6. Caminhando sob a sombra do dragão

O grande slime na tumba dos Barba de Ferro explodiu sob o poder mágico do artefato amaldiçoado, e Blake, vasculhando os restos do monstro, encontrou, por sorte, uma estranha bolsa coberta de muco.
A bolsa era especial.
Depois de limpá-la, ficou ainda mais bonita.
Era uma pequena mochila, do tipo que se prende ao cinto, muito semelhante a uma pochete, feita de couro refinado e costurada com um fio brilhante.
Blake imaginou que se tratava de um fio rúnico ou mágico, algo que os magos costumavam usar. No topo, havia um cordão para fechar ou abrir a bolsa.
Mas se fosse apenas bonita, não teria deixado Blake tão empolgado.
Era um item mágico.
Assim que a prendeu ao cinto que havia tirado de um orc, apareceu em sua ficha de personagem a entrada: “Mochila de Magia Rúnica”.
O espaço interno era muito maior que o tamanho externo sugeria, provavelmente encantado com magia de expansão por algum mago.
Blake colocou todos os seus pertences lá dentro, e ainda assim não a preencheu completamente; ela já continha alguns itens.
Havia comida que, apesar de desconhecer há quanto tempo estava ali, permanecia fresca: carnes e uma caixa inteira de cerveja de cevada anã.
Uma pilha de moedas de ouro reluzentes, quase cem ao todo. Essa mochila rúnica provavelmente fora saqueada por algum orc do Anel de Sangue em Azeroth, mas acabou nas mãos de Blake, o magricela.
“Se não me engano, daqui a dezoito anos, haverá uma cadeia de missões de um herborista anão na tumba dos Barba de Ferro, e o prêmio final será uma mochila mágica igual a essa”, pensou Blake, acariciando o queixo.
“Será que aquela anã me dará justamente esta mochila como recompensa? Não pode ser.”
Receber a mochila mágica foi um golpe de sorte. Blake imediatamente colocou a mala mágica dentro dela, pois era perigoso carregá-la à vista.
Após se acalmar, voltou a examinar outro item mágico que encontrou nos restos do slime.
Esse era bem mais estranho.
Parecia um pedaço de madeira podre, cinzenta, do tamanho do antebraço, a extremidade superior era mais grossa e estava adornada com pequenas esferas foscas.
Fora isso, não havia nada de especial.
O curioso era que, ao segurá-la, era pesada e, segundo os padrões de armas, muito bem equilibrada.
Blake a segurou, testou alguns golpes.
Sim, era confortável de manejar.
Verificou novamente a ficha de equipamento e viu que o item era realmente considerado uma arma, com um nome que lhe trouxe lembranças:
“A Terceira Perna de Vít
Qualidade excelente. Ataque reforçado. Esmagamento leve.”
A terceira perna...
Realmente, era peculiar em todos os sentidos.
Tão estranho que Blake preferiu não pensar muito a respeito.
Na verdade, não era nada sinistro. Ao organizar e homenagear os ossos do segundo nível da tumba, Blake encontrou algumas placas de pedra com relatos da vida dos falecidos.
Uma delas pertencia a um anão chamado Vít. Conforme a inscrição, Vít lutou pela família Barbabronze na Guerra dos Três Martelos e perdeu a perna esquerda em Grim Batol.
Então, fez para si mesmo uma nova perna.
Era multifuncional: abria cerveja, quebrava ovos, servia como utensílio de cozinha e, quando perdia apostas, era perfeita para abrir crânios.
“Essa coisa deve ser ótima para golpes surpresos”, pensou Blake, girando a perna de Vít e prendendo-a ao cinto, planejando usá-la como arma principal. Quanto à faca de peixe, já banhada no sangue de murlocs e orcs, não desperdiçaria; serviria como faca de arremesso.
Nos últimos dias de combate, Blake já havia dominado a técnica de arremesso mortal: dentro de dez metros, acertava onde quisesse.
Com a explosão do grande slime maligno, recebeu uma quantidade considerável de experiência, toda destinada à classe de ladrão.
O pequeno indicador de experiência ultrapassou o nível 9.

Faltava apenas um terço para chegar ao nível 10.
“Vamos, Bonborba, juntos, alcançaremos o nível 10 antes do amanhecer”, disse Blake, reverenciando o improvisado túmulo do segundo nível da tumba dos Barba de Ferro.
Pediu aos espíritos anões por sorte e, ao som dos gritos do pequeno murloc, vestiu o manto cinzento dos caçadores orcs do Anel de Sangue e deixou a tumba, seguindo para nordeste.
Logo encontrou outro acampamento do Anel de Sangue, igual ao anterior: apenas alguns orcs idosos, fracos e doentes guardavam o local.
Blake assobiou, pegou a perna de Vít e murmurou:
“Vamos lá, Vít, não me decepcione.”
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Naquela noite, a poucos quilômetros da cidade anã ocupada pelos orcs, Dun Modr, Blake eliminou com uma faca envenenada o último orc velho que tentou fugir.
Esvaziou o terceiro acampamento, e quando o orc velho de um braço caiu e deu o último suspiro, uma onda familiar de energia percorreu o corpo de Blake.
Sem perder tempo vasculhando o acampamento, esfregou as mãos e, ansioso, distribuiu a experiência na classe de ladrão.
O indicador avançou, finalmente pulando do nível 9 para o 10.
O processo não foi tão espetacular quanto imaginava, apenas sentiu um lampejo interior.
Após dias de ataques furtivos, Blake compreendeu completamente as técnicas de andar sorrateiro, como se um véu fosse finalmente rasgado.
Olhou ao redor.
A noite era o melhor disfarce; envolvia-o numa veste de sombras, e ele sentia as sombras que antes podia ver, mas não tocar.
Percebeu que a escuridão lhe abria um pequeno caminho de conhecimento.
Era o segredo das sombras.
Blake levantou-se, respirou fundo, fechou os olhos e, guiado pela sensação, deu um passo para trás, tentando tocar o invisível.
Como se vestisse as roupas invisíveis do rei, suavemente envolveu-se, como um manto.
Abriu os olhos, ergueu as mãos.
Em seus dedos finos, uma sombra quase imperceptível fluía, cobrindo cada parte de suas mãos e corpo.
As sombras estendiam a mão ao iniciante.
Blake apertou-a, abraçando-a sem reservas.
E as sombras lhe concederam uma bênção de poder, permitindo-lhe abrigar-se na escuridão.
Seu coração transbordava de alegria; era o primeiro presente que conquistava com as próprias mãos naquele mundo mágico.
Tocou a testa; a ficha de personagem apareceu, e na seção de talentos havia um novo: “Caminhada nas Sombras”.
Na lista de habilidades, também surgira “Furtividade”.
Essencial para ladrões, assassinos e furtivos; uma técnica tão refinada que os mestres podiam desaparecer sob o olhar de uma multidão, cortando todo vestígio de presença, como se sumissem das sombras para outro plano.
Esse era um nível inalcançável para Blake, por ora.
Mas não tinha pressa; teria tempo suficiente para aprender os caminhos das sombras.
“Suá”
Blake se movimentou um pouco rápido demais, rasgou a frágil veste de sombras, falhando na primeira tentativa de furtividade, reaparecendo no acampamento escuro.
Não se frustrou; sorrindo, agachou-se para vasculhar os pertences dos orcs.
Não esperava encontrar muito.
Os idosos, fracos e doentes deixados nas terras úmidas não deviam possuir nada valioso, mas a surpresa veio sem aviso: encontrou, na bolsa de um orc ferido, um par de braceletes de couro.
Com um estilo tribal marcante.
Ao colocá-los, sua ficha de personagem ganhou uma nova entrada:
“Braceletes da Floresta Densa: Qualidade excelente. Proteção leve.”

Sim.
Apenas um atributo, quase nada; era apenas um pouco mais resistente que uma armadura comum, e Blake fez uma careta resignada. Agora entendia melhor as características dos equipamentos.
Quanto mais atributos, melhor. Armas como a perna de Vít, com “reforçado”, eram certamente superiores a “leve”.
Mas itens de qualidade excelente eram raros; para encontrar outro equipamento como a perna de Vít, precisaria de muita sorte.
O visual de Blake era curioso.
Todas as armaduras de couro vinham dos orcs; devido à maldição, ele era um verdadeiro espantalho, e as peças não lhe serviam perfeitamente.
Usava calças de caça, modelo curto, deixando as pernas à mostra para melhor mobilidade. As botas haviam sido encontradas num vilarejo de murlocs: tamanho ideal e protegiam os delicados dedos dos pés.
Na cabeça, um lenço, lembrando um árabe.
Era um conjunto heterogêneo, pouco estético, mas não era hora de pensar nisso.
No acampamento, encontrou mais algumas garrafas de veneno do Anel de Sangue e envenenou novamente sua espada curta e faca; a perna de Vít não precisava, pois era uma arma contundente.
Num ataque furtivo, um golpe na cabeça bastava: ou desmaiavam, ou morriam, o veneno era dispensável.
“Próxima parada: Dun Modr.”
Aproveitando a noite, Blake entrou em furtividade, caminhando silenciosamente para fora do acampamento.
Escondido nas sombras, olhou ao longe e vislumbrou uma cidade anã num vale, com arquitetura típica, construída junto à montanha.
Poucos edifícios visíveis na superfície, mas luzes acesas e patrulhas de orcs em lobos de guerra saindo da cidade, rumo ao norte.
“Se eu conseguisse eliminar todos os orcs desta cidade...”
Blake lambeu os lábios, uma ideia genial surgiu.
Se realmente conseguisse matar os quatrocentos orcs de Dun Modr, sua classe de ladrão subiria até o nível 15 ou 20.
Mas sabia que era impossível.
Ali estavam as tropas de elite do Anel de Sangue, com lobos de guerra treinados para farejar e ouvir.
Blake seria facilmente detectado e despedaçado pelos orcs.
Neste mundo real, não existia a ideia de esmagar inimigos apenas por diferença de nível.
Olhou mais vezes para Dun Modr e, por fim, afastou-se, decidido a procurar outros acampamentos do Anel de Sangue e intimidar mais idosos e doentes.
“Seria ótimo se conseguisse atrair um pequeno grupo de elite para investigar, e então eliminá-los um a um. Orcs de elite devem dropar coisas boas.”
Assim pensava Blake.
Olhou novamente sua ficha.
Percebeu, pessimista, que sua classe de guerreiro havia caído para o nível 3; nesse ritmo, só poderia permanecer nas terras úmidas por mais três ou quatro dias antes de buscar um sacerdote em Arathi para dissipar a maldição.
Pouco depois de deixar Dun Modr, Blake chegou a uma colina, pronto para descansar, mas o pequeno murloc em seu colo começou a gritar.
Bonborba tremia, escondido no peito de Blake, apontando para o céu e cobrindo os olhos com a outra mão.
Estava claramente apavorado por algo.
Blake seguiu o olhar do murloc e, no instante seguinte, também estremeceu.
No horizonte silencioso das terras úmidas, sob as estrelas, uma enorme sombra negra alada voava na direção das terras de Arathi, muito alto e distante.
Blake só podia distinguir uma silhueta, mas devia medir ao menos trinta metros!
Apesar de não precisar respirar devido à maldição, instintivamente prendeu a respiração e tapou a boca do murloc.
Era...
Um dragão!