16. A guerra ainda sem mudanças

"Ha, ha..."
O mensageiro orc, montado sobre o lobo de guerra, arfava profundamente, agarrando as rédeas com a mão esquerda e deitando todo o corpo sobre a sela do animal negro.
Sua mão direita pendia ao lado do corpo, enquanto o sangue escorria incessantemente da ferida no ombro.
O ombro direito fora atingido por uma bala de chumbo ardente; o projétil macio rasgou um grande ferimento ao penetrar na carne, deixando metade do corpo do mensageiro orc paralisada.
Malditos assassinos humanos, envenenaram as balas de chumbo!
Que vilania!
O orc praguejava, mas não ousava parar. Suas pernas pressionavam firmemente o dorso do lobo de guerra, e ele soltava gritos da garganta, incitando a fera sob si a correr ainda mais rápido.
Era um mensageiro de elite, enviado de Colinas de Hillsbrad para os Altos de Arathi, mas fora emboscado pelos anões perto da Muralha de Soradin; os cinco guerreiros que o acompanhavam já jaziam, enterrados na terra dos humanos.
Restara apenas ele.
Precisava escapar, não só por desejo de sobrevivência, mas porque carregava consigo um documento importante, vindo das altas esferas da Horda.
Aquilo jamais poderia cair nas mãos dos humanos!
"Vuu!"
Um som estranho surgiu atrás do mensageiro orc. Ferido, ele se inclinou abruptamente para o lado, escapando por pouco de algo afiado que passou raspando seu corpo.
Não era uma faca ou um machado lançado.
Era um gancho com corrente.
Com formato de garra, ele se prendeu às rédeas do lobo de guerra. O orc arregalou os olhos, mas já era tarde para se livrar daquilo; no instante seguinte, o gancho esticou-se.
A força arrastou um assassino magro, emergindo das sombras como uma flecha, vindo por trás.
"Plá!"
Um humano, vestido com armadura de couro negra, capuz cobrindo totalmente a cabeça e um véu escuro ocultando quase todo o rosto, sentou-se com agilidade na garupa do lobo de guerra em movimento.
Como se dançasse colado ao mensageiro orc, ele se aproximou como um "amante", encostando-se ao orc furioso. Sua mão esquerda se ergueu e, num gesto suave, acariciou o pescoço do orc.
A ponta afiada da luva-lâmina, ao passar pela garganta do orc, puxou com força para trás. As lâminas negras, afiadas dos dois lados, cortaram como foices, penetrando profundamente na carne.
"Au uuu!"
O lobo de guerra negro sentiu o aroma da morte.
A fera feroz pulou e se agitou, tentando salvar o mestre moribundo, mas logo a perna de aço do assassino se cravou com força na cabeça do lobo, fazendo-o gemer como um filhote.
No momento em que o assassino saltou, a luva-lâmina negra cortou a garganta do animal, quase decapitando-o.
"Vruu!"
O lobo, com o mestre, deslizou lateralmente, rolando várias vezes pelo chão. Tentou se levantar, mas a garganta cortada logo lhe roubou a vida.
E seu dono partiu antes mesmo.
As almas de ambos, homem e fera, foram rapidamente capturadas por um feixe de luz leitosa, arrastadas para a lanterna de captura de almas na cintura do assassino humano.
Como se tivessem sido devoradas.
O destino deles não seria nada bom: cair nas mãos de Hela, aquela mulher enlouquecida, significava uma existência pós-morte pior que a morte.
"Esse foi o nonagésimo sétimo."
Blake mexeu a mão esquerda, um pouco dormente. O lobo de guerra havia corrido tão rápido que, ao saltar com o gancho, seu pulso suportou uma força enorme.
Mas não chegou a se ferir seriamente.
Olhou para a luva-lâmina presa à mão esquerda; apesar do aspecto estranho, era uma arma devastadora, especialmente depois de ser envenenada com o tóxico do clã Anel de Sangue.
Transformou-se num instrumento mortal, capaz de matar com um único golpe.
No entanto, a luva-lâmina era uma arma peculiar, exigia técnica para ser usada. Nos últimos dias, Blake vinha se esforçando para aprimorar seu domínio sobre ela.
E os resultados eram evidentes.
"Ploc!"

A cabeça do mensageiro orc, morta sem descanso, foi decepada e lançada na mochila mágica. Blake agachou-se e começou a vasculhar a mochila do orc.
Não tinha grandes expectativas.
Desde que conseguiu a luva-lâmina, parecia que toda sua sorte se esgotara. Nestes três ou quatro dias, caçando com o anão Grev, eliminara ao menos quarenta orcs.
Mas não conseguiu obter uma única arma ou equipamento de qualidade, o que era realmente irritante.
"Hum? O que é isso..."
Blake encontrou, num bolso interno do mensageiro orc, uma carta envolta em couro. Observou o selo: era um símbolo de clã.
Se não se enganava, era o selo do clã Rocha Negra.
"Talvez tenha sido assinada pessoalmente por Orgrim."
Pensando assim, o pirata abriu a carta com agilidade. Ela estava escrita à mão, em língua orc.
Para um soldado comum, seria indecifrável.
Mas Blake era uma exceção.
Não apenas compreendia o idioma orc falado, como também lia seus caracteres, como se tivesse uma habilidade linguística de jogo, já no nível máximo. Bastou um olhar para o envelope, e Blake se endireitou imediatamente.
A carta era breve.
Mas o conteúdo era complexo, com frases e vocabulário repletos do estilo rude dos orcs.
"Olho Morto, recebemos o relatório de batalha dos Altos de Arathi.
Como eu previa, seu clã nos decepcionou.
Mesmo com a ajuda dos dragões do clã Garra de Dragão, vocês não conseguiram conquistar um mero Castelo de Correnteza. Talvez o medo da morte tenha enfraquecido a coragem desses caçadores outrora valentes.
Não é de se admirar que o Chefe Guerreiro não os tenha colocado na linha de frente; evidentemente, o fracasso idiota em Khaz Modan já fez com que ele os abandonasse.
Eu gostaria de perguntar pessoalmente a você, velho cão enfraquecido, quão difícil é perseguir um bando de gnomos covardes?
Mas você deixou que escapassem de volta para aquela cidade-fortaleza mecânica.
Mais de um ano se passou, e nem mesmo o portão da fortaleza conseguiu atravessar!
Que vergonha para a Horda!
Mas não importa.
Vocês, inúteis do Anel de Sangue, talvez possam contribuir de outra forma para os interesses da Horda!
O Chefe Guerreiro partiu há dias para um novo campo de batalha. Suspeitamos que Gul’dan, aquele bastardo de coração negro, o tenha atraído com seus esquemas.
Mas os trolls Amanis, de fato, são aliados necessários.
Eles trazem muitos reforços, e vale a pena arriscar neste momento. Porém, temos de admitir que os humanos do norte são mais tenazes e complicados que seus irmãos do sul.
Especialmente o comandante da Aliança, Lothar; sua visão estratégica me faz lembrar do sábio Durotan. Pena que nosso companheiro sábio já morreu numa emboscada vil.
Não podemos deixar que os humanos descubram as intenções do Chefe Guerreiro; precisamos distrair sua atenção.
Exijo que você e seus inúteis ataquem Correnteza com mais força. Eu e meus valentes também apoiaremos vocês no campo de batalha das colinas!
Precisamos ganhar pelo menos quinze dias.
Se você não conseguir nem isso, acredite, Olho Morto, não será necessário que cavaleiros humanos o persigam. Eu e minha lâmina, numa noite qualquer, arrancaremos sua vida covarde com minhas próprias mãos!
Lembre-se!
Esta é sua última chance de provar seu valor!"
Blake terminou de ler a carta.
No rodapé, havia um brasão: uma lâmina envolta em chamas.
Era o símbolo do clã Lâmina de Fogo.
E esta carta era dirigida ao chefe dos orcs do Anel de Sangue, Kílrog Olho Morto, que liderava o cerco ao Castelo de Correnteza nos Altos de Arathi.
Um herói da Horda, e, dizem, o mais idoso entre todos os chefes de clã atualmente. Não era de se admirar que o chefe do Lâmina de Fogo o chamasse, com desprezo, de "velho cão".
Esses brutais realmente não têm respeito; desprezam um ancião, ignorando qualquer ética guerreira.

Mas essa não era a questão principal.
O mais importante era a informação revelada na carta.
"Orgrim, secretamente, levou metade dos orcs para Quel’Thalas! Ele foi buscar uma aliança com os trolls Amanis da floresta, visando atacar a cidade dos elfos superiores, Luaprata.
Pretende abrir um segundo campo de batalha no norte!"
Blake semicerrava os olhos, guardando a carta ensanguentada na mochila.
E pensava:
"Tal como minha memória indica, alinhado ao rumo do mundo; as múltiplas defesas de Lothar no norte realmente impediram Orgrim de encontrar qualquer brecha.
Realmente digno de ser o último descendente do Imperador Soradin; só a visão estratégica do Marechal Lothar é rara em toda Azeroth."
Comentou consigo, voltando o olhar para o Castelo de Dungarok.
Os anões eram calorosos e hospitaleiros; sua energia era tão lendária quanto se dizia. Nestes quatro dias, mesmo ainda exaustos, já haviam começado a caçar orcs por toda parte. Blake acompanhou-os, "coletando" muitos corpos.
Na verdade, gostava de estar com os anões, embora fossem um pouco barulhentos.
Acariciou a testa e olhou para a ficha semitransparente à sua frente; havia mudanças significativas desde quatro dias atrás.
Ficha de personagem: “Caçador de Almas” Drake Proudmore (Blake Shaw)
Classes: Pirata de nível 17 / Caçador de nível 3 / Vazio
Talento novo: Percepção aprimorada
Principalmente o acréscimo da segunda classe, conquistada graças ao treinamento do misterioso vigia de montanha Grev Coração Selvagem. Ao adquirir a classe de caçador, ganhou também o talento de percepção.
Mas a classe ainda não atingira o nível 5, portanto, não havia habilidades.
Pela quantidade de mortes nestes quatro dias, Blake deveria ter obtido mais experiência, mas parte dela foi sacrificada à lanterna de captura de almas.
Hela tinha um apetite voraz.
Aquela engenhoca era como uma máquina ambulante de devorar experiência. O problema era que Blake não podia se livrar dela; desafiar o submundo era arriscado.
Mas o título de “Caçador de Almas” era irresistível.
Comparado ao título de "Matador de Orcs", o de Caçador de Almas, ao ser equipado, fazia com que cada ataque de Blake tivesse um leve efeito de perfuração de alma.
Foi esse efeito poderoso que permitiu eliminar o mensageiro orc tão facilmente.
A dor física pode ser suportada pela força de vontade, mas a perfuração da alma é insuportável, suficiente para distrair até os mais valentes em combate.
Para um assassino, um momento de distração é o fim da luta.
"Mas assim não pode continuar."
Enquanto caminhava de volta, Blake murmurava:
"Esse ritmo lento de evolução me prejudica muito. Preciso encontrar uma forma de compensar, talvez caçando monstros de elite para obter toda a experiência possível.
Quanto aos monstros comuns, é só deixar ir.
Considere como se tivesse comprado uma habilidade passiva; não é prejuízo."
"Blake! Venha rápido! Chegaram reforços ao castelo!"
Ao se aproximar do castelo dos anões, ouviu a voz característica de Daren Montanha de Ferro, o capitão anão, com seu tom rouco de sempre.
O jovem pirata ficou curioso.
Dias atrás, diziam que a situação nas colinas era crítica e não havia reforços disponíveis. De onde viriam esses novos reforços?
Quando Blake chegou ao sopé do castelo, viu.
Ora, que surpresa!
Não eram humanos.
Era um grupo de elfos! Elfos de orelhas longas!