O Convite de Anduin Lothar

Blake teve um sono agradável.

Apesar de ter dormido pouco, o carro estava estacionado nos arredores da pequena cidade de Steinblade, numa rua discreta. Assim que o veículo parou, Blake saltou para fora e ajustou cuidadosamente sua máscara de rosto.

À sua frente, estava um grupo de cavaleiros armados, vestindo armaduras pesadas. Os cavalos de guerra estavam posicionados na periferia; todos eram altos, portavam elmos fechados e mantos militares azuis que envolviam seus corpos.

Nas costas, carregavam enormes espadas de duas mãos ou lanças de combate, mais apropriadas para batalhas montadas. Pareciam bem treinados e emanavam uma aura de força.

“Valente, siga-nos,” disse um cavaleiro de aparência distinta, provavelmente com mais de trinta anos, fazendo um gesto cortês a Blake. Outros cavaleiros, então, retiraram Nathanos da carroça, transportando-o numa maca.

Blake conteve o impulso de lançar um olhar investigativo ao líder dos cavaleiros. Era evidente que aquele homem musculoso não era fácil de lidar, e o cenário ao redor indicava que figuras de grande importância estavam presentes.

De fato, não era só aquela rua: provavelmente todo o bairro estava sob vigilância militar, e Blake percebeu, ao desembarcar, as vibrações de sombras na noite ao redor.

Havia muitos “colegas” escondidos nas sombras.

Disfarçando o movimento ao se alongar, o pirata lançou um olhar furtivo para as partes mais altas, notando soldados armados com mosquetes de vigia em pontos estratégicos ao redor da pousada discreta.

Viu também figuras esguias, semelhantes a patrulheiros elfos superiores.

A intensidade da defesa… era impressionante.

O cavaleiro, que ostentava o posto de coronel, conduziu Blake para dentro da pousada.

No térreo, as mesas estavam cercadas por cavaleiros de armadura pesada em descanso, e antes de subirem ao segundo andar, um velho cavaleiro calvo, de expressão impassível, estendeu a mão para Blake.

“Entregue suas armas,” disse, de modo formal.

O coronel que guiava Blake retirou sua espada longa, depositando-a ao lado, e em seguida sacou a espada curta, entregando-a ao companheiro, olhando então para Blake.

O pirata deu de ombros. Entregou o punho-lâmina, depois a espada curta de ataque, tirou a pistola anã do bolso, soltou a bolsa de munição da cintura, mas não parou por aí.

Pegou três pequenas adagas usadas como arremesso, abaixou-se e retirou duas facas das botas, e por fim, puxou delicadamente duas agulhas compridas escondidas atrás da gola.

“O que tem nas mangas, tire também,” exigiu o velho cavaleiro, sem emoção, observando Blake sacar armas de todos os lugares, como um vendedor de trapos, no fim ainda acrescentando a ordem, o que fez o pirata torcer o lábio.

Estava diante de um especialista.

Aquele cavaleiro calvo certamente tinha vasta experiência lidando com ladrões.

Blake tirou o pacote de pó reluzente que Shor havia lhe dado, jogando-o nas mãos do velho, e bateu na bolsa mágica, dizendo:

“Ainda há muito aqui dentro, quer que eu tire tudo?”

“Aqui, você consegue abrir uma bolsa mágica?” O cavaleiro levantou os olhos, observando Blake com um tom enigmático, e só então o pirata percebeu o problema. Tentou tirar algo da bolsa, mas percebeu que a magia estava bloqueada, algo que nunca havia experienciado.

Havia magos ali!

“Pronto, valente, siga-me,” disse o coronel, ao ver que todas as armas haviam sido recolhidas, com uma atitude gentil, sem arrogância. Blake assentiu, ajustando novamente sua máscara.

Não se incomodou.

O aparato montado indicava claramente que alguém muito importante estava no andar de cima. Lembrando-se das palavras da senhora Passonia, não era difícil deduzir que o Marechal Lothar estava ali.

Sir Anduin Lothar era, afinal, a alma da facção humana nessa grande batalha contra os orcs.

Comandante supremo das forças humanas.

Último descendente de Saladin, portador de um legado de dois mil e oitocentos anos, regente do Reino de Ventania exilado nas Terras do Norte…

Com tantos títulos e tamanha importância, merecia tal proteção.

Para ser sincero, Blake sentia uma certa expectativa. Era, desde sua chegada ao mundo, o personagem mais elevado e lendário que teria a chance de encontrar.

Seria ele realmente, como descrito no pano de fundo do jogo, um velho calvo do Mediterrâneo?

Era algo para se aguardar ansiosamente.

Ainda não havia chegado ao segundo andar, quando, próximo à saída da escada, Blake ouviu risos e conversas animadas. Havia muitas pessoas; ele conseguiu distinguir que o riso mais barulhento era de Muradin Barbabronze.

Outro, mais grave, pertencia à senhora Passonia.

“Por que demorou tanto?” Quando Blake subiu ao segundo andar, Shor já o aguardava, vestindo trajes nobres de caça.

No pequeno quarto ao lado, viu Haduron Asa Branca, patrulheiro da nobreza de Quel’Thalas, diante do espelho, arrumando-se.

O patrulheiro havia tirado a cota de malha, vestindo um longo manto vermelho de nobre elfo.

Estava penteando os cabelos.

Hmph.

Realmente digno de ser um elfo.

Em qualquer ocasião, a aparência é sempre prioridade — um estilo verdadeiramente extravagante.

“Levaram Maris para o quarto ao lado para tratar dos ferimentos, fiquei lá um tempo,” respondeu Blake. Shor assentiu; naquele estado, Maris não deveria ser visto.

“Seu traje não serve,” disse Shor, franzindo a testa ao ver Blake ainda com armadura de assassino, máscara e capuz. “No quarto há um traje formal, vá trocar.

O Marechal Lothar não se importa com a aparência dos guerreiros, é cordial e respeita os combatentes, mas haverá também um rei presente, além do arquimago Antonidas.

E representantes de outros monarcas; nesse aspecto, são… bem, é o desejo de minha avó, ela quer que sua primeira aparição seja mais digna, pois, esta noite, você de fato realizou um ato heroico.”

“Hmm?” Blake levantou a cabeça, lançando um olhar ao quarto e sussurrando:

“O enviado de Kul Tiras está aqui também?”

“Sim, Sua Majestade Daelin enviou seu cavaleiro de maior confiança, Sir Selas, para representá-lo. O rei está comandando sua frota nas águas do norte, perseguindo os navios dos orcs,” respondeu Shor em voz baixa. “O Marechal Lothar o convidou, mas ele não veio; todos compreendemos. Daelin acabou de perder o filho, ele…”

“Eu sei. Sobrevivi àquela batalha naval,” respondeu Blake, recuando um passo.

Olhou para a sala de reuniões do segundo andar, balançou a cabeça e disse a Shor:

“Peça desculpas à senhora Passonia por mim, mas esta noite, devo recusar sua gentileza. Antes de cumprir minha vingança pelo meu companheiro, meu príncipe, não tenho coragem de me apresentar aos compatriotas!”

“Você… não precisa agir assim!” Shor olhou para trás, tentando dissuadir Blake. “Você assassinou um orc lendário esta noite; mesmo os mais rigorosos não têm direito de condenar sua fuga anterior. Sei como foi a batalha de Kazmodan, li os relatórios. Não era algo que você pudesse evitar.”

“Não quero ir, nem posso, Shor,” suspirou Blake.

Levantou a cabeça e, pela primeira vez diante de Shor, retirou sua máscara, revelando o rosto severamente queimado e o couro cabeludo recém-coberto de fios, assustando Shor.

“Esta ‘beleza’ assustaria os grandes senhores,” disse o pirata, mostrando um sorriso sombrio e lamentável, recolocando o capuz e a máscara. Deu um passo atrás, abriu os braços e brincou:

“Vá você, Shor. Representa nós três. Vou ver como está Nathanos, nunca gostei dessas festas; sou rude, você sabe.

Agradeça à sua avó por mim, entendi sua intenção.

Mas, como ela sempre ensinou, um assassino não deve ser muito famoso.”

Ao terminar, Blake virou-se e desceu a escada.

O coronel não o impediu.

Ele também havia visto o rosto assustador de Blake, seguiu atrás dele, observando-o recuperar suas armas em silêncio e acompanhando-o até a saída da pousada.

Olhou para Blake e disse suavemente:

“Meus homens disseram que vocês três realizaram um feito extraordinário, e eu duvidei, pois pareciam muito jovens. Agora, acredito.”

O coronel sorriu e disse:

“Não posso imaginar as provações que você enfrentou, mas, após tamanha dor, não só não sucumbiu, como retornou ao campo de batalha e enfrentou grandes inimigos.

Você é um guerreiro digno de respeito.

Peço desculpas por tê-lo subestimado antes, valente.”

O cavaleiro retirou a luva e estendeu a mão para Blake.

“Meu nome é Alfred Abidis, sou o ajudante do Duque Alexandros Mograine. Nesta guerra, é uma honra lutar ao seu lado!”

“Abidis?” Blake pensou, surpreso.

Mas, sem hesitação, também estendeu a mão, apertando a do cavaleiro, dizendo:

“Sou apenas um desertor; vocês são os verdadeiros heróis. Boa sorte na batalha, coronel. Talvez, da próxima vez que nos encontrarmos, você já seja general.

Mas tenho uma dúvida: um cavaleiro tão excelente ainda não foi recrutado pela Ordem da Mão de Prata?”

“Você está bem informado,” respondeu Abidis, sorrindo. “Os paladinos apareceram no campo de batalha há um mês, e vocês, assassinos, já sabem da fundação da Ordem.

Minha cerimônia de iniciação será no próximo mês. Se tivermos a sorte de nos encontrarmos novamente, matador de orcs, da próxima vez, convido-o para um drink como paladino.”

“Mal posso esperar, coronel, ou melhor, futuro general Abidis,” respondeu Blake, sorrindo, acenando de forma elegante e dirigindo-se ao quarto onde Maris descansava, planejando dormir ali.

Ao amanhecer, partiria para Alterac, pois ainda não esquecera o pequeno serviço pendente com Oliden Pirenode.

De certo modo, esse trabalho era o verdadeiro início de sua carreira como assassino.

Entretanto, ao amanhecer, Blake recebeu uma notícia que não era nem boa nem ruim.

Sob o sol matinal, viu Shor lhe entregar uma ordem de mérito, assinada pessoalmente pelo Marechal Lothar e com os selos dos sete reinos.

Mas junto com a ordem de mérito, veio um convite.

“O quê? O Marechal Lothar me convidou para ir à capital de Lordaeron?”

Blake olhou para Shor, que confirmou com a cabeça.

“Não só você: Maris, eu, o Capitão Asa Branca, Mestre Farad e outros também foram convidados. O assassinato do Chefe Lâmina de Fogo é uma vitória importante.

O Marechal pede que viajemos até a cidade de Lordaeron para inspirar coragem em nossos compatriotas. Desta vez, você não precisará mostrar o rosto; só precisa comparecer.”

Shor deu um tapinha no ombro de Blake e disse:

“Não recuse.

O Marechal soube de sua história e providenciou um encontro com o Papa Faol, garantindo que sua queimadura seja tratada. O Papa é um sacerdote poderoso; deve ser capaz de curá-lo.”

“Mas é isso que temo! Se descobrirem minha identidade, aquele velho Daelin certamente me matará pessoalmente.

A família Proudmore jamais toleraria um príncipe pirata com ligações ao Submundo.”

O pirata lamentou em pensamento.

Estava prestes a recusar.

Mas, de repente, mudou de ideia, seus olhos brilharam e ele sorriu:

“Está bem.”

“O convite do Marechal, se recusado novamente, pareceria arrogante demais. Vou com vocês.”