5. O Ladrão de Túmulos

Esses orcs de pele verde são realmente fortes!

Do lado de fora do acampamento, ouviam-se os gritos lancinantes dos homens-peixe. Era evidente que estavam sendo massacrados sem piedade pelos orcs, enquanto Blake, agachado, vasculhava rapidamente os corpos dos orcs feridos, mortos por uma adaga que atravessara o olho e atingira o cérebro.

Ele não deixava de pensar:

"Aquele orc era tão velho, ainda assim, sua força era pelo menos o dobro da minha. E isso que eu, como príncipe Drak, sou um modelo de elite. Mesmo em confronto direto, não tenho vantagem. Se não fosse pelo ataque surpresa... Só de pensar que ele quase quebrou minha espinha ao me agarrar pelo pescoço."

Com a extinção progressiva da classe dos guerreiros, não há chance de vitória num confronto direto. No entanto, por meio de furtividade e assassinato, a tarefa se torna menos complexa.

"Espere, o que é isso..."

Logo, ele encontrou dentro da bolsa de couro de um orc morto um pequeno frasco. Ao destampar, viu um líquido negro em seu interior. Na forma de morto-vivo, havia perdido o olfato, mas só de observar, sabia que aquilo não era coisa boa.

"O clã do Anel de Sangue é especialista em caça e guerrilha. Isso deve ser veneno."

Blake piscou e, com um pedaço de pano, espalhou o veneno cuidadosamente em sua adaga e espada curta. Lançou um olhar para fora do acampamento.

Quatro orcs robustos e enfurecidos demoraram apenas alguns minutos para dispersar e abater todos os homens-peixe atraídos por Blake. O melhor era que, em sua fúria assassina, eles se separaram para perseguir os que fugiam. Logo, terminariam o serviço e voltariam ao acampamento, satisfeitos, para descansar.

Era a oportunidade perfeita.

Blake Shaw deixou o acampamento, escondendo-se nas sombras, e retornou sorrateiro ao limite entre as colinas e o pântano. Seus olhos recaíram sobre o mais franzino dos quatro orcs.

O grosso das forças do clã Anel de Sangue devia ter sido convocado para guerrear contra os cavaleiros humanos das Terras Altas de Arathi e Stromgarde. O que restava eram apenas batedores dispersos.

Eles guardavam a ponte de Saldor, rota de retirada dos orcs, e ainda contavam com os orcs Presa do Dragão, estacionados no coração dos Pântanos, como reforço. A poderosa rainha dragão vermelha, Alexstrasza, juramentada pela vida e aprisionada por um artefato maligno, também deveria estar confinada naquela antiga cidade anã abandonada há séculos.

Aqui, praticamente não havia adversários à altura dos orcs, o que explicava a dispersão das tropas e o pequeno número de defensores no vasto acampamento.

Os olhos de Blake brilharam; uma ideia lhe ocorreu. Matar dois orcs há pouco lhe rendera mais experiência do que abater trinta homens-peixe. Estava claro que o "nível" dos orcs era muito superior.

É verdade que, na realidade, não existiam "níveis" como nos jogos; experiência só indicava que orcs eram mais perigosos que homens-peixe.

A decadência da classe guerreira era inevitável. Se não quisesse continuar em sua fraqueza, precisava elevar rapidamente sua classe de ladino, imune à maldição sombria, antes de atravessar a perigosa ponte de Saldor.

Em outras palavras, era hora de aproveitar e subir de nível caçando monstros!

Haveria, naquele pântano, alvos melhores que esses orcs dispersos do Anel de Sangue?

Com esses pensamentos, Blake preparou-se silenciosamente para saltar sobre sua presa, oculto entre galhos e folhas. Quando o orc, satisfeito, se aproximou arrastando o cadáver de um homem-peixe, o magro e ossudo assassino pulou de cima da árvore.

Era quase uma repetição do assassinato do orc idoso, mas desta vez Blake tivera mais cuidado: a espada curta na mão esquerda era apenas para distrair, provocando o orc a se defender com o bastão de caça, enquanto a adaga na mão direita era a arma fatal.

O bastão de caça, pesado, exigia as duas mãos para ser manejado.

Com um som surdo, a adaga de homem-peixe penetrou precisa e violentamente na têmpora do orc. Com um giro de pulso, como se fosse um prego incandescente, Blake mexeu a lâmina, transformando o cérebro do orc em papa.

Uma energia ardente percorreu sua adaga, e a experiência adquirida foi ainda maior do que no assassinato anterior, iluminando-lhe os olhos.

Assassinato bem-sucedido, morte instantânea e, ainda por cima, uma recompensa extra?

Maravilhoso!

***

Uma hora depois.

Blake, com os punhos trêmulos, puxou a espada curta do crânio do último orc do Anel de Sangue. Seu peito ostentava uma ferida profunda feita por um machado de guerra; se não fosse pela maldição de sua condição de morto-vivo, que impedia a perda excessiva de sangue, aquele golpe teria sido fatal.

O fracasso no ataque furtivo ensinou-lhe uma lição: o efeito de furtividade concedido por sua afinidade sombria inicial não era infalível. Orcs do Anel de Sangue, especialistas em caça, tinham sentidos mais apurados que os demais.

Assassinar velhos, doentes ou fracos era fácil, mas atacar orcs adultos em plena força exigia cuidado: um mínimo erro e seria descoberto antes de se aproximar.

Felizmente, o veneno na adaga foi decisivo, permitindo-lhe vencer o orc mais forte do grupo mesmo após o ataque surpresa falhar.

Duas lições claras:

Primeiro, assassinos devem evitar confrontos diretos com guerreiros ou caçadores.

Segundo, veneno é realmente algo valioso.

Após duas horas de descanso, Blake reuniu os corpos dos seis orcs, vasculhou-os enquanto mastigava um pedaço de carne seca de peixe que julgou comestível.

"Ah, minha sorte acabou mesmo..."

Depois de revistar seis orcs, encontrou apenas algumas garrafas de veneno do Anel de Sangue; nada mais. Suspirou, sentindo-se azarado, e jogou o resto da carne para o pequeno homem-peixe, Bonporba, que tentava levantar um machado de guerra orc.

Bonporba grasnou alegremente e devorou a carne, satisfeito.

Mas o humor de Blake não era dos melhores. Em dois dias, matara muitos homens-peixe, conseguira apenas uma adaga e uma espada curta. Matara ainda seis orcs do Anel de Sangue, mas de nada adiantou.

Isso só provava que, no mundo real de Azeroth, bons equipamentos e armas não eram tão comuns quanto nos jogos.

Fazia sentido, afinal: por mais que se pensasse em jogabilidade, não existiam tantos ferreiros habilidosos capazes de produzir armas de qualidade em massa; nem mesmo os anões, exímios artesãos, conseguiam tal façanha...

Espera aí!

De repente, Blake lembrou-se de algo. Levantou a cabeça e lançou um olhar para o que restava do Túmulo dos Barbas de Ferro, destruído pelos orcs, e um sorriso astuto surgiu em seu rosto cadavérico.

Os anões tinham o costume de enterrar oferendas junto aos mortos...

Agora fazia sentido: os orcs não só destruíram o túmulo, mas construíram um acampamento ali para saquear as riquezas enterradas!

Blake torceu o nariz, desprezando mentalmente aqueles invasores sem escrúpulos. Levantando-se, chamou Bonporba, que roía a carne, dizendo:

"Venha, pequeno, vamos até o Túmulo dos Barbas de Ferro prestar homenagem aos ancestrais dos anões. Quem sabe, ao verem que abati os orcs que profanaram seu descanso, os espíritos me concedam alguma recompensa."

O pequeno homem-peixe grasnou duas vezes e, com seu jeito de andar oscilante, seguiu Blake. Contornaram pedras enegrecidas pelo fogo até adentrar o túmulo.

As sepulturas anãs não diferiam muito das humanas, exceto por serem maiores e mais luxuosas graças à habilidade dos anões em escavar e esculpir. Blake, apoiando-se numa tocha deixada pelos orcs, desceu a primeira escadaria.

Logo deparou-se com caixões destroçados, ossos espalhados por toda parte.

"Esses malditos..."

Blake balançou a cabeça, desapontado; os orcs já haviam saqueado tudo, dificilmente restaria algo de valor.

Mesmo assim, não foi embora de imediato. Juntou os ossos dispersos, improvisou uma lápide com restos de caixões quebrados. Talvez fosse inútil, mas, após mais de vinte anos em outro mundo, manter o hábito anual de honrar os ancestrais tornara-se algo natural.

Não suportava ver espíritos profanados.

***

Talvez fosse inútil, mas ao menos lhe trazia alguma paz interior. Ergueu-se, reverenciou diante da lápide improvisada, e o pequeno homem-peixe, curioso, imitou seu gesto.

Depois, desceu para as câmaras inferiores, mais amplas e profundas. Mal entrou, ouviu um ruído estranho — como líquido sendo chacoalhado, misturado a um rosnado bizarro.

Num reflexo, Blake agarrou Bonporba e rolou para trás, ficando deitado ao chão enquanto uma massa de lodo verde voava como um projétil sobre sua cabeça, atingindo a parede de pedra atrás deles.

No mesmo instante, uma fumaça branca subiu da pedra: veneno mortal!

Naquele momento, Blake compreendeu por que os orcs haviam incendiado o Túmulo dos Barbas de Ferro. O local, fechado há tanto tempo, gerara uma criatura de lodo!

Coberto de poeira, Blake e o pequeno homem-peixe, assustado, grasnavam de medo. Erguendo o olhar, Blake viu uma monstruosidade gelatinosa, translúcida, de cor verde, avançando em sua direção, arrastando ossos e restos de corpos parcialmente digeridos — inclusive de orcs.

A criatura era atravessada por espadas, bastões de caça e até uma cabeça deformada com o crânio de um anão enegrecido.

O fedor deveria ser insuportável.

Essas criaturas, típicas de Azeroth, eram tão peculiares que nem os magos mais eruditos sabiam classificá-las; nem sequer se sabia se eram realmente seres vivos.

Uma coisa era certa: não possuíam inteligência, agindo apenas por instinto, devorando tudo que encontrassem — madeira, aço ou carne.

Dado o tamanho, aquela criatura já devorara pelo menos quatro ou cinco orcs.

Contra tal monstro, adagas e espadas eram inúteis. Mas Blake tinha outro trunfo: segurando Bonporba, rolou para o lado, desviando de mais um jato de lodo venenoso, sacou a maleta mágica preta da cintura, encaixou a chave e arremessou o artefato maldito contra a criatura.

O monstro, sem cérebro, abriu a "boca" como um cão obediente e engoliu o artefato maldito.

De repente, Blake ouviu um borbulhar ensurdecedor, como se água estivesse fervendo. Dentro do corpo gelatinoso e translúcido, uma chama púrpura acendeu e começou a crescer.

Crescia, crescia...

"Maldição!"

Blake girou nos calcanhares, puxando Bonporba, e correu. Mal alcançou o primeiro nível do túmulo, ouviu a explosão abafada atrás de si, seguida pelo chiado ácido da pedra corroída.

Ele e Bonporba esperaram dez minutos até voltarem, tocha em punho, ao nível inferior.

Tudo estava arruinado. Esculturas refinadas, caixões espalhados: tudo destruído ou corroído pela explosão do lodo. Ossos, armas corroídas, restos pútridos — um caos.

"Hum?"

Blake fechou os olhos, ampliando sua percepção. Seu coração disparou: em meio ao lixo, sentiu pelo menos dois objetos com ressonância mágica.

"Fazer o bem sempre traz recompensa, em qualquer mundo", pensou, sorrindo com seu rosto cadavérico, queimado e assustador.

De olhos abertos, recolheu agilmente o artefato maldito e, guiado pela percepção mágica, encontrou os dois itens raros.

"Vejamos... uma bolsa mágica! Exatamente o que eu precisava! Obrigado, ancestrais anões. Prometo fazer bom uso do presente que me deram."