10. A “Diplomacia dos Canhões”

Com um movimento ágil, Blake, ostentando o título de Caçador de Espíritos, surgiu das sombras e brandiu sua espada impregnada de poder espectral, golpeando as pernas do imponente morto-vivo vrykul. A lâmina afiada de mestre cortou as pernas do semi-gigante, espalhando apenas névoa, sem derramar uma gota de sangue.

Ao som do lamento da criatura, seu corpo colossal perdeu o equilíbrio e caiu de joelhos, erguendo o rosto apenas para ver Blake, impassível, erguer sua espada com ambas as mãos, e, como num ritual de execução, desferir o golpe final.

Com um estalo semelhante ao de um balão estourando, a cabeça adornada com um elmo de chifres enferrujados e exalando um odor repugnante voou, mas assim que foi decepada, tanto ela quanto o corpo sem cabeça se dissiparam rapidamente em névoa.

Uma onda de calor percorreu o corpo de Blake, que não hesitou. Virou-se e, com um arremesso letal, lançou sua espada de mestre contra um vrykul que, em meio ao caos, brandia um machado tentando destruir o mastro, afastando-o.

No mesmo instante, Garona saltou das sombras, suas lendárias lâminas cruzando-se para perfurar o peito de um pirata espectral, que se desfez em névoa sob o golpe.

Uma sincronia perfeita!

"Fogo!", gritou Blake, e sua voz ecoou pelo convés.

Imediatamente, os pequenos canhões das duas fileiras de convés rugiram. Atendendo ao comando do capitão, os artilheiros orcs, empunhando tochas, não se preocuparam com a mira precisa: trocaram as munições por balas sólidas incandescentes, disparando uma saraivada para ambos os lados do navio.

Esses projéteis em brasa mergulharam nas brumas do mar, atingindo algumas dracares vrykul ancoradas e rapidamente ateando fogo nelas.

Vários barcos de assalto vrykul, longos e adornados com entalhes de dragão, presos por ganchos às bordas do navio, foram consumidos pelas chamas.

"Sigam-me, guerreiros! Acabem com eles!", bradou Red, erguendo sua lâmina embebida em óleo e incendiada. O jovem chefe, tomado por coragem e fúria, liderou seus companheiros para fora dos conveses, lançando um contragolpe contra os poderosos mortos-vivos semi-gigantes.

Com Blake, verdadeiro Caçador de Espíritos, abrindo caminho e os orcs empunhando armas improvisadamente encantadas com fogo — uma espécie de “encantamento de chamas” — a tática correta surtiu efeito. Em poucos minutos, a primeira onda de invasores vrykul que transpusera a névoa foi repelida.

Eram menos de vinte os piratas vrykul que alcançaram o convés, mas, em menos de dez minutos de combate, levaram consigo no mínimo três vezes mais orcs.

A proporção de baixas era tão aterradora que até Garona, oculta nas sombras, prendeu a respiração. Embora desprezasse a fúria autodestrutiva de seus irmãos orcs, ao longo de anos batalhando com o antigo clã, raramente testemunhara uma derrota tão humilhante em confronto direto.

A última vez que presenciara algo assim foi em Draenor, quando o Conselho das Sombras auxiliou o clã Grito de Guerra a exterminar os temíveis gorens nas selvas de Gorgrond. Naquela época, Garona ainda não era tão poderosa, e aquela batalha permanecia vívida em sua memória. Agora, o conceito de “combate árduo” estava sendo redefinido para ela.

Contudo, por mais brutal e sangrenta que fosse aquela cena, era apenas o prelúdio da batalha naval daquele dia.

Quando os orcs de Dente Negro, exaustos e sangrentos, finalmente limparam o convés dos mortos-vivos semi-gigantes, sequer tiveram tempo de comemorar. Logo, novos sons graves de trompas ecoaram na névoa ao redor.

Desta vez, mais dracares vinham em direção ao navio, e, ao longe, o contorno inconfundível dos mastros e do casco do Naglfar emergia na bruma.

Ela estava se aproximando!

Helya, tomada pelo desejo de vingança, vinha pessoalmente ceifar a alma do traidor.

Mesmo os orcs mais destemidos sentiram o desespero ao ver o convés devastado e uma dúzia de navios inimigos emergindo da névoa.

Numa situação de vida ou morte, alguns recuaram, mas qualquer orc com um mínimo de juízo sabia que, se não lutassem até o fim, ao serem cercados por mais mortos-vivos semi-gigantes, o extermínio do clã Dente Negro seria inevitável.

No pequeno convés, sob o comando de Red, dividiram-se em dois grupos, concentraram os canhões, incendiaram as armas e, movidos pela coragem brutal, formaram uma linha de defesa improvisada.

Em meio a gritos e bravura, repeliram os invasores, empurrando-os do convés ou cortando-os em pedaços. Os artilheiros orcs, olhos vermelhos de fúria, disparavam sem trégua, destruindo os dracares que emergiam da névoa.

Naquele instante, a carência de armamento à distância dos mortos-vivos de Helheim ficou evidente. O rugido dos canhões estabilizou temporariamente a batalha, que estava à beira do colapso.

Mas aquela estabilidade não duraria.

A força, a imortalidade e o número dos vrykul mortos-vivos eram vantagens que a selvageria dos orcs não poderia compensar.

Assim que o Naglfar se aproximasse e mais vrykul desembarcassem, seria o fim do clã Dente Negro. Em inferioridade tanto em poder individual quanto coletivo, a derrota era certa.

"Blake, use logo sua astúcia maldita e pense em algo!", gritou Garona minutos depois, pressionando o pirata. Até ela, a lendária assassina, que saltava das sombras abatendo mortos-vivos com suas lâminas, sentia-se sobrecarregada.

"Não se apresse!", respondeu Blake, girando sua adaga e punhal, assassinando mortos-vivos semigigantes sob o véu das sombras, enquanto observava a posição do Naglfar na névoa.

Os canhões do navio orc eram péssimos. Deveriam ser cinquenta, mas havia menos de quarenta, e o maior calibre era um mísero doze libras.

Mesmo carregados com balas sólidas, o alcance efetivo dos canhões de doze libras era apenas cerca de seiscentos metros.

Em outras palavras, por mais que Blake tivesse pressa, precisava esperar o Naglfar se aproximar a uns seiscentos metros. Teria uma única oportunidade.

Se falhasse…

"Mais perto, mais perto!", sussurrou o capitão pirata, atento aos movimentos do Naglfar na névoa. Após alguns minutos, quando a linha de defesa dos orcs estava prestes a ruir, Blake girou e lançou um gancho que se prendeu ao alto do mastro principal.

Num salto acrobático, impulsionou-se pelo convés e apareceu no topo da popa, atrás do bruxo orc Olho Profano.

O bruxo estava aterrorizado pela violência da batalha. Segurava um talismã de vil energia, pronto para invocar seu mais poderoso demônio a qualquer instante. Ainda assim, cumprira as ordens de Blake.

Ao lado dele, havia um canhão de doze libras posicionado na popa, já apontado para o Naglfar. No chão, uma estranha munição, especialmente preparada por ele e Blake, aguardava.

Tratava-se de um projétil oco, reforçado por dentro, ao lado do qual o diabrete de Blake, Daglop, se encolhia, amarrado a uma mochila mágica do pirata — como um pacote de explosivos.

"Daglop, meu servo feio e barulhento! Você disse que queria vingança; estou lhe dando a chance. Mas se não for capaz, não me culpe."

Ajustando a direção do canhão, Blake disse sem olhar para o diabrete:

"Pergunto pela última vez: sabe o que deve fazer?"

"Sinto que estou sendo usado!", gritou Daglop em voz aguda. "Não era assim que imaginei minha vingança! Maldito mestre perverso, você quer que eu entre nessa bala? Vou explodir e voltar para o Caos Distorcido no instante do disparo!"

"Não vai, não", respondeu Blake, semicerrando o olho esquerdo e segurando o projétil. "Agora, entre! Já! Não me obrigue a forçá-lo."

"Está bem, está bem! Que mandem logo esse pobre diabrete para uma missão suicida", resmungou Daglop, sarcástico. Sob o olhar de Blake, não ousou desobedecer: entrou pelo buraco do projétil e foi empurrado ao cano do canhão.

"Ao meu comando, preparar para disparar!", ordenou Blake, pressionando o canhão. Apontou a boca da arma para o Naglfar e, num instante, ativou sua habilidade de franco-atirador.

Começou a concentrar energia...

Uma arma de fogo é uma arma de ataque à distância. Um canhão também. Em tese, não havia diferença — Blake já testara na noite anterior: podia ativar sua habilidade de franco-atirador com o canhão.

A existência dessa habilidade era a garantia de que Daglop não morreria na explosão.

Na Praia Partida, a precisão do disparo contra Gul’dan já provava: em modo de franco-atirador, mesmo que o lançador fosse destruído, o projétil atingiria o alvo.

A concentração ultrapassou cinco segundos.

Na névoa, Blake marcou um dos guerreiros espectrais do Naglfar com um sinal de caça.

Concentração máxima em cinco segundos. Maestria em franco-atirador +1.

Talento Marca da Morte, efeito de técnica à distância +1.

Sobre as águas, o sangue Proudmoore corria nas veias do pirata, ativando todos os efeitos de talento e técnica — tudo como no disparo lendário contra Gul’dan.

Na barra de habilidades translúcida diante de seus olhos, a proficiência em franco-atirador evoluía rapidamente: de praticante para perito, mestre, grand-mestre… lendário!

"Fogo! E corra, o mais longe possível!", ordenou Blake. O bruxo Olho Profano acendeu o estopim do canhão e fugiu assim que a pólvora começou a queimar.

Blake manteve-se firme, segurando o canhão. Sabia que aquela arma explodiria ao disparar — não suportaria um golpe lendário.

Mas não temia.

Seu olho coberto por um tapa-olho brilhava.

Fixou o olhar no Naglfar escondido na névoa, ativou o Manto das Sombras, envolvendo-se em sombras que quase o transformaram em névoa viva.

Sabia que, naquele navio maldito, Helya também o observava.

Naquele campo de batalha tomado por fumaça e morte, o Ceifador de Almas ansiava por despedaçá-lo.

"Venha, querida, dance comigo", sorriu Blake.

No instante seguinte, uma explosão eclodiu, o projétil disparou, destruindo parte da popa e engolindo o pirata envolto em sombras.

"Eu realmente não te odeio nem um pouco!", berrou Daglop, o diabrete, enquanto, impregnado pelo golpe lendário, era lançado a múltiplas vezes a velocidade do som em direção ao Naglfar, centenas de metros à frente.

Num piscar de olhos!

O projétil passou raspando pela cabeça de Helya, atingindo em cheio um pirata vrykul atrás dele, que se desfez em névoa, despedaçado.

Impulsionado pela força sobrenatural, o tiro atravessou o convés podre do navio-dragão e penetrou nos andares inferiores.

No tremor violento que se seguiu, até Helya levou a mão ao rosto.

"Bom tiro...", murmurou a Ceifadora de Almas, fitando o campo de batalha devastado tomado por mortos-vivos: "Uma pena, errou por pouco! Continue a lutar, traidor Blake Shaw. Você é meu erro mais grave, mas logo o corrigirei pessoalmente.

Jamais implore por misericórdia.

Só assim poderei saborear seu desespero..."