Cabeça Humana e Cão

“Esta é a última flecha de precisão que consigo disparar. Meu alvo era a cabeça do velho Dal, mas acabei acertando o demônio, então não foi exatamente um erro.”
No fundo do vale, o pálido Haduren Asas Claras empurrou o arco de guerra para as mãos de Marés. Sentindo-se um pouco constrangido, virou-se para os três jovens ao seu lado e para o pequeno gnomo de cabelos cor-de-rosa, assustado e montado numa estranha ave mecânica, dizendo:
“Só posso ajudar vocês até aqui. O resto... deixo por conta de vocês!”
Para ser sincero, era difícil de aceitar que um patrulheiro de alto nível cometesse um erro em um momento tão crucial. Mas, considerando o meio-orc inconsciente, amarrado e jogado aos pés de Haduren, ninguém poderia culpá-lo pela falha.
Afinal, há poucos instantes, esse patrulheiro enfrentara de frente um verdadeiro mestre de espadas! E a coxa de Haduren era mais fina que o braço do meio-orc.
Blake viu claramente, enquanto Haduren disparava a flecha, que seus braços tremiam — um erro impensável para um patrulheiro experiente de séculos, a menos que ele já estivesse no limite do esgotamento.
A cota de malha élfica de Asas Claras estava completamente rasgada, e um corte profundo atravessava seu peito; bastava um desvio de alguns centímetros para seu coração ter sido perfurado.
Além do arco de guerra, todas as suas armas tinham sido destruídas na luta contra Lantresso, o mestre de espadas da Lâmina de Fogo.
Ninguém podia exigir mais dele.
“Kelsey, proteja Asas Claras!”
Blake não hesitou. Ordenou à pequena gnoma de cabelos cor-de-rosa, montada na ave mecânica que fumegava e parecia prestes a explodir, que ficasse de guarda.
Agarrou a espada mestra do meio-orc caído e atirou-a para Marés, que a segurou com ambas as mãos — como patrulheiro, Marés sabia manejar tal arma, embora não gostasse do peso.
Shor, ao lado, retirou três frascos de poção vermelha da mochila, jogando-os para Blake e Marés, e bebeu o seu próprio como se fosse um trago de bebida forte.
O gosto devia ser horrível, pelo modo como Shor contorceu o rosto; mas certamente era uma poção poderosa.
Blake abriu a sua enquanto corria na direção da queda de Dal e entornou o líquido goela abaixo... e quase vomitou.
“Uma luz está piscando!”
Marés, de visão aguçada, apontou para onde o velho mestre de espadas caíra e gritou. Blake e Shor, ainda se recuperando do gosto, ergueram a cabeça e viram no bosque adiante um clarão verde.
Era a luz vil — magia de bruxo.
“Prepare flecha de precisão!”
Blake arrancou do peito seu amuleto das Marés, lançou o gancho para frente e puxou Shor consigo, avançando sob gritos de comando. Marés, forçando-se a levantar, ergueu o arco de Asas Claras e retirou as duas últimas flechas da aljava.
“Shor, chegou a hora de arriscar tudo.”
Ao tocar o chão, Blake virou-se para Matthias Shor, que estava sério:
“Desta vez podemos realmente morrer. Provavelmente há um grande bruxo ali.”
“Quantas vezes já arriscamos tudo esta noite?”
Finalmente, Shor sorriu pela primeira vez, mostrando oito dentes perfeitos; empunhou a espada dupla e saltou para a sombra. No instante em que desapareceu, disse:
“É uma honra lutar ao seu lado, caçador de orcs!”
“Eu não acho nada honroso.”
Blake estalou o pescoço, mergulhou nas sombras, segurou o amuleto das Marés, lançou o gancho mais uma vez e avançou, murmurando:
“Tenho tantas coisas para fazer ainda... Não cairei aqui.”
Na floresta à frente, chamas verdes de magia vil ardiam como aço moldado ao calor, curvando-se sob manipulação sobrenatural até formar uma porta oval.
Tinha enfeites macabros como ossos de carneiro — meros efeitos mágicos.
Os bruxos gostavam dessas excentricidades para parecerem mais ameaçadores e “malignos”, mas, na essência, era apenas uma adaptação do portal de teletransporte dos magos.
A magia vil, impetuosa e caótica, não era tão fácil de controlar quanto a arcana dos magos, por isso o Portal das Sombras dos bruxos tinha alcance muito curto — algumas centenas de metros, no máximo.
Fora o baixo custo mágico, era um feitiço de utilidade duvidosa.
Mas, agora, servia ao seu propósito: o cavaleiro da morte o usava para recolher o troféu de guerra. Montado num corcel esquelético, sem carne nem sangue, ele surgiu pelo Portal das Sombras com seu cetro de aço.
Quatro bruxos o seguiam.
Originalmente eram cinco, mas um deles, infeliz, fora sacrificado ao invocar o Guardião do Apocalipse. O cavaleiro da morte não sentia pena alguma.
Grandes bruxos eram raros, mas esses canalhas de segunda categoria abundavam no Concílio das Sombras — meros peões sacrificáveis.
Mesmo tendo visto um companheiro ser imolado, os outros quatro continuaram leais ao superior.
Acreditavam numa filosofia cruel: os fracos não importam; só os sobreviventes são dignos, não importa por que motivo alguém morra — se morreu, era fraco!
E eles sobreviveram.
Logo, eram os fortes!
Ao menos até serem descartados por alguma razão absurda — até lá, eram os fortes!
Tudo isso era obra de mentes insanas, corrompidas pela energia vil.
Agora, quem liderava esse grupo de bruxos insanos à procura de despojos era o chefe de todos os cavaleiros da morte da Horda:
Seu nome era Talongor, discípulo do grande bruxo Gul'dan.
Deveria ter tido um futuro brilhante; especialmente no início da invasão de Azeroth, depois que o Concílio das Sombras tomou o poder do primeiro Chefe Guerreiro Mão Negra, os bruxos passaram a controlar a Horda de fato.
Mas as coisas mudaram.
Gul'dan, consumido por sua ganância, buscou poderes proibidos e acabou em coma, deixando a Horda em convulsão.
O marionete Mão Negra foi desafiado em um duelo de honra ancestral, o Mak'gora, e morto por Orgrim Martelo da Perdição, seu antigo irmão de armas do Clã Rocha Negra.
Foi um fim digno para aquele Chefe Guerreiro que só tinha força bruta e nenhuma sabedoria.
Orgrim, apesar dos laços do passado, foi impiedoso com o Concílio das Sombras de Gul'dan.
Esses bruxos não podiam reclamar da morte — afinal, destruíram Draenor, a terra natal dos orcs, e foram os principais responsáveis por manipular a tragédia dos orcs a mando da Legião Ardente.
Talongor foi uma das vítimas dessa purga interna, morto por seus próprios pares — uma morte vergonhosa.
Mas agora, vivia novamente.
Ressuscitado pelo mestre Gul'dan, que escapara da execução com lábia e malícia, Talongor ganhou até um novo nome: “Demônio de Sangue”.
“Tragam-no até aqui!”
O Demônio de Sangue atravessou o Portal das Sombras do topo da montanha até o vale e logo avistou Dal Três Lâminas Sangrentas, deitado numa poça de sangue.
O velho orc ainda estava consciente, o que era raro.
Mas já não tinha forças para empunhar a espada; mesmo assim, segurava com afinco sua Lâmina Flamejante, que ardia em proteção ao dono.
Ao verem os bruxos se aproximarem, as chamas elementais da espada se intensificaram, e os olhos secos do Demônio de Sangue brilharam de cobiça.
“A lendária arma do Clã Lâmina de Fogo, a Lâmina Flamejante Sank'su, que só um verdadeiro mestre de espadas pode brandir — essa é uma lenda de Draenor!
Assim como o Martelo da Perdição de Orgrim, ou o Grito de Sangue de Grom Grito Infernal.
Não apenas o corpo de Dal,
mas sua arma também será minha. Eu a transformarei numa Lâmina da Morte, exclusiva, fonte do meu novo poder.
No final, até Gul'dan se curvará diante de mim!”
O cavaleiro da morte, dado a devaneios, não conteve um riso rouco e decomposto ao ver os quatro bruxos erguerem Dal do cadáver do demônio decapitado e trazê-lo adiante.
Já Dal Três Lâminas Sangrentas, consciente mas incapaz de lutar, tinha nos olhos o desespero.
Não temia a morte!
Mas, ao ver o Demônio de Sangue diante de si, percebeu que enfrentaria algo pior que a morte: tortura e humilhação.
Se soubesse disso, teria preferido morrer no campo de batalha contra Muradin e Passônia.
Ao menos teria morrido como guerreiro.
Ao menos teria tido uma morte honrosa.
Embora há muito não fosse digno de tal honra.
O leal mestre de espadas Jubel achou que salvava seu chefe, mas não sabia que sua fidelidade condenaria Dal a um destino pior que a morte.
Sua alma cairia nas mãos dos bruxos, mestres em profanar espíritos,
e seu corpo seria corrompido e transformado em arma, manchando até mesmo a relíquia do Clã, a honrada Sank'su.
“Pare de se esconder, criatura insignificante! Apareça!”
Transformado em cavaleiro da morte, o Demônio de Sangue já não era tão poderoso quanto antes, mas ainda era um adversário formidável. Mesmo no auge da empolgação, não baixava a guarda.
Ao perceber as presenças nas sombras, ergueu o cetro e lançou um feitiço que explodiu atrás de si, obrigando Shor a abandonar a furtividade.
O jovem assassino tentou atacar, mas um clarão verde o atingiu, fazendo-o gritar e fugir com as mãos na cabeça —
Medo, o orgulho dos bruxos.
Mas não era tudo.
“Zun!”
Uma flecha assassina voou em direção ao Demônio de Sangue, que, impassível, ergueu a cabeça, recebendo-a como quem confia no destino.
A flecha atravessou-lhe o crânio,
mas não feriu sua alma. Ele riu alto, ergueu o cetro e lançou uma espiral de energia verde da Morte, acertando Marés e lançando-o longe.
Mas ambos eram apenas distrações.
O verdadeiro assassino...
“Vruum!”
No centro dos quatro bruxos orcs, o rugido das Marés explodiu como um trovão; todos foram atordoados. Empunhando suas garras, Blake surgiu das sombras, impassível.
Aterrissou sobre o corpo de Dal.
Trocou olhares com o velho mestre; como suspeitava, o amuleto das Marés não afetava um mestre lendário.
Mas, naquele instante, Blake percebeu claramente:
O olhar de Dal foi do espanto à aceitação e, no fim, ao súplica.
Mate-me!
Dal pedia ao Caçador de Orcs que lhe desse o último gesto de dignidade.
Preferia morrer pelas mãos do inimigo humano e voltar em glória à sua terra natal,
a ser jogado aos cães do Concílio das Sombras, ter a alma profanada e o corpo vilipendiado.
“Como desejar...”
E, como resposta, enquanto o Demônio de Sangue urrava e a energia vil explodia ao redor, Blake cravou as garras no peito de Dal, ajoelhado sobre ele, e perfurou para baixo.
O sangue quente do guerreiro jorrou.