Convite de Caça em Ravendorde (Parte Dois)

Isto não passava de um convite.

Embora o conteúdo tenha sido invertido por Blake, de um teste sobre ele para um teste conduzido por ele, convite ainda era convite, ou, se preferir, uma provação.

Tratando-se de uma provação, certamente haveria um anfitrião.

Blake não acreditava que a famosa, ou melhor, a sombria Liga dos Assassinos de Ravendhold fosse tão limitada. Ele tinha certeza de que, além dos dezesseis informantes amarrados por ele no celeiro e dos sete ou oito novatos derrotados que mal tinham aprendido a se esgueirar, ainda havia outros ocultos na escuridão.

Talvez mais de um.

Afinal, Blake de fato demonstrara certa hostilidade, o que poderia ser visto como provocação por Ravendhold. E organizações ancestrais como esta jamais toleraram provocações.

Contudo, com o Amuleto das Marés em mãos, Blake talvez não conseguisse vencer, mas certamente conseguiria escapar.

— E então, grande senhor, passei pelo teste? — O pirata-assassino largou o bastão de madeira e enfiou a perna de Vitor de volta à cintura, apoiando o pé esquerdo no ombro de um novato espancado e de rosto inchado.

De braços cruzados, gritou para a escuridão atrás de si. Sua voz rouca não encontrou eco sob a lua vazia.

Logo, entre as sombras ondulantes diante de seus olhos, surgiu um homem vestindo um traje elegante ao estilo de Guilnéas, cartola alta sobre a cabeça e uma bengala preta sob o braço.

— Pla, pla, pla.

O homem não poupou aplausos para a “apresentação” de Blake. O som seco ressoou na noite, contrastando de maneira irônica com a desordem ao redor.

— Vocês falharam na provação. Voltem e treinem mais. — Sem dirigir-se a Blake de imediato, ele falou aos novatos caídos, que gemiam e seguravam o corpo dolorido: — Embora seus recomendadores tenham me garantido que são de primeira linha, tudo o que vi em vocês foi imprudência e uma ânsia excessiva por atacar.

— No primeiro dia em que entraram na Mansão, eu lhes disse: somos assassinos, somos ladrões. Não precisamos de orgulho; desprezamos disputas de força e duelos justos. Quando não podemos vencer, fugimos; mesmo que achemos que podemos vencer, ainda assim fugimos...

— Pena que vocês não aprenderam nada disso.

Trocando a bengala para a mão esquerda, apoiou-se nela e se aproximou, lamentando:

— Quando o clarão do Mata-Orcos os expulsou das sombras, perderam sua arma mais poderosa. Diante de um inimigo que conhece seu estilo, jamais deveriam sacar a adaga e avançar cegamente.

— Deveriam ter recuado. Atrair o inimigo mais fundo, unir-se e cooperar.

— Acredito que, por mais forte que seja o Mata-Orcos, só pode perseguir um de cada vez. E vocês são oito. No pior dos cenários, perderiam apenas um membro. Mas a força restante ainda seria suficiente para um novo ataque de infiltração.

— Deixem para lá. Não tenho ânimo para ensiná-los.

— Vão descansar uma noite. Amanhã substituirão nossos irmãos infiltrados em Forte Torrente. Espero que uma longa vida de disfarce lhes ensine alguma coisa.

Os jovens assassinos, humilhados, levantaram-se cobertos de hematomas e sumiram na noite, abatidos.

Falharam.

Para um aprendiz em treinamento, é uma vergonha. Mas, se fosse uma missão real, não teriam tempo sequer para sentir vergonha. Por isso, talvez esta humilhação seja uma sorte.

— Quanto a você, Mata-Orcos!

Com toda a postura de quem faz uma entrada triunfal, o homem mudou o tom ao dispensar seus subordinados, adotando um ar mais brando ao avaliar Blake de cima a baixo:

— Parabéns, você foi aprovado.

— Hein? — Blake inclinou a cabeça, examinando o homem à sua frente. — Aprovado no quê? Eu disse que queria entrar no grupo de vocês?

— Ah, vejo que não gostou das nossas “brincadeiras”.

Apoiando-se na bengala, o homem não se ofendeu com a grosseria de Blake; pelo contrário, manteve-se afável.

Explicou:

— Eu já havia dito a Farad: para convidar uma estrela que provou seu valor com sangue, não podemos usar truques comuns.

— Os medíocres nos temem pela nossa habilidade de aparecer e sumir. Mas os gênios se sentem provocados e acabam nos dando o troco. Como agora, por exemplo, em que tenta enfiar a mão no meu bolso...

— Boa técnica de furto, Mata-Orcos. Parece que sabe mais do que decepar cabeças.

Com um golpe rápido, interrompeu a tentativa de roubo de Blake.

Um verdadeiro mestre!

Definitivamente um mestre.

Blake deu de ombros, sem se constranger por ser pego. Era pirata, já fora ladrão; não se importava com coisas como orgulho ou dignidade.

— Permita-me apresentar-me.

O representante de Ravendhold retirou a cartola e a colocou sobre o peito, fazendo uma leve reverência a Blake, com ares nobres.

Disse suavemente:

— Chamo-me Winston, de Guilnéas. Estou nesta profissão há mais de dez anos. Entre os colegas, sou chamado de “Lobo Solitário”, mas, na verdade, não gosto de trabalhar sozinho.

— Devido à escassez de pessoal na linha de frente, fui tirado da logística e transferido para o recrutamento. Sou responsável por reunir novos guerreiros. E peço desculpas pela “pequena brincadeira” do meu amigo Farad.

— Se decidir se juntar a nós e sobreviver por dois anos, verá que Farad, na verdade, é uma ótima pessoa. Só tem o hábito de criar situações misteriosas de vez em quando.

— Talvez por ter nascido em Sepulcrário. Aquele povo... bem, talvez por viverem ao lado da cidade dos magos, são todos um pouco supersticiosos.

Diante desse discurso, Blake acenou friamente, dizendo apenas:

— Blake Shaw, de Kul Tiras.

— É nome verdadeiro ou disfarce?

Winston lançou um olhar a Blake, detendo-se por alguns instantes na cicatriz de queimadura sob o lenço que cobria seu rosto. Perguntou, mas Blake não respondeu.

— Entendi. Nosso novo astro dos assassinos é reservado.

Winston deu de ombros.

Olhou ao redor, tirou um distintivo do bolso e o entregou a Blake, dizendo:

— Ravendhold por vezes recorre à coerção para forçar alguns a se juntarem, mas isso só se aplica a informantes. Para membros de verdade, não fazemos isso.

— Por isso, só lhe dou este distintivo de membro.

— Terá tempo para pensar se quer se unir a nós. Mas posso adiantar uma coisa: estamos preparando algo grande.

— Algo realmente grande...

Piscou para Blake:

— Considerando o ódio visceral que demonstrou pelos orcs ultimamente nas colinas, acho que não vai querer perder essa oportunidade.

— Vocês jovens são afortunados. Mal começaram e já têm chance de mostrar serviço. Quando eu entrei, comecei como o mais baixo dos informantes, subindo degrau por degrau até virar membro de verdade.

— Ah, os sofrimentos que passei... pensar nisso até dói.

— Aproveite a chance.

— Acredito em você, rapaz.

Dito isso, virou-se e partiu sem hesitar, sombras envolvendo seu corpo como se alguma criatura das trevas quisesse devorá-lo. Só o modo como entrou em furtividade já bastava para comprovar: aquele homem era um verdadeiro assassino de alto nível.

Blake, segurando o distintivo, lançou sem hesitar um olhar de reconhecimento:

“Lobo Solitário” Winston Wolf

Corpo mortal, manto de sombras, astúcia, percepção, premeditação, estado de ferimentos leves

Assassino nível 35/Acadêmico nível 40

— Hein?

No instante em que Blake ativou o reconhecimento, Winston, que entrava em furtividade, virou-se abruptamente. Com um movimento do braço, uma sombra negra cortou o ar, disparando em direção ao olho de Blake.

— Clang.

A adaga foi desviada pelo punho de lâmina.

O impacto fez o braço do pirata tremer; a pequena faca cravou-se no chão, vibrando intensamente. Ao clarão da lua pálida, a lâmina refletia um brilho verde-escuro.

Claramente envenenada.

— Quem foi seu instrutor? Não aprendeu que não se deve jamais demonstrar hostilidade para quem não pode enfrentar?

A voz de Winston perdeu o tom afável, tornando-se rouca, marcada por uma ameaça latente. A sensibilidade daquele homem captara a hostilidade de Blake.

— Para um assassino de alto nível ferido, não acho que esteja indefeso. Disfarça-se bem, Winston, mas tente recuperar-se antes de agir por aí.

Blake sacudiu o pulso e disse:

— Agora, sobre esse grande plano, quero saber um pouco mais.

— Tem que se juntar a nós primeiro.

Winston lançou a frase e virou-se para partir.

Logo sentiu um zumbido às suas costas. Sem olhar, ergueu a mão esquerda e agarrou o objeto no ar.

Nem precisava olhar.

Sabia que era o distintivo de membro recém dado a Blake.

— Estou dentro.

Blake disse:

— Agora pode contar?

— Daqui a quatro dias, no canto sudoeste do Posto de Ventofrio, à meia-noite. Compareça e estará oficialmente no grupo. Um aviso: não é permitido desistir da missão. Se se ferir e comprometer a ação, será abandonado sem hesitação.

— Não posso revelar os detalhes, mas envolve orcs. Ravendhold planeja eliminar uma figura importante, suficiente para mudar o rumo da guerra nas colinas. Só posso dizer isso.

Winston sumiu entre as sombras, deixando para Blake frases enigmáticas, com toda a aura de um assassino.

Blake não se decepcionou.

Já que fora forçado pelas circunstâncias a trilhar o caminho das sombras, e agora operava no Norte, era inevitável lidar com Ravendhold. Entrar para a Liga dos Assassinos trazia muitas vantagens.

Embora possa receber missões malditas de assassinato ou infiltração de tempos em tempos, considerando sua situação, estreitar laços com essa antiga organização não lhe traria prejuízo algum.

E embora Winston não tenha revelado muito, disse que o alvo era um orc e que seria uma caçada. Sabendo já que Orgrim marchava para Quel'Thalas, só alguns chefes dos grandes clãs nas colinas justificariam tamanha mobilização dos assassinos.

“O Clã Anel de Sangue está nas Terras Altas de Arathi, o Clã Rocha Negra foi levado por Orgrim, os Clãs Devastador e Martelo do Crepúsculo seguem o grande bruxo Gul’dan e foram com o Chefe Guerreiro para o reino dos elfos.”

Blake semicerrava os olhos, a mente trabalhando rapidamente.

Eliminava alvos possíveis, pensando:

“O Clã Presa do Dragão está nos Pântanos, os mais violentos e brutais Clãs Grito de Guerra e Mão Despedaçada ficaram em Draenor, do outro lado do Portal Negro, pois seus próprios aliados não confiam em sua sanidade.

Não foram trazidos para Azeroth.

O Clã Lobo do Gelo rompeu com a Horda há seis anos, logo após cruzar para Azeroth. Não entrou na guerra, e agora se esconde nas profundezas das Montanhas de Alterac.

Certamente não são o alvo.

Resta, então, o Clã Trovão, que controla a cavalaria de lobos, e uns poucos clãs menores sem importância para a Liga dos Assassinos.

Será que o alvo é o Rei dos Lobos, Fenris? Pretendem tomar a cabeça do inimigo no meio de um exército?”

Blake coçava o queixo, achando o resultado da missão bastante incerto. Mas, ao erguer o pé para ir embora, subitamente lembrou-se de outro nome.

“Não! Esqueci de alguém. Aquela carta que nunca existiu! A carta de Darl para Olho Morto!”

“Lâmina Ardente! O Clã das Lâminas Ardentes, berço de mestres espadachins, também atua nas colinas. São especialistas em ocultação; esses cães de guerra da Horda raramente são notados.

Mas... será mesmo?

Esses assassinos ousados pretendem massacrar um grupo de mestres espadachins orcs? Atacar um alvo tão difícil... É mesmo a cara de Ravendhold.

Que audácia!

Que desafio fascinante.”