15. Espólio

Quando Blake retornou ao castelo de Dungalrok montado no grifo do cavaleiro, já haviam se passado três horas. O capitão Darlan, à frente dos anões, perseguiu os orcs do Clã Rachador de Ossos por vários quilômetros, dispersando-os completamente. Era inegável, a vitória fora grandiosa.

Com apenas trezentos soldados remanescentes, derrotaram um clã orc com o dobro de guerreiros. Em qualquer povo, seria considerado um triunfo glorioso.

Blake, peça fundamental para essa vitória, foi recebido como herói ao retornar ao castelo. Os anões que ainda tinham forças estavam alinhados nas muralhas, saudando-o com entusiasmo. O capitão abriu pessoalmente um barril de excelente cerveja anã e convidou Blake para partilhar a bebida.

O magro humano aceitou o convite. Embora estivesse exausto e precisasse descansar, surpreendeu a todos ao acompanhar os anões — famosos pelo apetite por álcool — até o final da bebedeira. Isso elevou ainda mais seu prestígio entre aqueles anões.

Aquele humano magro como um esqueleto, além de hábil e corajoso, tinha um estômago à altura dos maiores bebedores anões. Era, sem dúvida, um herói entre os humanos.

Na verdade, o astuto pirata trapaceou discretamente. Entre os talentos adquiridos quando mudou de classe para pirata, um deles era o curioso dom de "bebedor inveterado" — provavelmente uma ironia sombria sobre os hábitos dos piratas.

Com esse dom, beber para Blake era como tomar água. Não que não se embriagasse, mas, ao atingir certo nível de embriaguez, não passava disso: não vomitava, não tinha apagões. Só não havia como evitar as frequentes idas ao banheiro — o estômago humano tem seus limites, mesmo para os robustos cidadãos de Kul Tiras.

"Encontrei isto com o chefe orc", disse Blake, já de madrugada, do lado de fora do castelo de Dungalrok. Com uma garrafa de cerveja numa mão e um pequeno peixe-bolha embriagado no colo, tirou um objeto do saco mágico.

Entregou-o ao capitão Darlan, que, sentado sobre um barril ao seu lado, desfrutava o tabaco de cachimbo. À luz das tochas, o capitão — também já alterado pelo álcool — recebeu o objeto pesado: uma arma estranha, uma lâmina de punho. O cabo imitava um punho, enquanto a lâmina, de aspecto brutal e típico dos orcs, exibia até mesmo um sulco para escoar sangue. Era uma arma pérfida, sem dúvida.

"Ah, isso é raro até para nós, anões. Só orcs loucos e piratas costumam trocar o punho por uma coisa dessas", comentou Darlan, perito em forja. Observou a lâmina por alguns instantes, soltou uma baforada e comentou:

"Mas é de excelente qualidade. Deve ter sido feita no mundo de onde vinha aquele chefe orc, não parece obra de Azeroth. Você quer que eu peça a um ferreiro para adaptá-la para você?"

"Isso", respondeu Blake, tomando um gole e limpando a boca. "Todos em Azeroth sabem que os anões são os melhores ferreiros. Já que tive a sorte de encontrar vocês, peço que a adaptem para servir como minha arma."

Ele olhou, um pouco pesaroso, para o que restava da antiga arma presa à cintura e explicou: "Minha arma anterior se quebrou hoje durante a perseguição aos orcs. Usei-a demais ultimamente, sem a devida manutenção."

"Isso não é um bom hábito para um guerreiro", riu Darlan, já embriagado. "Seja você guerreiro ou assassino, deve sempre cuidar das armas. Se as negligenciar, elas o punem e abandonam."

"É verdade", murmurou Blake, olhando melancolicamente para a lua. Pensou consigo: "Quem diria que, no mundo real, armas também têm durabilidade? Quando chega a zero, quebram-se sem aviso na ficha de personagem. É preciso sentir por si mesmo. Aquela adaga dos peixe-homens era muito boa. Que pena."

"Vou preparar a arma para você", disse Darlan, levantando-se cambaleante. "Não sou um mestre ferreiro, mas posso modificar armas. Amanhã estará pronta. Além disso, é um troféu que você conquistou de um chefe orc. Não vai dar-lhe um nome?"

"Lâmina de Punho", respondeu Blake após um gole. "Chamar-se-á Lâmina de Punho."

"Nome estranho, mas serve — é punho e lâmina ao mesmo tempo", riu Darlan, afastando-se trôpego em direção ao castelo.

Blake o acompanhou com o olhar e balançou a cabeça. O nome não era criação sua: aquele equipamento já se chamava "Lâmina de Punho".

Lançou um olhar à sua ficha de personagem.

"Lâmina de Punho Reproduzida — Qualidade Superior. Golpe Aprimorado. Hemorragia Aprimorada."

Duas habilidades aprimoradas. Pelos atributos, era ainda melhor que sua antiga arma. Era sua segunda arma de qualidade superior — a verdadeira fortuna vem do risco.

E os ganhos da aventura daquele dia não se limitavam a uma boa arma ou a uma habilidade nova.

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"Não sei como são os de Kul Tiras, mas nós, anões, não gostamos de matar prisioneiros", comentou o subalterno de Darlan, o patrulheiro anão Grev, fora dos muros do castelo.

Blake, garrafa numa mão e o cachimbo de Darlan na boca, tragava o tabaco anão — forte, mas com um aroma amadeirado viciante.

Na clareira, Grev acariciava seu enorme urso marrom, maior que ele, e disse ao humano que surgira das sombras: "Se não soubesse que você é caso especial, e se hoje não tivesse provado seu valor no campo de batalha, não o ajudaria."

"Obrigado, tenente", respondeu Blake, olhando para o interior da floresta, onde anões de capas verdes vigiavam um acampamento improvisado. Ali, orcs capturados estavam amarrados em cordas, cerca de trinta ao todo.

"Como pretende matá-los em homenagem aos seus camaradas caídos em Khaz Modan?"

Grev era falador. Apoiado em sua enorme arma, perguntou curioso. Blake lançou-lhe um olhar sério:

"A Terceira Frota foi aniquilada naquele mar, traídos pelos orcs. Poucos sobreviveram, mas lembro que nossa expedição contava quase três mil homens. Enquanto viver, exigirei vida por vida desses orcs sem honra! Mas meus companheiros não gostariam que eu me tornasse tão vil quanto estes invasores. Empreste-me uma espada."

Blake largou a garrafa, limpou a boca e pediu: "Quero matá-los em combate, um a um! Não interfiram. Se eu morrer, significa que não valia mais que isso."

"Combinado!", exclamou Grev, os olhos brilhando. Retirou um machado de uma mão e lançou-o a Blake.

O pirata conferiu o equipamento:

"Lâmina Navalha — Qualidade Superior. Golpe Aprimorado. Agilidade Aprimorada."

Esses anões sempre surpreendiam. Armas superiores em abundância. Provavelmente, Grev não era um anão qualquer.

"Você, venha!", chamou Blake, aproximando-se dos orcs. Retirou a adaga da cintura, cortou as amarras de um velho orc e, diante dos demais anões, recebeu duas espadas curtas arremessadas ao orc.

O pirata ergueu as armas. O orc, compreendendo o desafio, pegou as espadas sem dizer palavra.

"Esses orcs selvagens do antigo tempo, já corrompidos pelo desejo de destruição quando todo o povo sucumbiu aos demônios... ao menos terão um fim digno. E eu aproveito para treinar minhas habilidades", pensou Blake.

"É alma de guerreiro que Hela quer. Eu lhe darei almas de guerreiros. Após esta noite, minha 'prova' estará concluída."

"Venha!", desafiou o orc em sua língua rudimentar.

"Dou-lhe honra!"

O velho orc hesitou, surpreso. Diante do olhar de todos, baixou a cabeça, recordando talvez sua juventude. Com os olhos vermelhos, curvou-se diante de Blake.

Era um gesto humano, um agradecimento, talvez.

O duelo e execução duraram até o amanhecer. Blake matou, um a um, trinta orcs em combate singular. Exaustos e feridos, não tinham chance. Não foi uma luta justa, mas ninguém reclamou — nem os anões, nem os próprios orcs.

Graças a esse sacrifício, ao amanhecer, as habilidades de combate de pirata e a recém-aprendida estocada de sabre de Blake subiram de iniciante para experiente. Recebeu dezessete pontos de experiência; os outros treze, somados aos orcs mortos anteriormente, totalizando cinquenta, foram lançados na lanterna de almas.

Blake observou o painel de sua ficha. O texto mudava:

Ficha de Personagem: "Matador de Orcs" Drake Proudmore (Blake Shaw)

Informações: Humano de Kul Tiras, 19 anos

Estado: Corpo Mortal. Arauto das Profundezas.

A antiga maldição agora era um novo estado. Blake sentiu como se ouvisse o rugir do mar e sua percepção se aguçou. A lanterna de almas tornou-se oficialmente um equipamento.

O título de "Caçador de Espíritos" também passou a ser um estado equipável, mas Blake não o ativou imediatamente, pois Grev ainda tagarelava a seu lado.

"Como? Quer aprender caça comigo?", perguntou o patrulheiro, recostado no pelo macio de seu urso, bebendo e olhando para Blake com um sorriso peculiar sob a barba espessa.

"Posso ensinar, sim. Mas não sei se vai conseguir aprender. As técnicas de patrulheiro são bênçãos da terra, exclusivas dos anões. Muitos humanos já tentaram e falharam. Os elfos de Quel'Thalas têm excelentes caçadores, chamados patrulheiros... Ouvi dizer que, há pouco mais de um ano, um humano prodígio tornou-se o primeiro patrulheiro do grupo dos Andarilhos. Qual era o nome mesmo? Maris?"

Grev se perdeu em histórias, enquanto Blake meditava. Diante de si, a interface translúcida reapareceu:

"Patrulheiro Nível 35 / Senhor das Feras Nível 25 / Sentinela das Sombras Nível 1, Grev Barbabrônzea, está lhe ensinando técnicas de caçador..."

Exatamente como pensava Blake: aquele tenente anão não era comum. Com classe de patrulheiro no nível 35, provavelmente poderia ter eliminado o chefe orc com um único tiro. Diante dele, Blake era um novato.

Mais intrigante ainda era seu título de Sentinela das Sombras — uma classe lendária.

Se Blake não estava enganado, isso fazia de Grev um membro da lendária organização de caçadores de Azeroth, a Trilha Oculta?

Então, aquele anão era um modelo de elite.

Não era de admirar que o castelo de Dungalrok resistisse tanto tempo ao cerco dos orcs. Provavelmente, Grev o protegia das sombras.

Mas o que ele estaria investigando nas Colinas de Hillsbrad? Demônios, talvez?