Convite de Caça de Ravnhold (Parte 1)

— Muito bem, vejo que você entendeu.

No quarto iluminado pela chama de uma vela, Blake deixou escapar um leve sorriso, sua voz carregando um tom de divertimento ao se dirigir a Oriden, que estava à sua frente:

— Passe-me as informações sobre ele. E prepare a recompensa. Não deve ser inferior a esta armadura.

— Vou preparar tudo imediatamente! — exclamou Oriden, que naquele instante parecia ter bebido dez latas de tônico revigorante, o rosto corado, radiante de alegria. Despediu-se apressado de Blake e saiu às pressas.

— Realmente, boas notícias vêm aos pares.

Blake fechou a porta, ágil, e vestiu a armadura da Irmandade dos Pedreiros. Finalmente não precisava mais recorrer ao estilo misturado de antes; agora, uma armadura negra de estilo uniforme, ao mesmo tempo macia e justa, lhe proporcionava conforto e liberdade de movimentos.

Ele pegou a Manopla Lâmina e passou-a com força pelo peitoral com mangas anexas, deixando apenas uma marca esbranquiçada. Essa resistência o deixou extremamente satisfeito. Não sabia ao certo qual era o material daquela armadura, mas com o trabalho de um mestre no curtimento, tornara-se quase indestrutível; nem mesmo uma faca afiada seria capaz de perfurá-la.

Nem mesmo o machado de um orc.

Contanto que não fosse atingido em cheio, o corpo de Blake permaneceria ileso.

E ao vestir o conjunto completo, a barra de vida em sua ficha de personagem expandiu visivelmente em cerca de um quinto; o efeito de reforço na resistência era notório.

Somando-se a outros atributos aleatórios, Blake sentiu um aumento considerável em reflexos, velocidade, agilidade e força. Era muito superior às peças avulsas que usava antes.

— Excelente.

Ele exclamou satisfeito, atirando uma fruta para o pequeno murloc que brincava de mergulhar no balde d’água. O bichinho saltou como um golfinho, pegando a fruta no ar.

Com um coaxar alegre, parecia exultar de felicidade.

— Ha ha ha!

O pirata assassino riu e deitou-se na cama, pronto para refletir sobre seus próximos passos.

Mal se ajeitara, no entanto, percebeu algo estranho.

Havia algo debaixo do travesseiro!

Saltou alerta, lançando uma adaga que jogou o travesseiro longe, revelando um pergaminho negro enrolado.

Sobre ele, um símbolo de adaga surgia em meio à penumbra.

No instante em que viu o símbolo, os olhos de Blake semicerraram.

— Ravenholdt, a Liga dos Assassinos... Eu sabia. Atuar no Norte, impossível não chamar a atenção de vocês. Então, isto é um convite?

Esse método de enviar convites possui mesmo o estilo dos Caminhantes das Sombras.

Blake não ficou surpreso ao receber aquele convite.

Neste mundo, nos reinos humanos, qualquer pessoa minimamente informada sobre o ofício de assassino já teria ouvido falar do nome “Mansão Ravenholdt”.

É claro que esse nome é apenas um disfarce.

A verdadeira essência daquela organização é algo como uma “Liga dos Assassinos”, com raízes antigas. Dizem que antes mesmo do imperador Thoradin unificar as tribos humanas, há dois mil e oitocentos anos, a Liga já existia em sua forma embrionária.

Foi durante a era em que Thoradin e os altos elfos se uniram contra os trolls das florestas que a liga se destacou pela primeira vez.

Os assassinos de outrora, há dois mil e oitocentos anos, armados com punhais e espadas curtas, combatiam nos confins ao norte das Terras Altas de Arathi, enfrentando os caçadores de cabeças e assassinos trolls, ainda mais antigos, nas trevas da selva.

No início, não tinham chance contra os trolls, sendo quase aniquilados. Só após receberem treinamento secreto dos assassinos do reino élfico de Quel’Thalas puderam se reerguer.

Com a aliança entre humanos e elfos, o império Aman’i dos trolls foi repelido e sua civilização quase extinta. Nesse momento de vitória, a Liga dos Assassinos completou sua primeira metamorfose.

Não buscaram glória sob o sol. Preferiram recuar para as sombras de onde vieram.

E desde então, nunca mais deixaram de agir nas sombras.

No presente, não é exagero dizer que, em todo o Reino do Leste, do Norte de Lordaeron ao Sul do extinto reino de Ventobravo, cada cidade humana conta com olheiros da Liga dos Assassinos.

A cada dez crimes cometidos na civilização humana, pelo menos seis têm ligação com a Liga.

É uma verdadeira entidade colossal.

Oculta dentro da sociedade humana, cresceu e evoluiu junto com ela, tornando-se parte inseparável de sua história.

A história da Liga dos Assassinos é a própria história da civilização humana.

No campo de batalha do Norte, não é apenas pelo brilhantismo estratégico do marechal Lothar que os humanos sempre conseguem antecipar-se aos orcs; o excelente trabalho de inteligência da Liga dos Assassinos é igualmente fundamental.

Apesar de a Mansão Ravenholdt proclamar lealdade apenas ao pagamento, chegando a registrar esse princípio entre seus seis códigos, é evidente que, diante do confronto decisivo entre humanos e orcs, a Liga permaneceu fiel às suas origens.

Firmemente, escolheram o lado dos humanos.

Desde a Floresta de Prata em Gilneas até as terras dos trolls em Hinterlands.

De Tarren Mill, à beira da guerra, até as ruínas ocupadas de Ventobravo.

Em cada pedaço desta terra, assassinos da Liga servem à Aliança Humana, com recursos quase ilimitados.

E suas vitórias também parecem não ter fim.

Com esse histórico, e após Blake conquistar o título de “Matador de Orcs”, demonstrando seu potencial como assassino, se Ravenholdt não tivesse ainda notado sua existência, seria surpreendente.

Na verdade, Blake suspeitava que o convite só demorara a chegar por conta da interferência daquele dragão bronzeado.

A senhorita dragão certamente não queria que Blake, um resquício temporal, tivesse vínculos com a odiada Mansão Ravenholdt.

Sob a proteção daqueles assassinos das sombras, mesmo um filhote de dragão bronzeado teria dificuldade em causar-lhe problemas.

— Mas ingressar entre vocês não é só vantagem — murmurou Blake, torcendo os lábios ao pegar o convite com a manopla negra da Irmandade dos Pedreiros, cheirando-o de leve. Não havia odor estranho, nem alerta de veneno na sua barra de status.

Parecia mesmo um simples convite.

Mas, simples ou não, o significado por trás dele era tudo, menos trivial.

Se conseguiram colocar esse convite sob o travesseiro de Blake sem serem notados, poderiam ter levado sua cabeça da mesma forma.

Com certeza, havia agentes deles dentro do castelo de Durnholde.

— Bah.

O pirata sequer abriu o convite, apenas o atirou casualmente na lareira. Arrumando as roupas, virou-se para o pequeno murloc que brincava na água:

— Cuide da casa. Vou dar uma volta.

— Guá!

Ao som do coaxar de Bonborba, Blake abriu a janela, mergulhou nas sombras e lançou uma corda, descendo os quase cem metros que separavam o castelo da cidade baixa.

Nem precisava buscar agentes ocultos nos vastos corredores do castelo. Não havia necessidade!

Segundos depois, Blake pousou no telhado de uma casa, sob o manto da noite. Pela janela, viu uma família preparando o jantar e lançou três “Explorar”.

— Nada. Próxima.

Como um gato negro, saltou suavemente pelo beiral até a janela seguinte, repetindo o processo.

— Ainda nada. Próxima.

Depois de alguns minutos, atrás da taverna, saltou das sombras e, controlando a força com a Perna de Vite em mãos, deu uma pancada certeira na cabeça de um bêbado. O sujeito desabou, olhos revirados, e Blake o arrastou para o meio do mato.

O ciclo se repetiu.

Quando chegou a meia-noite, dezesseis pessoas, amarradas nuas como leitõezinhos, com bocas cheias de estopa, estavam alinhadas em um armazém abandonado, a mais de um quilômetro do castelo, numa vila devastada pela guerra.

— Sei exatamente o que vão dizer.

Vestindo o novo equipamento — e para manter a uniformidade — Blake colocou um lenço negro sobre o rosto, já que a armadura não tinha capuz, e cobriu-se com uma longa capa escura, como um manto.

De braços cruzados, observou os rostos apavorados diante de si e, com voz rouca, disse:

— Também sei que são dezessete. Deixei um escapar de propósito, só para ver a eficiência da lendária Liga dos Assassinos...

Além disso, encontrei muitos frascos em vocês.

Com malícia, apontou para a mesa quebrada ao lado, cheia de garrafas com líquidos de cores variadas.

— Não sei para que servem, mas tenho muita curiosidade sobre os venenos secretos da Liga. Então, pretendo testar em vocês.

Camaradas, rezem para que seus superiores sejam rápidos.

Pegando ao acaso um frasco cinzento, abriu a tampa e se aproximou de um sujeito magro:

— No fim das contas, somos todos Caminhantes das Sombras, e agora lutamos juntos contra os orcs. Poderíamos conversar tranquilamente, mas insistem nesse joguinho de mistério.

Querem me impor alguma provação de admissão? Testar se o “Matador de Orcs” é tudo isso? Hoje estou de bom humor, então... vamos jogar.

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Três horas depois, Blake, de braços cruzados, cochilava encostado do lado de fora do armazém abandonado, quando uma tênue luz rubra ao longe o despertou.

Abriu os olhos. No silêncio da meia-noite, viu, mesmo além do alcance da vista, um sinal vermelho mover-se na escuridão.

Era um halo luminoso visível apenas para Blake.

Resultado do primeiro talento ativo que recebera ao atingir o quinto nível como patrulheiro.

A Marca do Caçador!

A habilidade suprema de um caçador, capaz de concentrar toda a atenção na presa até que ela se tornasse um alvo marcado pela mente.

Uma vez marcado, sempre que o alvo entrasse no campo de visão de Blake, não importava onde estivesse ou se tentasse se esconder, ele seria visto claramente.

Por ora, era apenas a Marca do Caçador básica, cuja duração não era longa.

Mas, pelo visto, durava pelo menos três horas.

— Chegou.

Blake sorriu com frieza, sacando do peito a espingarda anã de cano serrado. Pegou uma munição especial na bolsa, carregou-a na arma e esperou, paciente, nas sombras.

Quando a marca se aproximou a vinte metros, ele empunhou a arma e disparou para o alto.

— Bum!

O projétil voou, iluminando o céu como uma labareda e lançando uma luz intensa sobre todo o entorno.

Era uma bala de iluminação.

Um dos truques de caçador ensinados a Blake por Grev, o Coração Selvagem. Não era exatamente uma habilidade, mas uma técnica de fabricação de munição especial.

Continha pólvora anã, quase inofensiva, mas, ao explodir, lançava uma claridade intensa, dissipando as sombras.

O excêntrico anão havia aconselhado Blake: caçadores habilidosos misturam ingredientes diferentes para aumentar o poder de iluminação.

Mas isso Blake teria de aprender sozinho.

A bala básica só dissipava sombras comuns, nada fazia contra o Véu das Sombras dos assassinos mais experientes, mas era suficiente para agora!

Ao explodir, a luz dispersou vários assassinos em furtividade.

Surpresos, mas rápidos, sacaram armas para lutar, pegos desprevenidos pela claridade, enquanto Blake, protegido por seu domínio intermediário sobre as sombras, não teve sua furtividade rompida.

Lançando um gancho, prendeu o assassino mais próximo, puxando-o ao chão e, ao mesmo tempo, saltou, desferindo com a Perna de Vite um golpe certeiro na cabeça de outro.

No meio da fumaça negra do Véu das Sombras destruído, Blake, ameaçador, mantinha a mão esquerda vazia, sem a Manopla Lâmina.

Afinal, era só uma demonstração.

Não havia necessidade de matar.

Por isso, usava um bastão de madeira, muito parecido com a Perna de Vite, e, empunhando-o com ambas as mãos, investiu contra os assassinos diante de si, golpeando-os sem trégua.

Usou todas as técnicas: Ataque das Sombras, Combate de Pirata, Esgrima Militar — tudo misturado, parecendo mais um berserker de duas lâminas do que um assassino, pondo os adversários em fuga, apavorados.

E ainda os perseguiu.

Dois minutos depois, o último dos assassinos de Ravenholdt, caído e com o rosto inchado e hematomas, tremia encolhido no chão. Só então Blake largou o bastão.

Estalou os ombros, satisfeito, e olhou para trás.

Falou, para a noite vazia:

— E então, grande senhor de Ravenholdt... Passei no teste?