53. A Determinação de Seifer

— Irmão!

No ateliê real, a pequena Gianna, ao ver aqueles olhos diante de si, exclamou surpresa. Mas no instante seguinte, percebeu o engano. Seu irmão não era tão magro quanto o gentil cavalheiro à sua frente. Além disso, havia um ferimento em sua face, tornando-o menos atraente do que seu irmão, cuja lembrança era a de alguém radiante, jamais dotado de tal aura melancólica.

Era outra pessoa. Não era seu irmão.

— Obrigada, senhor.

Gianna, colocada no chão por Blake, agradeceu educadamente ao homem que a ajudara, olhando-o com curiosidade. No palácio, era proibido que andarilhos das sombras se esgueirassem. O fato de aquele cavalheiro surgir das sombras indicava sua posição especial. Quem seria ele?

Blake apenas acenou com a cabeça, esforçando-se para conter emoções que não lhe pertenciam. As memórias do príncipe Drake revolviam-se em sua mente, como se uma voz o instigasse a abraçar aquela parente de sangue, mas ele não podia ceder a tal impulso.

— Cuidado, princesinha. Uma dama não deve ser tão descuidada.

Disse ele com voz rouca, prestes a partir.

— Matador de orcs!

Nesse momento, Arthas, que se levantava do chão, reconheceu de pronto o traje característico de Blake e exclamou entusiasmado, descendo as escadas com brilho nos olhos. Fitando-o de cima a baixo, disse:

— Ouvi falar de suas façanhas com o mestre Muradin, matador de orcs! O mestre contou que você sozinho eliminou centenas de orcs de pele verde! Você é incrível! Um dia, serei um guerreiro tão forte quanto você! Como você, defenderei meu povo!

O pequeno príncipe declarou em voz alta:

— Saúdo o herói!

— Não duvido de sua coragem, príncipe Arthas.

Blake o encarou, lançando outro olhar para Gianna, e disse:

— Mas para ser um verdadeiro herói, não se começa hostilizando uma dama, certo?

— Eu errei.

Arthas coçou a cabeça, constrangido, baixou o olhar e murmurou:

— Não quis perturbar Gianna, ela é minha amiga. Só falei sem pensar sobre o irmão dela. Na verdade, também admiro o irmão Drake. Ele era um herói, é uma pena que nos deixou...

— Não! Isso não é verdade!

Ao ouvir isso, Gianna virou-se abruptamente, gritando como uma gatinha enfurecida:

— Meu irmão não morreu! Ele prometeu que, ao fim da viagem, viria me ver em Dalaran. Ele nunca mente para mim. Todos vocês mentem dizendo que ele caiu em combate. Não é verdade! Ele não me deixou, ainda sonho com ele.

Sonho que pescamos juntos em Kul Tiras, sonho com ele, papai, mamãe, o bobo do Tanred, e uma irmã loira que não conheço. Meu mestre diz que sonhos de magos são reflexos do mundo real nos fios arcanos, todos têm significado especial. Meu irmão está vivo! Não diga essas coisas!

Arthas mostrou-se desolado. Apesar da pouca idade, seu rosto bonito assumiu uma expressão estranha. Todo o reino sabia que o príncipe Drake caíra em batalha, mas a pequena princesa recusava-se a aceitar. Ninguém conseguia convencê-la.

— Conheci seu irmão, princesa Gianna. Servi na grande batalha naval de Khaz Modan, a bordo do Intrépido. Vi com meus próprios olhos o príncipe Drake lutar com bravura. Ele era, de fato, um herói.

Blake agachou-se diante da menina de apenas nove anos:

— Fui testemunha daquela batalha; poucos como eu restam para lhe contar.

— Sério?

A pequena maga se iluminou de esperança, mas seus grandes olhos azuis também refletiram inquietação. Ela apertou o vestido, temendo ouvir daquele estranho — que lhe inspirava inexplicável confiança — o mesmo desfecho trágico contado por outros.

Arthas também ficou tenso.

Ele sabia o quanto a suposta morte do príncipe Drake afetava sua amiga. Tinha receio de que Blake repetisse aquela verdade cruel. Mas Blake não o fez. Ele respondeu a Gianna com voz breve:

— O príncipe Drake e o Intrépido realmente foram atingidos por um dragão vermelho controlado pelos orcs...

Os olhos de Gianna se encheram de lágrimas e seu corpo vacilou, mas, no instante seguinte, o tom de Blake suavizou:

— Vi com meus próprios olhos quando ele caiu ao mar. Havia muita confusão. Não sei se sobreviveu. Mas tampouco posso afirmar que ele realmente morreu ali.

Blake se ergueu, recuando um passo, deixando as sombras envolverem seu corpo. Piscou para Gianna e disse com suavidade:

— Mas se até mesmo alguém tão insignificante quanto eu conseguiu fugir daquele campo de batalha aterrador, talvez...

— Eu sabia! Meu irmão não morreu!

A pequena princesa enxugou as lágrimas e abriu um sorriso determinado:

— Ele vai voltar para me ver. Nunca mentiu para mim. Cumprirá sua promessa, eu sabia! Estavam todos me enganando. Obrigada, senhor. Obrigada por trazer notícias do meu irmão. Meu pai também ficará feliz, eu...

— Psiu.

Ao mergulhar nas sombras, Blake levou o dedo enluvado aos lábios, fazendo sinal de silêncio. Disse a Gianna:

— Em Dalaran há uma fonte dos desejos, não? Princesinha, você sabe: certos desejos belos, quando ditos em voz alta, não se realizam. Espere com esperança. Ele virá. Um dia, ele voltará para você. Eu prometo.

— Sim.

A princesinha tapou a boca, temendo que, ao revelar seu desejo, ele se tornasse inatingível, como diz a lenda. Ela e Arthas assistiram Blake sumir nas sombras.

Alguns segundos depois, o pequeno Arthas sussurrou a Gianna:

— Agora você está feliz? Ele é o matador de orcs, um herói da Aliança. Acabou de derrotar com bravura um lendário mestre espadachim orc. Ele não mentiria. Talvez seu irmão esteja em algum lugar se recuperando. Talvez, como você, espere o momento de, milagrosamente, aparecer diante de seus olhos... Enfim, não fique mais brava, está bem? Varian está esperando a gente no salão de festas...

— Puf!

Antes de terminar a frase, um punho pousou suavemente em sua cabeça por trás. Um jovem de quinze ou dezesseis anos, também com a faixa de príncipe e cabelos negros, abraçou pelos ombros Arthas e Gianna.

Ele sussurrou:

— Então, quem foi que incomodou a pequena Gianna? Foi o bobo do Arthas? Gianna, quer que eu lhe dê uma lição nele?

— Varian!

Os dois pequenos exclamaram juntos, sorrindo e se lançando nos braços do jovem. Era o príncipe Varian Wrynn, do reino de Ventobravo, exilado do norte, atualmente vivendo na corte de Lordaeron. Tinha quinze anos, e os três eram grandes amigos.

Estavam destinados, no futuro, a grandes feitos.

De longe, no beiral de um telhado, Blake, agachado nas sombras, observava-os. Via a pequena Gianna tagarelando com Varian, e o jovem escutando com doçura. Viu o futuro rei supremo da Aliança agir como um irmão gentil, cuidando de Gianna e Arthas. Um sorriso discreto surgiu em seu rosto sombrio.

Baixou o olhar ao amuleto de prata em forma de âncora que apertava nas mãos. O brasão da família Proudmore, parcialmente derretido pelo fogo do dragão. Pretendia entregá-lo a Gianna, mas, olhando para a cena à frente, balançou a cabeça.

Levantou-se em silêncio, alongando os ombros. Ainda não era a hora.

Em seus momentos de lazer, Blake refletia sobre como, com a identidade de Drake Proudmore, poderia conviver com sua família. Mas, por mais que pensasse, não encontrava resposta.

Era como pedir a um adulto são de espírito que, num piscar de olhos, se adaptasse e integrasse a uma família totalmente estranha. Mesmo pensando apenas em objetivos práticos, era algo impossível.

Nem mesmo conhecendo a história de cada um daquela casa, suas trajetórias de vida, sendo mais íntimo deles do que eles próprios, Blake temia cada vez mais o destino tortuoso que se desenhava para aquela família.

Além disso, não podia garantir que conseguiria interpretar o príncipe diante dos parentes mais próximos de Drake Proudmore sem se deixar trair.

Kul Tiras não tinha um sacerdote lendário como Faol, mas possuía a Igreja da Tempestade, cujos sábios do mar eram tão poderosos quanto os magos de Dalaran.

Além disso, a Igreja da Tempestade, tão próxima da família Proudmore, estava ligada à força mais perigosa de Azeroth, capaz de seduzir corações humanos. Uma força mais ameaçadora que o abismo de Helya.

Não estava pronto para se envolver com isso.

Desde que chegara ao novo mundo, sua própria vida era um caos. Não tinha como, sob a perseguição dos dragões de bronze, mudar o pesado destino daquela família.

Falando em problemas, falando em dragões de bronze...

Blake afastou-se de seus devaneios, fitando o céu noturno ao longe, coçando o queixo, pensativo:

“Deixei um aviso da última vez. Espero que você tenha aprendido a lição.”

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Posto Ventogélido, terras da derrota do Clã Lâmina de Fogo.

Disfarçada de elfa superior, a jovem dragoa de bronze Sefir fazia reconhecimento e análise do local. Os assassinos de Ravendardo já haviam limpo o campo de batalha. Tudo de valor fora recolhido.

Mas isso era apenas para olhos mortais. Para um dragão de bronze, muitos vestígios permaneciam.

Sefir flutuava a poucos centímetros do chão. Em seus olhos de dragão, amarelos como olhos de serpente, o vento de areias temporais desenhava na noite tudo o que ali acontecera. Como uma projeção holográfica deslumbrante, como um filme em exibição, Sefir era uma observadora real, assistindo a tudo que se passara dias antes.

Viu o velho Darl ser cercado e eliminado pela Liga dos Assassinos. Também presenciou a intervenção do Conselho das Sombras. Até aí, tudo seguia o esperado. Mas então, com a aparição do resíduo temporal Drake Proudmore, tudo saiu do controle.

Darl Três Lâminas de Sangue morreu três meses antes do previsto. A Lâmina Flamejante Sanksu, que deveria cair nas mãos do último mestre espadachim Samuro após a morte de Darl na batalha final do Antigo Clã no Planalto Ardente, foi parar com Drake Proudmore.

Lantresor Lâmina de Fogo, que deveria voltar sozinho ao mundo arruinado de Draenor e fazer grandes feitos nas planícies de Nagrand, foi capturado vivo por Haduren Asa Límpida e agora estava encarcerado na Prisão Violeta de Dalaran.

O velho mestre espadachim Jubair, que não deveria morrer ali, caiu na emboscada de Passônia e Muradin. Pior ainda, o corpo lendário de Darl foi entregue ao Conselho das Sombras.

— Uma completa confusão!

A ira brilhou nos olhos de Sefir. Ainda que as mudanças provocadas pela queda de Darl e do Clã Lâmina de Fogo não fossem suficientes para afetar a linha do tempo do mundo, para ela, tal manipulação era uma afronta.

Se Drake Proudmore continuasse agindo livremente, as pequenas alterações que provocava logo se transformariam em mudanças irreversíveis.

— Hm?

Enquanto Sefir remoía sua raiva, de súbito ouviu um som familiar, como se uma corda de harpa vibrasse no tempo. Alarmou-se.

“A linha do tempo sofreu nova perturbação. O fio do destino de Gianna Proudmore tremeu. De novo aquele maldito resíduo temporal! Ele está me provocando!”

Sefir ergueu a cabeça, apertando os punhos. Olhou na direção de Lordaeron, mas, desta vez, não agiu impetuosamente. Permaneceu onde estava e invocou suas versões do passado e do futuro, pedindo ajuda para inspecionar a área.

O fracasso tolo em Castelodunhold já lhe ensinara a importância dos detalhes. Meia hora depois, as Sefir do futuro e do passado lhe deram o relatório: nenhum indício de paradoxo temporal!

Todos os personagens cruciais do norte estavam em seus devidos lugares. A grande guerra seguia seu curso; Orgrim Martelo da Perdição já se unira aos trolls Amani em Hinterlândia, preparando-se para atacar Quel'Thalas. Os exércitos humanos, guiados pelo general Turalyon, marchavam para selar aliança com os anões Martelo Feroz e conter a horda.

O bruxo orc Gul'dan e seus clãs Rajada e Martelo do Crepúsculo pesquisavam secretamente as defesas mágicas dos altos elfos, utilizando runas do escudo mágico de Runebandil para criar mais ogros de duas cabeças.

Exceto pela leve perturbação em Lordaeron, tudo seguia como deveria no resto do mundo.

Ótimo!

Sefir, confiante, assumiu sua forma dracônica e voou rumo a Lordaeron. Ela crescera. Aprendera a lição. Inspecionara todos os pontos de possível problema.

Fechara todas as brechas para as artimanhas do astuto Drake Proudmore.

Desta vez...

Ela não perderia!