67. A Catástrofe de Lordaeron

Blake tinha apenas mais um mês para provar novamente sua “lealdade” à Rainha do Inferno Sombrio. Contudo, o pirata era um sujeito astuto; apesar de aparentar insegurança, na verdade tinha o jogo ganho.

Ele sabia que o bruxo orc Gul’dan, que prometera entregar à rainha, jamais teria a menor chance de sair vivo do interminável mar de Azeroth. Mesmo sem sua intervenção, Gul’dan estava fadado à morte. Pois, movido por sua ambição, esse bruxo já havia atraído a ira de uma entidade entre as estrelas, alguém que jamais deveria ter provocado.

Seu destino estava selado.

Para Blake, a única dificuldade nessa caçada era como, dentro daquele túmulo de deuses selado por milênios, resgatar Gul’dan e sua alma antes que fossem despedaçados por demônios furiosos. Ele precisava daquela alma. Precisava de muitas coisas em posse de Gul’dan—provisão essencial para a grandiosa traição que estava por vir.

Por isso necessitava de Garona.

Ele próprio jamais seria capaz de cumprir tal façanha, mas Garona poderia! Desde que, naquele momento, ela não estivesse sob o controle do Conselho das Sombras—caso contrário, tudo se complicaria muito.

— Eu tinha dúvidas antes, mas a força por trás de você é realmente espantosa. E, como disse, nós, estrangeiros, conhecemos muito pouco sobre este mundo, Azeroth.

Às margens do rio que cortava as colinas, a lendária assassina limpava o braço direito com a mão esquerda; o contato com a névoa a incomodara bastante, e ela não se escondeu mais.

Depois de ouvir pessoalmente a conversa entre o pirata e o emissário do Inferno Sombrio, Garona deixou cair sua última desconfiança em relação a Blake. Talvez, como ele dissera, se ela falhasse, ao menos sobreviveria. Mas se Blake fracassasse, seria o seu fim.

Ele ansiava ainda mais que ela pela morte de Gul’dan—só isso já bastava para que Garona lhe dedicasse alguma confiança.

Ela disse:

— És imprudente demais. Sendo tão fraco, envolveu-se com forças como aquelas. Sei que tentas resistir-lhes, mas não tens a menor chance de vitória.

— Imprudente? — Blake, sentado à frente de Garona, curvou os lábios num sorriso torto. — Meu problema, na época, era que, se não me aliasse a eles, nem estaria aqui agora, conversando contigo. Não foi imprudência, foi apenas uma luta para sobreviver no desespero. Esse destino amaldiçoado não foi escolha minha. Assim como não escolheste ser criada por Gul’dan desde pequena, tampouco pudeste resistir ao próprio destino—só te resta buscar vida em meio à morte. Diga-me, senhora, aquele ceifador de almas que acabaste de ver... Se duelasses com ele, acha que vencerias?

Garona não respondeu de imediato. Passou os dedos pela adaga lendária à cintura e, após longos minutos de reflexão, assentiu levemente.

— Se fosse apenas contra aquele meio-gigante, e eu tivesse a iniciativa, creio que venceria. Mas ele claramente possui um poder estranho. Se estiver envolvido por tal força e eu não contar com auxílio equivalente, sofreria uma derrota humilhante. Tens de entender, Blake: por mais poderosos que sejamos, ainda somos mortais, enquanto eles vêm das lendas e mitos. Gul’dan é um canalha, o mais ávido por poder que já conheci. Mas mesmo ele sempre me advertiu: diante das forças além do alcance dos mortais, é preciso conservar o temor e a vigilância.

— Entendo. — Blake não se surpreendeu com a resposta. Sem mostrar decepção, levantou-se alguns segundos depois, tirou da mochila um pequeno murloc ainda desacordado e o entregou a Garona. — Cuida dele para mim. Dá-lhe um pouco de água todos os dias. Farei o possível para completar logo a segunda fase do treinamento e fortalecer-me ao máximo antes da chegada de Gul’dan. Mas, ouvindo tuas palavras, sinto uma pontada de... ironia do destino.

O pirata torceu os lábios e disse:

— Aquele que te ensinou a temer o poder, um ser de pura maldade e egoísmo, está prestes a perecer afogado no próprio desejo incontrolável de poder e ambição. Que ironia.

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Enquanto Blake e Garona discutiam o destino de Gul’dan, mais ao norte das colinas, além da cidade mágica de Dalaran, nas margens do Lago Lordamere, a região de Tirisfal, onde ficava a capital Lordaeron, mergulhava de surpresa no estado de guerra total.

Dezenas de milhares de orcs da Rocha Negra, ferozes e indomáveis, avançavam sob a liderança do grande chefe supremo Orgrim Martelo da Perdição, cruzando o vale de Alterac, uma barreira que a Aliança julgava intransponível.

Surgidos aos pés das montanhas a sudeste de Lordaeron, precisariam marchar menos de trinta quilômetros para alcançar a capital, que praticamente não contava com defesas naturais. O caos reinava na cidade; todo o exército de Tirisfal corria para prestar socorro.

Mas os orcs estavam preparados. Diversos clãs menores foram enviados aos arredores da cidade para erguer linhas defensivas provisórias.

O último bastião humano estava à vista; a vitória tão almejada pela Horda, a chance de esmagar a Aliança com um só golpe, estava diante deles. Nem era preciso que Orgrim encorajasse os soldados—todos os orcs estavam tomados pelo fervor da batalha.

Lutariam até o último guerreiro em suas linhas, a fim de garantir ao chefe supremo tempo suficiente para sitiar Lordaeron pessoalmente.

O melhor de tudo era que as forças humanas ainda estavam presas nas colinas e no campo de Quel’Thalas, sem chance de retornar a tempo. Lordaeron era como uma donzela despida diante da fúria orc, e, embora parecesse indefesa, os humanos ainda contavam com valentes guerreiros.

De fato, diante da decisão final, os homens também demonstraram coragem notável.

Um estrondo retumbou.

Enormes blocos de pedra, lançados pelas catapultas orcs, chocaram-se contra as muralhas de quase vinte metros de Lordaeron. Como punhos de gigantes, arrancavam tijolos e faziam tremer as pesadas pedras.

Alguns infelizes soldados humanos, de guarda no alto das muralhas, perderam o equilíbrio e despencaram em meio ao impacto, seus gritos aumentando o tom melancólico do cerco. Não havia salvação para eles. De tão alto, a queda era mortal e, ainda que sobrevivessem, seriam massacrados pela maré verde de orcs abaixo.

Logo em seguida, os canhões humanos sobre as muralhas responderam, cuspindo fogo forjado pelos anões. Os pesados projéteis traçaram arcos sangrentos no exército inimigo, abrindo sulcos de carne e sangue—mas era como atirar pedras contra o mar: meros instantes depois, mais orcs de armadura avançaram, empunhando estandartes tribais, içando escadas de cerco recém-construídas, lançando-se àquelas muralhas alvas com fúria suicida ao som dos tambores e urros de batalha.

No centro do exército, montado em seu lobo de guerra negro, Orgrim Martelo da Perdição observava a imponente cidade humana com olhar frio. Vestia uma armadura negra, forjada por ele próprio na juventude, e empunhava um pesado martelo de guerra de cabeça quadrada, cuja aparência lembrava mais pedra sólida do que aço.

Aquela era o Martelo da Perdição.

Origem de seu sobrenome, uma arma lendária forjada nas forças vulcânicas e elementais de Draenor, mundo natal dos orcs. Sua própria existência era uma lenda. Simbolizava a rebelião inicial dos orcs contra o Império dos Ogros que buscava escravizá-los.

A revolta triunfou e tornou-se epopeia celebrada entre gerações. Mas agora, aquela arma, criada para libertar, fora levada a outro mundo para trazer destruição, escravidão e conquista.

Não se pode negar: fosse para a civilização orc ou para o próprio Martelo da Perdição, era uma tragédia.

Desde sua criação, a arma carregava uma profecia transmitida por séculos:

“Diz-se que o último herdeiro do sangue do Martelo da Perdição trará redenção aos orcs, seguida de destruição. E então, o Martelo passará a mãos de alguém de fora do Clã Rocha Negra. Tudo mudará de novo, até que a arma e seu novo dono realizem juntos grandes feitos de justiça.”

Profecias... Sempre envoltas em mistério.

Mas naquele momento crucial, no comando de dezenas de milhares de orcs em ataque implacável a Lordaeron, Orgrim Martelo da Perdição distraiu-se, lembrando-se da antiga profecia que costumava ignorar.

Como comandante, deveria estar dando ordens e ajustando o campo de batalha. Mas não o fez. Em vez disso, montado em seu lobo, fitou a cidade alva à sua frente.

Lordaeron, o último refúgio humano, seria difícil de conquistar.

Na linha do horizonte, avistou sobre as muralhas o rei Terenas II sob a bandeira real, trajando armadura, com Anduin Lothar ao seu lado.

O rei e o marechal estavam pessoalmente na muralha!

O chefe supremo ouviu os gritos e aclamações dos soldados humanos. Por um instante, eles se mostraram incrivelmente valentes, como se a coragem do rei lhes infundisse ânimo. Sob o comando dos generais e paladinos, combatiam por todo lado, empurrando ou abatendo os orcs que escalavam as muralhas.

Mais uma tentativa frustrada.

Orgrim balançou a cabeça. Desde o início do cerco, naquela manhã, os guerreiros orcs haviam escalado as muralhas inúmeras vezes, mas eram sempre repelidos. Em menos de meio dia, vários pequenos clãs já haviam perecido, e as baixas humanas, mesmo numerosas, eram superadas pelo ânimo dos orcs.

Era um combate devastador, impiedoso—covardes não sobreviveriam.

O chefe supremo, porém, não se enfureceu pelo insucesso. Moveu o Martelo da Perdição nas mãos e ordenou ao imponente comandante orc ao lado:

— Broxigar, leve seus homens!

— Sim! — O enorme comandante bufou, ergueu seu machado gigantesco e, sob sua liderança, uma nova onda de ataques se iniciou.

Os humanos logo notaram a presença de Broxigar Saurfang. Sobre as muralhas, ao lado do rei, surgiu uma figura baixa, armada com machado e martelo, envolta em relâmpagos.

— Muradin Barbabronze! — Os olhos de Orgrim se estreitaram. Reconheceu o anão ruidoso que desafiava Broxigar. Murmurou:

— Foi ele quem matou o velho Dal... Ah, se o Clã Lâmina Ardente ainda estivesse sob o comando de Dal...

Mal pensou nisso, Orgrim afastou tal ideia. Como comandante lendário, não se permitiria distrações tolas. Voltou a olhar para o rei Terenas II sob a bandeira real, que soava o clarim sobre a muralha.

Aquele rei de quase cinquenta anos lhe lembrava Llane Wrynn, e a cidade de Lordaeron trazia à memória Ventobravo, destruída pela Horda.

Como haviam conquistado aquela cidade tão difícil? Ah, foi Gul’dan. Aquele canalha entregou seu assassino treinado. Foi Havrosen, o meio-orc de lâminas negras, que se infiltrou e matou Llane Wrynn, permitindo a queda de Ventobravo.

Se... Se Garona ainda servisse à Horda, bastaria repetir o mesmo truque.

Mas não, não era mais tão simples. Os humanos eram adversários astutos, sabiam aprender com as derrotas. Já perderam um rei para um assassino da Horda; Terenas II não era imprudente. Se ousava aparecer nas muralhas, era porque estava certo de que não teria o mesmo destino de Llane.

— Então... não há atalhos.

Orgrim apertou o Martelo da Perdição e olhou para trás, na direção sul do Lago Lordamere, onde estava Dalaran, a cidade mágica humana. Se os magos entrassem na luta, o cerco se tornaria ainda mais difícil.

Mas os dragões vermelhos do Clã Presa do Dragão atacariam Dalaran para ganhar tempo para Orgrim; tudo já estava planejado.

Mesmo assim, o chefe supremo sentia-se inquieto. Deixara Gul’dan em Quel’Thalas. Agora percebia o risco—ficara tão eufórico com a rendição de Alterac que negligenciara o perigo do bruxo.

Aquele feiticeiro, que só servia à Horda para salvar a própria pele, realmente trabalharia fielmente pela vitória da Horda? Deixara o corajoso Varok Saurfang de olho nele, mas será que aquele guerreiro severo seria capaz de conter Gul’dan? E quanto ao traiçoeiro Clã Presa do Dragão?

— Ai, tenho poucos homens de confiança... — Quanto mais pensava, mais inquieto ficava Orgrim Martelo da Perdição. Olhou para o martelo, para o lobo rugindo gravado ali.

— Durotan, meu irmão, se estivesse ao meu lado, com tua sabedoria e minha força, uma simples Lordaeron, meros humanos... Maldito Conselho das Sombras! Quando alcançar a vitória, esperem minha vingança, meu irmão—todos os bruxos, todos os canalhas! Um a um, esmagarei seus crânios com minhas próprias mãos!