73. A Fúria do Rei Demônio

O cerco a Lordaeron continuava. Entre os humanos, pairava uma nuvem de desânimo, mas também do lado dos orcs as coisas estavam longe de ser fáceis.

Ao longo dos contínuos ataques à cidade, os orcs furiosos, famosos por sua força individual, sofreram perdas alarmantes nos últimos quatro dias de batalha. O índice de baixas, que no início era de três para um, evoluíra até alcançar a paridade: um por um. Essa assustadora proporção de perdas fazia até mesmo os chefes guerreiros mais experientes estremecerem, mas naquele momento todos demonstravam senso de coletividade e não ousavam interferir nas estratégias do Grande Chefe Orgrim, o Martelo da Perdição.

Especialmente depois que três pequenos chefes, ao tentarem fugir no dia anterior, tiveram suas cabeças esmagadas em público, qualquer indício de desânimo entre os orcs foi imediatamente suprimido à força.

Ambos os lados lutavam agora até o limite.

Pareciam duas feras encurraladas, mordendo mortalmente o pescoço uma da outra, sem alternativa senão resistir até o fim. O vencedor sairia exaurido, mas poderia recobrar forças ao devorar os restos do derrotado; já o perdedor seria aniquilado sem deixar vestígios.

No interior da tenda do Grande Chefe, enquanto observava os guardas saírem levando suas ordens de perseguição, o Comandante Saurfang lutava para conter sua fúria. Não lhe restava nada além de raiva desmedida. Não aceitava tal desfecho — nenhum orc aceitaria.

— Chega, não vamos mais perder tempo lamentando o que aconteceu. Gul’dan realmente nos traiu de forma cruel, mas felizmente... também tomei minhas precauções — disse o Grande Chefe, balançando a cabeça e suspirando. Voltou-se então para Saurfang: — Varok, leve imediatamente seus homens ao Vale de Alterac. Vou lhe dar um mapa. Lá, procure nossos companheiros que partiram há seis anos.

— Os Lobo do Gelo? — Os olhos de Saurfang brilharam. Apertou os punhos e exclamou: — Sim! Os Lobo do Gelo! Eles ainda preservam a tradição xamânica, contam com o ancião Drek’Thar, um xamã lendário, e possuem cavaleiros de lobo tão habilidosos quanto os guerreiros do clã Trovão.

— Se eles se juntarem à luta, nós...

— Não! A batalha já terminou, Varok! — cortou Orgrim com voz severa. — Preciso que encontre o ancião Drek’Thar e lhe transmita minhas palavras exatamente como direi: não quero que os Lobo do Gelo entrem na guerra. Respeito o desejo de meu falecido irmão Durotan. O que preciso é que seu clã nos ganhe tempo para a retirada. Os humanos certamente fecharam as passagens nas montanhas. Preciso que mantenham um caminho aberto!

— Vou levar os guerreiros restantes para o sul! A fortaleza dos Mandíbulas de Dragão protege os Pântanos; os exércitos humanos não conseguirão atravessar. As terras do Reino de Ventobravo ao sul são férteis e poderão nos sustentar, permitindo que nos restabeleçamos. Se contivermos os humanos entre os Pântanos e Khaz Modan, poderemos voltar para o Portal Negro e trazer os clãs Grito de Guerra e Mão Despedaçada de volta do abismo da guerra. Desde que estejamos unidos, ainda há esperança.

— Às ordens, Grande Chefe! — respondeu Saurfang sem hesitar. Sem descanso, partiu imediatamente com a carta do Grande Chefe em direção ao Vale de Alterac. Orgrim, o Martelo da Perdição, por sua vez, engoliu a dor e a decepção.

Fitou a cidade de Lordaeron, ainda em pé apesar das cicatrizes da guerra, como um velho guerreiro que se recusa a tombar. Nos olhos dele brilhou uma centelha de determinação.

— Vocês venceram, humanos. Aproveitem a vitória. Mas a Horda ainda não foi derrotada... Nós voltaremos! — proclamou Orgrim, como se falasse apenas para si e para a cidade devastada à sua frente.

Ele não sabia, porém, que suas palavras também foram ouvidas por outra presença. Nem imaginava que essa entidade o observava, assim como a todos os orcs, há muito tempo.

Ela observava aquela raça, sua civilização, seu mundo, e, por meios ocultos e inexplorados, buscava e despertava a bravura e o ímpeto guerreiro que jaziam no âmago do sangue orc.

Assim, naquele momento, a perspectiva se afastava das costas de Orgrim, elevando-se cada vez mais, até atingir as estrelas, até o ponto mais escuro do mar cósmico, onde, como um reflexo mágico, a imagem se projetava sobre um cristal de tom rubro-escuro.

Toc, toc.

Um dedo escarlate tamborilava sobre a esfera cristalina que refletia as costas de Orgrim. Suas unhas finas e malignas eram envoltas por chamas vermelhas ondulantes.

Subindo por esse dedo, via-se um braço marcado por energia demoníaca, coberto por cicatrizes e ossos expostos, ornado com um ombreira de caveiras exóticas, onde a energia vil verdejante reluzia.

O peito era igualmente imponente e musculoso, de pele vermelho-escura, e no pescoço pendia um medalhão de crânio branco em brasa, semelhante a uma fornalha.

A criatura era gigantesca.

Recostada num trono de pedra, observava o reflexo no cristal, com olhos vermelhos brilhando como magma.

Seu rosto era singular: do queixo pendiam quatro tentáculos, como uma barba, cujas pontas eram enfeitadas por anéis de obsidiana. Apesar disso, possuía uma verdadeira barba negra, perfeitamente aparada como a de um bode.

Não tinha cabelos. Em vez disso, o couro cabeludo lembrava escamas endurecidas, de onde, além de espinhos ósseos negros que se projetavam atrás das orelhas pontiagudas, cresciam chifres longos e curvados, semelhantes aos de um carneiro — autênticos chifres de demônio.

Eram chifres dignos apenas dos mais poderosos demônios do cosmos, como coroas sobre suas cabeças.

Aquela entidade era um demônio. Não nascera como tal, mas era, sem dúvida, o mais poderoso lorde demoníaco entre as estrelas — poucos ousariam discordar se o chamassem de Rei dos Demônios.

Afinal, sob seu comando, a Legião Ardente destruía centenas de mundos a cada dia, assolando o cosmos com seu exército.

Enquanto desperdiçava tempo observando Orgrim e aquela pequena guerra a bilhões de anos-luz de distância, muitos outros mundos já haviam sucumbido sob as botas da Legião Ardente.

Mas aquele mundo era especial. Disso não havia dúvida.

Caso contrário, o Rei dos Demônios não teria investido seu tempo precioso ali. As derrotas da temida Legião Ardente através das estrelas eram raríssimas.

E entre essas poucas derrotas, estava aquele mundo chamado Azeroth.

Dez mil anos antes, bilhões de demônios invadiram Azeroth — até mesmo a divindade obscura que adoravam apareceu pessoalmente —, mas ainda assim sofreram uma derrota humilhante.

Demônios são rancorosos. Durante dez mil anos, jamais esqueceram tal vergonha, tramando incessantemente por vingança, mesmo que naquela ocasião, o próprio Rei dos Demônios não tivesse participado da expedição.

Mas ele sabia, claramente: para agradar àquela Divindade Sombria, conquistar Azeroth era o meio mais direto e eficaz.

Infelizmente, os orcs, escolhidos e cuidadosamente “guiados” por ele...

Perderam.

A Horda fora derrotada de forma vergonhosa. Eles não conseguiram sequer vencer a civilização humana, cuja existência não passava de três mil anos.

Muito menos desafiar os elfos noturnos do Reino da Deusa da Lua, que dez mil anos antes haviam repelido a Legião e agora viviam reclusos em outro continente de Azeroth.

Mais uma vez, ficava provado que o mundo de Azeroth era tudo, menos simples.

— A Horda... são todos inúteis! — sentenciou o Rei dos Demônios, sentado em seu trono de chamas e sombras.

Já não se interessava mais pelos derrotados. Assim, sob seu olhar, a imagem na esfera cristalina mudou abruptamente, de Lordaeron para uma das regiões mais misteriosas do Grande Mar.

Ele viu Gul’dan.

Aquele que ele próprio guiara, que abandonara as tradições xamânicas ancestrais para mergulhar de cabeça no poder vil. O Rei dos Demônios considerava Gul’dan sua obra-prima em milhares de anos.

Afinal, Gul’dan alcançara feitos notáveis no caminho do bruxo.

Sozinho, corrompeu com energia vil um mundo inteiro, selando o destino de Draenor e forçando os orcs a abrir o Portal Negro para invadir outro mundo em busca de sobrevivência.

Só por isso, Gul’dan já superava inúmeros traidores que, como ele, serviam à Legião Ardente.

E Gul’dan prosseguia incansável.

Como o mais dedicado dos servos do exército demoníaco, secretamente trabalhava em prol do Rei dos Demônios durante a guerra em Azeroth, liderando os orcs furiosos como peões do mal.

A Legião nem precisou enviar tropas: com Gul’dan e os orcs, quase conseguiram submeter um quarto dos territórios de Azeroth.

Mas aquele verme não resistiu ao apelo da própria ambição. Quando a Horda estava prestes a conquistar uma vitória para a Legião Ardente, ele a roubou, tentando de forma insensata tocar no poder deixado pela Divindade Sombria naquele mundo.

Isso irritou profundamente o Rei dos Demônios.

Não que ele não pudesse aceitar a derrota — fracassos podem abastecer novas conspirações e futuras vitórias.

Mas traição!

Ele detestava traição.

Observava Gul’dan refletido na esfera: o grande bruxo estava sobre um navio arruinado, diante de si o destino final — uma praia verdejante, desolada e repleta de energia vil.

Gul’dan partira ao mar com sete navios e três mil orcs; apenas um barco e menos de quinhentos guerreiros chegaram ao destino. Ainda assim, graças aos recifes traiçoeiros e aos demônios que evocara desesperadamente, escapou da perseguição de Daelin Proudmore, refugiando-se naquele mar desconhecido.

Daelin precisou retornar ao continente oriental para salvar Lordaeron, permitindo que Gul’dan escapasse com vida.

Mas aquilo não era sorte.

O Rei dos Demônios viu, através do cristal, Gul’dan pisando na praia devastada, ajoelhando-se diante da terra saturada de energia vil, erguendo as mãos ao céu.

Viu o júbilo no rosto envelhecido do bruxo, percebeu a ânsia e a ambição em seu olhar.

O canto dos lábios do Rei dos Demônios se curvou num sorriso ardente.

— Eu poderia, no instante da sua traição, enviar incontáveis demônios a Azeroth para esmagar sua alma miserável, mas não fiz isso.

Gul’dan, minha obra-prima insana.

Você roubou a vitória da Legião e, confiante, ousou tentar possuir o poder reservado apenas aos deuses. Sua ambição e arrogância despertaram a atenção d’Ele, que guerreia nas profundezas do cosmos.

Na Sua misericórdia, Ele lhe concedeu uma oportunidade.

Sentado em seu trono flamejante, o Rei dos Demônios, o Trapaceiro Kil’jaeden, segurou o cristal ardente diante dos olhos.

Deleitava-se com a busca de Gul’dan naquele mundo distante.

— Ele permitirá que você veja com seus próprios olhos o poder supremo que tanto busca. E então, tal qual você nos roubou a vitória, Ele o punirá do mesmo modo.

Miserável mortal!

Ter o fim de seu destino observado por um deus... Sinta-se honrado.

Cumpra sua jornada de ascensão, e, ao final, colha o desespero que já aguarda por você.

Hahaha, nunca me cansarei de espetáculos tão divertidos.

Venha, Gul’dan.

Seja corajoso e adentre com passos largos o salão do seu destino. Que seus gritos e tragédia me sirvam de deleite.

Seu verme!