golpe aterrador, penetrando na montanha de gelo protetora de Modra, espalhando estilhaços. O feitiço, chamado de defesa absoluta, perdeu um terço de sua armadura em um instante; a lâmina ardente ficou a poucos centímetros da cabeça da maga, acelerando seu coração.

Mas ela, "isco", cumpriu seu papel. O verdadeiro Dalar apareceu, e o Martelo da Tempestade de Muradin voou com fúria assassina, mirando o mestre espadachim.

O som retumbou como um disparo de canhão; Dalar, preso ao gelo, não podia fugir... ou podia?

O martelo, como uma lança perfurando um balão, acertou Dalar, despedaçando-o em luz difusa.

A cena fez a maga e o anão arregalarem os olhos. Outro espelho? Não! Dalar havia golpeado como verdadeiro; um espelho não teria força para quebrar o gelo!

O som agudo de uma lâmina rasgando o ar, ardendo com calor abrasador, ergueu-se atrás de Muradin, arrepiando-o; a lâmina de execução do mestre espadachim estava em sua nuca.

O velho Dalar, impassível, saiu do passo do vento pronto para executar o golpe, como um deus da morte frio e imponente, empunhando a chama do julgamento.

O mais embaraçoso era a diferença de altura: Dalar nem precisava ajustar a postura; um simples golpe bastava para decapitar o anão.

— Por Kaz'Modan! — No momento derradeiro, Muradin reagiu com ferocidade. Sem esquivar-se, urrou; seu corpo expandiu-se, a pele assumiu tom de granito, como se toda sua carne tornasse-se pedra dura.

A lâmina afiada de Sanksu atingiu o pescoço de Muradin, espalhando fragmentos de pedra, mas sem sangue. A força imensa da lâmina agiu como um martelo, mas Muradin, petrificado, apenas recuou três passos, firme no solo partido.

Empunhou martelo e machado, lançando-se contra Dalar em uma série de golpes mortais.

A força era colossal. Em poucos segundos, os dois guerreiros lendários devastaram a depressão da montanha, não restando um palmo intacto; cada colisão de armas soava como trovão.

Faíscas voavam, ondas de choque abalavam o pequeno campo de energia violeta, tremendo sem cessar.

Era o poder dos lendários. Com a linhagem real dos anões ativada, Muradin estava em estado de "deus encarnado"; um soco poderia derrubar facilmente um dragão.

Claro, sua situação era especial. Nem todo lendário possuía tal força; cada um tinha seus próprios domínios.

Por exemplo, Dalar. O poder lendário do mestre espadachim não residia na força bruta; priorizava o equilíbrio das habilidades de combate. Embora recuasse diante da força pura de Muradin, e parecesse acuado, nenhuma arma do anão, por mais veloz, tocava sequer a veste de Dalar; ambos travavam um combate mortal corpo a corpo.

Ao final da sequência, Dalar só tinha um arranhão de machado no abdômen, enquanto Muradin, em seu corpo de pedra, fora marcado por várias lacerações da lâmina do mestre espadachim.

Era o choque entre poder e técnica lendária. E, por ora, a técnica prevalecia.

A espada flamejante e o martelo colidiram; Dalar recuou, firmando-se com as pernas, encarando o príncipe anão, que arfava.

O velho espadachim sorriu com escárnio.

— Quanto tempo mais aguenta? — indagou.

— O suficiente para esmagar você! — respondeu Muradin, olhos faiscando relâmpagos, voz grave como pedra. — Vocês, carniceiros! Não passarão por mim!

— Hm. — Dalar riu friamente. — Então, Lothar está mesmo na cidade? Não admira tamanho aparato. Mas só você, anão, não será suficiente! Não poderá deter o poder invencível que domina Draenor há setenta anos!

Ao rugido de Dalar, a Espada Flamejante girou como tempestade, transformando-se numa dança mortal; centenas de golpes caíram sobre o anão de pedra.

Como ápice dos mestres espadachins, Dalar conhecia o golpe supremo: a tempestade de lâminas, capaz de destruir tudo. E era mestre nisso.

— Ah! — O rei das colinas soltou seu primeiro grito de dor desde o início da batalha; a investida final de Dalar lançou-o, coberto de feridas, como uma bola de couro. Uma das hastes de seu elmo foi quebrada. Mas Dalar também respirava com mais dificuldade.

Muradin não era adversário fácil; se não estivesse certo de que Lothar estava em Stenbrado, não teria usado tal ataque devastador.

Mas tudo valia a pena. A maga não poderia detê-lo; rompendo o campo, com sua velocidade, invadiria a cidade em menos de dez minutos e assassinaria Anduin Lothar.

Garantiria a vitória da Horda!

Bastava dar um passo. Sim, apenas um...

Sombras se espalharam; duas pequenas adagas, como borboletas entre flores, contornaram o pescoço de Dalar, acariciando-o como mãos de amante, cortando suavemente sua garganta.

Aparecendo das trevas, Passônia Shore, com cabelos prateados soltos como de uma jovem, movia-se sem a lentidão da idade. Sua velocidade era relâmpago, seu corpo traçava sombras ao redor de Dalar, como se dez Shore atacassem ao mesmo tempo.

Em menos de um segundo, Dalar foi dilacerado como uma melancia, sangue jorrando de todos os lados.

Era a assassina das sombras!

— Ah! — O mestre espadachim sentiu o sopro da morte; sua Espada Flamejante Sanksu despertou, espalhando fogo elemental pelo ambiente.

Shore sumiu rapidamente nas sombras, ressurgindo ao lado de Muradin, que se levantava.

Ela olhou para a mão esquerda. Apenas um instante de contato e já estava gravemente queimada pelo fogo elemental. Aquela espada... algo estava errado.

— Ei, velha louca — Muradin limpou o sangue da barba, retomou o machado e martelo, com voz irritada: — Você certamente envenenou suas lâminas, não foi? Não gosto disso; ele é um verdadeiro guerreiro, deveria...

— O que acha? Anão ingênuo e justo — Shore suportou a dor no pulso e respondeu casualmente: — Não nos conhecemos há dias. Você até me cortejou, lembra? Sabe como sou venenosa; em ocasiões importantes, sendo uma assassina astuta que não poupa meios para vencer, acha que deixaria de usar veneno?

Ela encarou Dalar, de joelhos na poça de sangue, mãos apoiadas na Espada Flamejante, respirando com dificuldade.

— Veneno refinado por dragões verdes adultos, capaz de matar qualquer criatura de Azeroth em dez minutos, trazido pessoalmente pelo duque. Nem uma lenda resiste. Quem sabe o preço que ele pagou por isso.

Mas, poder invencível de setenta anos em Draenor? Orc, deixe-me lembrar: você está em Azeroth! Não é lenda, apenas um açougueiro sem honra.

Você...

Está condenado!