37. A Promessa Sombria

Ofegante, sob o vento cortante da noite, Nasanos Maris cambaleou e caiu sentando-se no chão, deixando de lado toda a elegância habitual de um aprendiz élfico.

Já Shor massageava o ombro ferido, fazendo caretas de dor.

— Repito, a avaliação de sua avó sobre nossas habilidades foi realmente precisa... — lamentou Blake, olhando para o que restava da perna de Vitor. Ele retirou o Punho Afiado da cabeça do mestre espadachim caído e, exausto, dirigiu-se aos companheiros:

— Se não tivéssemos nos preparado, ao enfrentar quatro mestres espadachins, teríamos sido reduzidos a carne moída no instante em que o combate começou. Esses mestres são formidáveis.

— Mas vencemos! — os olhos de Shor brilhavam ao contemplar os três corpos caídos ao sopé da colina.

Tal façanha falava por si só: ele completara a Prova das Sombras com excelência, desde que permanecesse vivo para anunciar a boa nova à sua rigorosa avó.

Vendo o pirata desarmado, atirou-lhe prontamente sua adaga e, em seguida, tirou uma arma reserva da mochila, prendendo-a ao cinto.

— Sim, vencemos — concordou Maris, radiante.

Com expressão de pena, recolheu o cão de caça Desolação, que choramingava de dor ao seu lado, devolvendo-o à coleira mágica. Após tamanha batalha, o laço entre os três tornara-se claramente mais estreito.

Blake, entretendo-se com a adaga lançada por Shor, não pôde deixar de admirar o legado do lendário assassino — armas de qualidade à disposição, jogadas despreocupadamente:

Lâmina do Golpe Cruel
Qualidade Superior
Aprimoramento em Precisão. Aprimoramento em Sangramento. Combos Leves.

Essas características logo fizeram o pirata volúvel esquecer sua tristeza pela perna de Vitor. Ele guardou na mochila as duas metades de seu velho companheiro e empunhou a nova arma.

— Muito bem, amigos, deixemos a celebração da vitória para quando estivermos realmente a salvo — disse Blake, brandindo a arma recém-adquirida. Apesar de tê-la acabado de receber, já demonstrava destreza com ela; o dom de mestre das armas, sem dúvida, era notável.

— Preparem o campo de batalha — ordenou, levantando-se e recolhendo a cabeça do mestre espadachim e a bandeira de batalha destroçada. Virando-se para os companheiros, acrescentou:

— Embora profanar os mortos não seja correto, estamos em guerra. Como provocar o inimigo, não preciso ensinar, não é?

— Agora, é hora de fugirmos.

O estado dos três não era dos melhores, mas o tempo que lhes restava era escasso.

Ninguém sabia quantos mestres do clã Lâmina de Fogo espreitavam na escuridão, mas era certo que o combate atraíra atenção.

Trataram de recolher rapidamente o campo. Blake lançou as três espadas dos mestres caídos na mochila — todas de qualidade excelente e de grande valor simbólico, perfeitas para uma coleção.

Agarrou o braço de Maris e, levando consigo o patrulheiro ferido, mergulhou na sombra. No instante em que o manto sombrio os envolveu, ouviu o já familiar espanto de Maris:

— Você consegue levar alguém junto ao se infiltrar?

— Sim, consigo. Você é um patrulheiro prodígio, apaixonado secretamente pela própria mentora, e eu sou um assassino genial, um andarilho do mundo. Portanto, não se espante tanto.

— Mentira! Entre mim e minha mentora, não há nada disso!

— Entendo, entendo. Senhora Sylvanas é como o sol nos céus; só de se aproximar, você se sente indigno...

— Espere, como sabe o que sinto? Sabe ler mentes?

— Quietos, vocês dois! Temos perseguidores atrás de nós, seus idiotas!

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— Ah! — rugiu uma voz furiosa minutos depois, no meio do campo de batalha devastado.

Um velho mestre espadachim cravou sua lâmina com força numa estrutura de madeira, que foi partida em seis pedaços pela lâmina veloz. As cabeças dos mestres caídos, presas à estrutura, rolaram pelo chão.

Ao redor, quatro bandeiras do clã Lâmina de Fogo jaziam rasgadas e encharcadas por um líquido suspeito — uma provocação clara.

Sem dúvida, um insulto!

O velho orc contemplava a cena com olhos arregalados, a respiração pesada e fios de sangue saltando em seus olhos, sinal de sua fúria descontrolada.

Desde que chegaram a Azeroth, houve perdas entre os mestres, mas nenhuma tão grave quanto essa: quatro mortos de uma só vez!

Uma derrota vergonhosa.

Contudo, os mestres eram guerreiros experimentados, com corpo e mente disciplinados. A humilhação do fracasso e a provocação do inimigo não abalaram o raciocínio do velho mestre.

Embora o sangue demoníaco em suas veias rugisse por vingança e redenção, como soldado veterano conteve o impulso destrutivo.

Matar quatro mestres em um único combate já demonstrava a dificuldade do adversário. Abaixou-se para examinar os vestígios e logo notou o rastro de sangue.

— Foram naquela direção. Os passos estão desordenados, número incerto, mas não mais que cinco. Quatro mestres mortos e nenhum corpo deixado para trás.

— Então, trata-se de um esquadrão de assassinos humanos de elite? Talvez até com um mestre entre eles. Não devemos subestimá-los!

O velho orc retirou do cinto um pequeno chifre de osso e soprou, emitindo um som estranho, grave e sombrio, lembrando tambores de guerra.

Era um sinal de convocação.

Logo, quase vinte mestres espadachins espalhados pela região reuniram-se. Ao avistarem as bandeiras profanadas e os corpos dos companheiros, alguns mais jovens não contiveram a fúria e uivaram para o céu.

— Sigam para o norte! — ordenou o velho mestre em língua orc, apontando para os companheiros:

— O inimigo é perigoso, possivelmente com um mestre assassino humano. Não se separem. Avancem em grupos de cinco, alternando na perseguição! Matem os provocadores sem piedade!

— Eu irei liderar o reforço ao nosso chefe. A vergonha e o ódio pelo sangue dos quatro companheiros serão vingados por vocês!

— Sim, mestre! — responderam em uníssono os Lâmina de Fogo, desaparecendo na furtividade do Passo do Vendaval. O velho orc, porém, não partiu imediatamente; permaneceu para compor os corpos dos companheiros, num gesto de luto.

Ao se levantar, falou sem olhar para trás:

— Lantresor, por que não foi atrás deles?

— Porque eles me detestam.

A resposta veio de dez passos atrás: um mestre Lâmina de Fogo mais alto que os demais, de cabelos negros arroxeados e pele não verde, mas de um tom castanho com matiz azulada.

O rosto era menos bestial, com olhos maiores e presas menores — um mestiço.

Não era um orc puro.

Ele carregava uma espada longa diferente das demais, com veios parecendo magma flamejante — uma Lâmina de Mestre.

Só os mestres podiam portar tal arma elemental.

— Mesmo sendo mais forte que eles, mesmo tendo vindo com vocês para este novo mundo, mesmo tendo abandonado minha consciência para ajudar no massacre de inocentes, mesmo sendo mais corajoso que qualquer outro Lâmina de Fogo...

— Ainda assim, me odeiam!

De braços cruzados e voz grave, continuou:

— Então, por que deveria ajudá-los? Por que deveria ajudar você?

— Você é um dos nossos! — disse o velho mestre, franzindo o cenho.

— Assim como Samuro, você era um dos jovens mais promissores do clã. O chefe o valoriza, você sabe disso.

— Sim, ele me valoriza tanto que aceitou este hafor’orc — mestiço, na língua dos orcs — mas nunca me tratou de fato como igual.

— Sou apenas uma arma.

— Estou farto.

O meio-orc cuspiu ao lado e prosseguiu:

— O velho Daal está senil. Vai cair numa armadilha evidente. Não vou morrer com ele! Vou embora, mestre Jubal.

— Foi o senhor quem me treinou. Sei que me despreza como todos os outros, mas foi o senhor quem me deu poder. Depois de hoje, não serei mais um Lâmina de Fogo.

— Depois desta noite, talvez o clã Lâmina de Fogo nem exista mais.

— Vou voltar para Draenor.

Ao se virar para partir, foi detido pela voz do mestre.

— Lantresor Lâmina de Fogo! Se realmente me considera seu mestre, lute ao menos mais uma vez pelo clã! O chefe precisa de reforços.

— Sei que não vai ajudá-lo, então peço que vá junto aos outros atrás daqueles assassinos de elite. Eles profanaram nossa bandeira.

— Pisotearam nossa honra, isso é...

— Vocês não têm honra alguma! — replicou o meio-orc, desprezando-os.

Ainda assim, após alguns segundos de hesitação, correu na direção dos outros mestres. Ao afastar-se, declarou com tom de despedida:

— Assim como eu, não há mais honra alguma. No instante em que as lâminas do clã atingiram a primeira mulher humana indefesa, perdemos toda a honra.

Este novo mundo é maravilhoso, mas nós, açougueiros sem honra, o maculamos.

Não somos dignos dele!

Atenderei seu pedido, mas não pelo clã ou por honra. Apenas porque, ao me encontrar, não me matou e me ensinou a lutar.

Só isso.

Observando o meio-orc sumir no Passo do Vendaval, o velho mestre Jubal cerrou os punhos.

Faltaram-lhe palavras para reter o discípulo. Quando Samuro partiu, o mestre já pressentia a despedida de Lantresor.

Talvez a partida dos dois prodígios, que deveriam garantir o futuro do clã, fosse mau agouro para esta noite, tal como a “mensagem de adeus” de Lantresor.

Depois desta noite, a existência do clã Lâmina de Fogo é incerta.

Mas...

O som frio do aço ressoou. O mestre desembainhou sua Lâmina de Mestre e a segurou, como fizera tantas vezes em batalha. Esta arma, que o acompanhou por toda a vida, parecia hoje especialmente pesada.

Já podia ouvir, ao longe, o estrondo do Tormenta de Lâminas.

Na outra direção.

O som do chefe lutando contra um inimigo poderoso.

Como os tambores de guerra que marcam o início do conflito, chamavam-no ao combate. Queria, como na juventude, treinar com companheiros nas planícies infinitas de Nagrand.

E não, depois da morte em sua terra, invadir outro mundo como usurpador, para tomar terras alheias.

Queria permanecer para sempre em sua terra natal, viva apenas na memória.

Mesmo que morresse em combate, desejava que sua alma voltasse para a quase destruída Havalor, a origem dos Lâmina de Fogo.

Mas talvez não tivesse mais essa chance.

Ao dar três passos, girou e, num corte relampejante, despedaçou com facilidade uma estranha criatura que surgia atrás dele.

Devia ser uma súcubo.

Rosto sedutor, chifres demoníacos, cascos recurvados como os de um carneiro e duas asas — uma das mais ardilosas criaturas demoníacas, com alguma habilidade em combate.

Mas sob o golpe do mestre, nem teve tempo de falar; foi despachada de volta ao Caos Distorcido com um único golpe.

— Apareça, cão fétido! — vociferou Jubal.

— O mestre Gul’dan nunca lhes avisou? Não se aproximem dos guerreiros do clã Lâmina de Fogo!

— Mestre, acalme-se.

De um fluxo de energia vil, emergiu um estranho globo ocular, oscilando diante do velho orc. Dali, uma voz traiçoeira ressoou:

— Não vim provocar, mestre Jubal. Você já percebeu que os humanos astutos armaram uma cilada contra o chefe Daal.

— Há vários campeões lendários lá.

— Sei que é poderoso, mas seria só mais um a morrer. Se o chefe sucumbir, com seus dois filhos indignos, a divisão do clã será inevitável.

— Portanto, tenho apenas uma pergunta:

— Você deseja ver o declínio do clã Lâmina de Fogo?

— Quer salvar seu chefe?

A lâmina do mestre já vibrava em suas mãos, pronta para despedaçar facilmente aquela aberração demoníaca invocada pela magia de um bruxo, mas ele conteve o impulso.

Após alguns segundos, respondeu:

— Fale.

— Hahaha, excelente! Gostamos de guerreiros sábios e poderosos como você — disse a voz, carregada de astúcia e fingimento.

— O Conselho das Sombras lutará esta noite pelo clã Lâmina de Fogo. Naturalmente, após salvarmos o chefe Daal, precisaremos que os poderosos mestres do clã realizem para nós algumas tarefas... insignificantes.