O Caçador Urbano

Na noite passada, a elevação de dois níveis de profissões trouxe a Blake dois talentos e duas habilidades. As habilidades não eram nada de extraordinário, ambas faziam parte das clássicas técnicas dos ladrões e caçadores de sua memória. Passo das Sombras permitia que ele saltasse entre sombras uma vez, sem perder o estado de furtividade, podendo ser usada mesmo fora da furtividade, desde que o alcance não ultrapassasse vinte e cinco metros.

Já o Tiro Preciso era, como o nome indica, um disparo cuidadosamente mirado. Era mais fácil de compreender: após um breve momento de concentração, disparava uma bala ou flecha com precisão e potência consideráveis. Era a habilidade distintiva dos caçadores de elite.

Graças ao talento de Mestre das Armas, que fazia com que toda maestria em técnicas de combate corpo a corpo fosse considerada um nível acima, o Passo das Sombras passou do nível iniciante ao hábil assim que foi adquirido. O Tiro Preciso, entretanto, ainda estava em nível iniciante.

Mas bastava praticar continuamente e logo atingiria o domínio. Blake já havia percebido que o verdadeiro poder do talento de Mestre das Armas não residia apenas no aumento de maestria. O mais espantoso era que, ao atingir o limite máximo de habilidade permitido, ainda poderia ultrapassar esse limite em mais um nível.

Esse era o aspecto mais assustador. Infelizmente, Blake só sabia que acima do nível “Mestre” havia o de “Grande Mestre”, mas ainda não tinha alcançado tal patamar.

“O efeito do ‘Estímulo da Caça’ é realmente bom.”

Ao meio-dia, num porão conectado a um beco escuro de Steinbrad, Blake limpava o sangue da Lâmina Impiedosa, enquanto apertava o punho de lâmina na outra mão, de onde ainda escorria sangue.

Atrás dele, jaziam espalhados pelo chão mais de uma dezena de sujeitos armados de diversos instrumentos. Era um esconderijo do mercado negro recém-destruído, o terceiro que Blake eliminara naquele dia em sua missão de “limpar o submundo”. Assim como nos anteriores, ele não optou por assassinatos furtivos, mas sim por um ataque direto, trucidando todos sem piedade.

Além de praticar suas técnicas de combate corporal e aprimorar o domínio do Passo das Sombras, Blake aproveitava para se adaptar aos dois novos talentos adquiridos na noite anterior.

“O talento de Estímulo da Caça, ganho ao atingir o nível dez como patrulheiro, se manifesta ao entrar em combate: quanto mais tempo em batalha, maior a força e a velocidade de cada golpe. Pela sensação, chega a aumentar em até um quinto a velocidade de cortes e estocadas, além de aprimorar a precisão dos movimentos. Um talento de combate realmente prático.”

Blake refletia enquanto observava o rastro de sangue atrás de si, sacudindo a cabeça antes de se encaminhar para a saída do porão. Depois de tanto tempo caçando orcs, enfrentando humanos comuns, sentia-se incrivelmente à vontade — afinal, esses bandidos e valentões não eram adversários dignos.

“Já o talento concedido ao atingir o nível trinta na carreira de pirata é mais difícil de compreender.”

Ele lançou um olhar ao quadro de talentos em sua ficha:

Fama Infame: O medo e a brutalidade também são armas dos piratas; os inimigos se tornam cada vez mais aterrorizados diante de tua reputação.

A descrição era essa, mas Blake não gostava de explicações subjetivas.

“O que quer dizer que meus inimigos vão me temer? Vão tremer ao ouvir meu nome ou largarão as armas e sairão correndo?”

Ele deu um chute na porta decrépita, resmungando consigo:

“Quer dizer que, antes de cada luta, terei que anunciar meu nome? Que vergonha... Hein?”

Um pensamento passava, mas seus sentidos permaneciam aguçados. Ao retornar ao beco, lançou instintivamente uma faca de arremesso, que cravou-se no centro de uma caixa de madeira quebrada, assustando duas crianças escondidas atrás dela, que se puseram a correr.

Em seguida, lançou seu gancho, aterrissando, qual figura alada com o capuz esvoaçando, diante dos dois pequenos de roupas rasgadas, que caíram sentados de susto.

O impacto também despertou o pequeno murloc que dormia em sua mochila, Bonborba, que espiou curioso os dois filhotes humanos apavorados. Antes da batalha da noite anterior, o peixinho havia sido deixado aos cuidados da intendência de Ravenholdt e só fora devolvido naquela manhã. Os assassinos preguiçosos haviam lhe dado um sonífero, deixando-o ainda sonolento.

“Vocês... viram tudo?”

Blake fixou o olhar nos dois meninos, ambos descalços, com roupas remendadas, nitidamente filhos da pobreza. Eles o encaravam, mas só conseguiam distinguir seus olhos; o restante do corpo do assassino estava inteiramente coberto.

Diante da pergunta do pirata, os dois meninos balançaram a cabeça energeticamente, negando.

Mas era evidente que tinham presenciado a cena de Blake invadindo o covil dos bandidos e, provavelmente, ouvido o barulho da luta.

“Ali eles esconderam muitos suprimentos: comida, roupas, bebidas... Devem ter sido roubados.” Blake avaliou os pequenos. Apontou para o porão e disse, numa voz rouca:

“Se não têm medo de sangue e de cadáveres, podem tirar o que quiserem de lá. Ou chamem seus pais, que certamente ficarão felizes em ajudar. Mas, em troca, não podem contar a ninguém sobre mim... Entenderam?”

Dizendo isso, virou-se e partiu, deixando as duas crianças se entreolhando. Logo, saíram correndo. Poucos minutos depois, já tinham reunido suas famílias. Adultos armados com bastões e pás vieram ao beco, entraram cautelosos no porão — de onde logo se ouviram gritos de espanto —, mas não demorou para que, trêmulos, os pais saíssem carregando caixotes ensanguentados.

Mandaram os filhos buscar mais gente, e logo vizinhos foram chamados; caixas de suprimentos manchados de sangue começaram a ser retiradas, enquanto crianças faziam guarda nas esquinas. Todos exibiam alegria no rosto, e o movimento era festivo, como se fosse um feriado.

Blake, do outro lado da rua, observava tudo. Agachado numa chaminé de uma casa velha, acompanhava atentamente o desenrolar dos acontecimentos.

Após destruir três esconderijos de bandidos e entregar mais de trinta almas para a Lâmpada Ceifadora, o cronômetro da Maldição da Morte em sua ficha ficou parado em trinta e sete minutos. Mas não desapareceu.

Obviamente, o Inferno ainda não estava satisfeito. A Rainha Louca cobrava seu caçador de almas, exigindo cada vez mais almas de canalhas.

Ela não era exigente. Queria todas as almas possíveis! Quanto mais, melhor!

“Que ganância.”

Blake murmurou uma praga. Levantou-se das sombras, decidido a buscar outros facínoras para executar, conforme as informações do contato local. Mas, ao dar o primeiro passo, parou no lugar.

Virou-se e, decididamente, saiu das sombras.

A poucos metros dali, vestido com cota de malha élfica e um arco nas costas, Hadurien Asas Luminosa erguia-se da sombra de um beiral, sorrindo sob o sol.

“Shoal me disse que você saiu para espairecer.”

O patrulheiro Asas Luminosa lançou um olhar ao beco, agora tomado por uma animação festiva, e disse, em tom amistoso:

“Realmente, uma forma muito peculiar de um assassino se distrair.”

“Senhor Asas Luminosa, há quanto tempo me segue?”

Blake suspirou, resignado:

“Alguém de sua estirpe deveria estar de manto luxuoso, conversando com nobres locais. Por que perder tempo com jogos de perseguição? Estou sendo caçado como uma presa?”

“Não, apenas por curiosidade.”

Asas Luminosa sorriu e piscou para Blake:

“Quanto ao tempo, foi mais do que imagina. No início, era só curiosidade, mas depois, fiquei ansioso para saber que tipo de coração possui o temido matador de orcs.”

“Poupe-me.”

Blake cruzou os braços, recusando:

“Não tenho interesse em mostrar minha alma para ser analisada pelos outros. Senhor Asas Luminosa, as técnicas que a Legião dos Andarilhos ensina servem para a guerra, não para devassar a vida alheia. Confesso, seu comportamento é bastante excêntrico.”

“Não há como evitar.”

O elfo continuava sorridente:

“A vida de um elfo é longa demais, os dias parecem eternos, e fora as batalhas e treinamentos, é preciso encontrar algo com que ocupar-se. Além de patrulheiro, talvez eu venha a ser um bardo. E esta história do ladrão humano é um ótimo capítulo, não acha, Blake Shoal? Você é um excelente assassino e, acima disso, um humano de alma nobre. Vi você ajudar os fracos, roubar dos maus para dar aos pobres. Não é guerra, mas ainda assim é uma boa ação.”

Ele tirou o arco das costas e ajeitou os cabelos dourados.

Disse:

“Posso juntar-me a você e compartilhar dessa diversão inocente? E, por favor, não me chame de senhor. Chame-me apenas Asas Luminosa, ficarei feliz em conquistar mais um amigo humano.”

“Se você ajudar, será injusto com eles.”

Blake fingiu pensar por alguns segundos, depois negou com a cabeça:

“Mas talvez possa usar suas habilidades de rastreamento para me auxiliar, como uma dupla: você encontra, eu executo, combinação perfeita. Assim, treino ainda mais minhas técnicas de combate. Depois de assistir àquela batalha lendária, percebi que confiar somente na sombra não será suficiente para sobreviver neste mundo perigoso.”

“Então vamos!”

Asas Luminosa gargalhou, guardou o arco e apontou para o leste:

“Há um grupo de ratos reunido ali, planejando um sequestro. Antes que alguém se machuque, o ladrão Blake precisa impedir a tragédia. Sim, isso será uma ótima introdução para meu poema. O que acha?”

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Com a ajuda de um patrulheiro poderoso, a jornada de “espairecimento” de Blake tornou-se ainda mais eficiente. Permaneceu ocupado até a tarde, e só ao pôr do sol, quando a luz dourada tingia a pequena cidade aos pés da serra, regressou, exausto, entrando pela janela da estalagem.

“Que cheiro forte de sangue.”

A voz de Shoal ecoou atrás dele, na mesma posição relaxada em que estava pela manhã, agora descascando uma maçã ao invés de brincar com a adaga.

Falou lentamente:

“Às sete da manhã, a família Pirenod perdeu um jovem promissor, provocando tumulto na área nobre. Em seguida, entre sete e meia e quatro da tarde, treze gangues emergentes foram eliminadas em Steinbrad, dos líderes aos membros, ninguém sobreviveu. O autor foi descrito como um espectro trazendo juízo final. O número de mortos passa de setenta, considerando o tempo de deslocamento e investigação, você matou em média um a cada três minutos. Nada mau. Fico curioso, o que esses ratos insignificantes fizeram para irritar o matador de orcs?”

“Eles não me fizeram nada. Nem os conhecia. E, por favor, evite acusações sem provas. Nossa relação melhorou, mas minha reputação ainda me importa.”

Blake tirou o capuz e o jogou de lado, pegou uma garrafa de vinho, abriu e bebeu um gole.

Disse:

“Ouvi uns rumores dizendo que você gosta de homens, Shoal. Diga que não é verdade.”

Era uma clara tentativa de mudar de assunto, e de forma bastante brusca. Mas o efeito foi imediato: Shoal ficou visivelmente incomodado e silenciou por alguns minutos antes de, num tom ríspido, responder:

“Quem espalhou esse boato? Quem te disse isso?”

“Uma pessoa misteriosa.” Blake olhou-o, balançando o copo de vinho, curioso. “Então é mentira?”

“É mentira!”

Shoal lançou-lhe um olhar severo, deu uma mordida na maçã e, num tom complexo, disse:

“Deixe-me esclarecer: não acredite nas fofocas sem fundamento que circulam na organização. Eu simplesmente... fui criado por uma avó muito autoritária. Sabe como é? Uma grande sombra pairando sobre você, cada erro repreendido, cada fracasso punido... O respeito por ela era tanto que, instintivamente, passei a evitar todas as mulheres ao redor. Enfim, reafirmo, meu amigo: não gosto de homens. Fique tranquilo.”