68. O Início da Perseguição

Alguns dias depois, na luz da manhã das Colinas de Hilsbrad, Blake agachava-se à beira de uma fonte, retirando seu lenço que lhe cobria o rosto para observar seu próprio reflexo na água.

O tratamento do lendário sacerdote havia sido extremamente eficaz.

Agora, as queimaduras em seu rosto apresentavam uma cicatrização visível e, devido à remoção da influência do fogo dracônico, Blake havia “engordado” consideravelmente nesse período.

Já possuía o porte físico de uma pessoa normal, embora o intenso e extenuante “treinamento” que Garona lhe impusera não lhe permitisse ganhar muito peso.

No geral, contudo,

Com o cabelo já crescendo novamente, ele começava a enxergar em si mesmo traços da elegância do Príncipe Derek Proudmore, o que lhe enchia o coração de alegria.

Afinal, ninguém gosta de ser um monstro deformado. Sua antiga terra natal provavelmente estava fora de alcance, mas, neste novo mundo, poder viver de novo como um homem bonito não era algo desagradável.

Nestes dias, ainda houvera uma boa notícia...

“Grglrgl! Lrgl... grgrmrmlgr!”

Um coaxar familiar e estridente ressoou, acompanhado de um borbulhar na superfície da água, surgindo diante de Blake.

O pequeno murloc Benborba, que estivera inconsciente por quase quinze dias, finalmente despertara anteontem.

Na noite em que Blake “matou o dragão”, Benborba fora completamente banhado pelo sangue fervente da criatura e, ao beber acidentalmente um pouco desse sangue, sofreu ferimentos tão graves que Blake chegou a acreditar que perderia para sempre aquele companheiro tolo que estivera ao seu lado durante toda a jornada.

Mas Zephyros lhe assegurou que não era preciso preocupar-se tanto.

Apesar de os murlocs serem notoriamente frágeis,

sua capacidade de adaptação a energias externas superava até mesmo a dos humanos ou orcs, como se comprova pelas colônias de murlocs espalhadas por todos os ambientes de Azeroth.

Esse povo singular parece ter investido todos os seus talentos na arte da sobrevivência.

No fim das contas, como dissera o jovem dragão de bronze, Benborba sobreviveu e, após o banho de sangue dracônico, pareceu adquirir novas forças.

Suas escamas caíram por completo e tornaram a crescer, agora mais finas, lisas e sem o antigo aspecto viscoso, chegando até a refletir a luz do sol.

Além disso, devido ao poder temporal contido no sangue do dragão de bronze, o pequeno murloc amadureceu repentinamente, passando da infância para a idade adulta.

Isso se via claramente nas nadadeiras dorsais, agora semelhantes a estandartes, e nas brânquias pulsantes atrás do pescoço.

A criatura parecia até mesmo capaz de cuspir uma substância viscosa e corrosiva contra os inimigos.

Sua inteligência também parecia ter aumentado um pouco.

Mas, fora isso, continuava sendo incrivelmente fraco.

Ainda assim, como mascote, era excelente.

“Quá quá!”

O pequeno murloc, satisfeito de brincar na água, saltou para o colo de Blake, aninhando-se e roçando-lhe o rosto, enquanto seus grandes olhos encantadores observavam tudo ao redor, curiosos.

Após alguns segundos, ele estendeu as garras e, apontando para o céu, voltou a coaxar excitado.

Blake olhou para trás e avistou um corvo negro descendo dos ares, batendo vigorosamente as asas. A ave, inteligente, porém de aparência pouco atraente, circulou Blake algumas vezes antes de pousar num galho próximo.

Amarrado à sua pata, havia um tubo de mensagens com o símbolo de Ravenholdt.

Esses corvos, criados especialmente para tal fim, serviam como mensageiros de curta distância da Liga dos Assassinos. Além disso, o corvo — ou gralha — era outro símbolo dos sombrios agentes de Ravenholdt, que caminhavam nas sombras.

Com um movimento ágil, Blake, mestre do roubo, apoderou-se da carta do tubo antes que o corvo, distraído com Benborba, percebesse.

Ao desenrolar o papel, reconheceu de imediato a caligrafia.

Era uma carta de Mathias Shaw.

Poucas linhas, mas o conteúdo era grave: Ravenholdt descobrira que o rei do Reino de Alterac, o covarde Aiden Perenolde, rendia-se aos orcs, abrindo-lhes a passagem das Montanhas de Alterac.

Os assassinos, assim como as lideranças da Aliança, jamais haviam previsto que, neste momento decisivo, Alterac trairia desse modo, apenas para salvar a própria pele.

Ninguém estava preparado para isso.

Nem mesmo o Marechal Lothar.

O exército da Aliança se dividira: um contingente combatia nos campos das colinas, repelindo os guerreiros do Clã Trovão, enquanto o outro estava em Quel’Thalas, longe dali, auxiliando os altos-elfos contra a aliança entre os trolls Amani e os orcs.

O General Turalyon montara as defesas em Hinterlands conforme o planejado.

No entanto, Orgrim Martelo da Perdição não retornara por aquele caminho.

Aproveitando a geografia das Montanhas de Alterac, os clãs orcs mais aguerridos, liderados pelo Clã Rocha Negra, já haviam atravessado até Tirisfal.

Aquele era o coração do poder de Lordaeron, a mais forte das nações da Aliança!

Poder-se-ia dizer que era o verdadeiro coração da civilização humana, e agora, a vanguarda brutal da Horda fincara-se nesse coração como uma lâmina incandescente.

Quando Shaw enviou aquela carta, os orcs Rocha Negra, sob Orgrim, já sitiavam a cidade de Lordaeron. Shaw não escondia a gravidade da situação.

Dizia-se até que o próprio rei de Lordaeron, Terenas II, já vestira sua armadura e subira às muralhas com seus guardas!

O propósito da carta de Shaw era claro.

Em nome de Ravenholdt, ordenava que Blake, independentemente de suas atuais ocupações, largasse tudo e regressasse o mais rápido possível a Tirisfal.

A cidade de Lordaeron, ameaçada, e o curso da grande batalha exigiam o poder do Matador de Orcs!

Com certeza, Ravenholdt enviara diversas cartas semelhantes; Blake podia imaginar os líderes da Liga dos Assassinos em total desespero.

Certamente, já haviam pedido auxílio a todas as forças possíveis.

Embora a Liga fosse independente das políticas nacionais, seu líder sabia muito bem onde estava seu verdadeiro papel diante de um momento crítico.

Por mais poderosa que fosse, a Liga dos Assassinos crescera à sombra da civilização humana.

Seria impossível para Ravenholdt existir fora desse contexto.

Portanto, era chegada a hora dos assassinos se revelarem no campo de batalha, lutando ao lado dos valentes soldados da Aliança pelo destino da humanidade.

“Compreendo perfeitamente a situação e os motivos.”

Blake fitou a carta em suas mãos. Sentia, nas entrelinhas, a urgência e a necessidade de Shaw, mas balançou a cabeça e, esfregando os dedos, reduziu o papel a confetes, lançando-os ao vento.

Viu os flocos caírem sobre a superfície da água, então puxou novamente seu lenço e capuz, recuando um passo para mergulhar nas sombras.

O modo como se escondeu nas trevas era muito mais sutil que o antigo movimento brusco de “mergulho”.

Sem dúvida, o treinamento com a lendária assassina dera resultados notáveis.

“Shaw, meu amigo, adoraria poder ajudar, mas não posso. O que preciso fazer é tão importante quanto a missão de vocês. Talvez agora não entendas, talvez me culpes.

Mas não importa, um dia compreenderás os meus motivos.”

À margem do rio, Blake murmurou essas palavras para si mesmo, depois lançou o gancho e, passando velozmente pela floresta, retornou ao seu abrigo em poucos minutos.

Ao pousar na entrada da caverna oculta, dirigiu-se à escuridão que flutuava no interior:

“Orgrim chegou a Lordaeron. O Conselho das Sombras de Gul'dan certamente já se moveu. Prepare-se, senhora, a caçada implacável está prestes a começar.”

“Estou pronta para partir a qualquer momento. Minhas lâminas estão sedentas por dor e sofrimento há tempo demais.”

A voz rouca de Garona ecoou da caverna.

Havia nela um tom avaliativo, quando disse:

“E você, Blake Shaw? Está certo de que está pronto?”

Blake não respondeu.

Apenas tocou a testa, como num estranho ritual, e, diante da ficha translúcida que surgiu ante seus olhos, flexionou os dedos e declarou:

“Fiz tudo ao meu alcance para alcançar a perfeição. Estou no melhor estado possível. Se até assim, ao buscar a morte, não for suficiente para garantir a vitória, só posso dizer...

Assim é o destino.

Vamos, senhora. Esta noite convocarei o navio espectral da prisão infernal. Meus ‘colegas’ nos ocultarão nas ondas do Mar Sem Fim.

Gul'dan e seus asseclas não nos verão até que surjamos das sombras para tomar todos os seus sonhos.”

“Sim.”

A figura de Garona emergiu das sombras, trajando a rigor para o combate: o uniforme padrão dos assassinos orcs do Conselho das Sombras.

Couro escuro, lenço negro cobrindo o rosto, o corpo inteiro protegido, sem que um centímetro de pele ficasse à mostra, exceto pelas duas adagas recurvas à cintura, que pareciam engolir sombras.

“Damas primeiro.”

Blake fez um gesto cortês; Garona, impassível, tomou a dianteira e o pirata a seguiu. A contagem regressiva para a caçada havia começado.

Ele já servira à Aliança.

Cumprira seu dever como membro da família Proudmore. Agora, era o momento de dar o primeiro passo por sua nova vida.

E, antes de iniciar a caçada, preparara-se o máximo possível, como uma lâmina forjada e oculta na bainha.

Só faltava ser desembainhada, pronta para se embriagar de sangue.

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Sob a noite nas colinas, junto ao rio próximo à Vila do Sul, o bater de asas de uma criatura colossal anunciou a chegada de Gul'dan e seu grupo de bruxos do Conselho das Sombras, que finalmente retornavam após longa jornada.

O chefe do clã Presa do Dragão, Zuluhéd, enviara um dragão vermelho para “despedir-se” deles — um gesto típico de um chefe que, segundo Orgrim, era oportunista e covarde, sem coragem para enfrentar Gul'dan abertamente.

Mas um único dragão não poderia transportar os dois clãs sob comando de Gul'dan durante toda a viagem.

Os leais do Conselho das Sombras — os clãs Saqueadores e Martelo do Crepúsculo — marchavam a toda velocidade através dos campos de batalha de Hinterlands, regressando às colinas.

Graças ao cerco liderado por Orgrim Martelo da Perdição em Tirisfal, as forças humanas haviam se retirado de Hinterlands, e os anões Martelo Feroz, sozinhos, não poderiam deter dois clãs em marcha total.

Quase três mil guerreiros de elite levariam cerca de três dias para alcançar a Vila do Sul e reunir-se com Gul'dan.

“Onde está Sangue-Demônio?”

Gul'dan, encurvado, apoiava-se num cajado comum. Um ferimento antigo na perna o obrigava a mancar desde jovem.

Somando-se à típica postura curvada dos orcs, Gul'dan parecia, visto de costas, um ancião inofensivo.

Mas as aparências enganam.

O grande bruxo, à beira do rio escuro, olhou ao redor, sem sinal de outro de seus discípulos, o conselheiro do Conselho das Sombras, Talon Sangue-Demônio.

Ele deveria estar ali para recebê-los.

“Procurem-no!”

O bruxo ordenou, com um gesto desinteressado.

Imediatamente, seus asseclas conjuraram cães demoníacos: criaturas cobertas de escamas, ferozes, desprovidas de olhos e com tentáculos grotescos, para rastrear o paradeiro do companheiro desaparecido.

Logo, um bruxo retornou com uma carta de pele de fera, entregando-a a Gul'dan, que, após lê-la, soltou uma risada seca.

“Heh, Talongol mostra-se mesmo meu discípulo mais talentoso. Aprendeu com perfeição a astúcia que lhe ensinei: até neste momento, tenta apostar dos dois lados.”

“Mestre Gul'dan, Sangue-Demônio nos traiu! Ele levou os Cavaleiros da Morte para reforçar o exército de Orgrim! Deveria ter nos recebido!”

Outro bruxo exclamou, furioso.

Mas, ao receber um olhar de Gul'dan, calou-se imediatamente.

“Não importa. Um bruxo digno precisa ser tão astuto quanto ele, sem jamais depositar esperança apenas em promessas alheias.”

Gul'dan conjurou uma chama vil, reduzindo a carta a cinzas.

Observando a Vila do Sul à noite, comentou sem grande interesse:

“Com ou sem ele, tanto faz.

Entrem na Vila do Sul e recolham os barcos de que precisamos — os mais resistentes.

Levem também suprimentos suficientes.

Assim que os guerreiros de elite chegarem, partiremos para o mar imediatamente! Não podemos perder tempo. Se aquele Almirante dos humanos nos encontrar, nossa jornada se tornará muito mais difícil.

Malditos sejam aqueles miseráveis de Kul Tiras!”