Capítulo Oitenta e Quatro: Queima de Livros

Zhou Tiei não continuou a fazer comentários sarcásticos.

Pegou casualmente um exemplar de "Anotações aos Quatro Livros" e o folheou, à luz de uma lâmpada amarelada, perguntando a Mei Junçang:

— Dos acontecimentos destes dias, quanto conseguiu compreender?

O rosto magro de Mei Junçang exibiu um sorriso furtivo, semelhante ao de uma coruja noturna.

— Graças ao mestre, que me deu uns toques, já compreendi setenta ou oitenta por cento.

Zhou Tiei sorriu:

— Isso é bom, pelo menos não é um tolo. Agora posso ensinar coisas de verdade.

Olhou seriamente para Mei Junçang, pensando consigo mesmo: Mei Qingchen, não pode me culpar.

Você pediu que eu ensinasse com atenção.

Eu vou transmitir tudo o que sei!

O resultado, só o destino dirá!

Eu, Zhou Tiei, ando com retidão, sento-me com firmeza.

Tudo o que penso e reflito é límpido e claro.

Tudo o que digo e faço é honesto e íntegro.

— Os confucionistas não querem ver um magistrado cruel, tampouco desejam que o imperador busque a imortalidade, então usam um sábio para se ajoelhar diante do imperador, tentando forçá-lo a ceder, mas é um jogo perdido. O desejo do imperador de trilhar o caminho da imortalidade não será mudado nem com as águas do Rio Amarelo; todos nós sabemos disso.

Ao ouvir essas palavras, Mei Junçang começou a tossir fortemente.

Zhou Tiei, ao lado, bateu-lhe nas costas.

Quando a tosse cessou, o rosto de Mei Junçang mostrava mais vitalidade, ao menos queria descobrir o que faltava para compreender aquele um ou dois por cento restante.

— Por isso, Mei Qingchen precisa morrer; é o imperador e os confucionistas juntos que o levam à morte.

— Só que o imperador usa o poder em suas mãos, e os confucionistas usam a moral em suas palavras.

— O Patriarca realmente não se importa?

Mei Junçang lembrou-se daquela anotação sobre buscar a virtude, já tinha deduzido o resultado, mas ainda não entendia o motivo.

— Se Mei Qingchen morrer, os mais felizes do mundo não serão o imperador, mas os confucionistas e os historiadores, que poderão devorar o pão embebido no sangue e carne de Mei Qingchen!

À luz trêmula da vela, o rosto de Zhou Tiei parecia distorcido, mas ainda mais assustador eram as suas palavras. Não se sabia se era uma reação sobrenatural, mas a luz ao redor parecia distorcer-se até o extremo.

— Pão de sangue e carne?

Mei Junçang, levemente intrigado, sabia que os camponeses ignorantes acreditavam que a carne e o sangue de criminosos cruéis podiam curar doenças, por isso subornavam o executor para comer pão com sangue humano.

— Quando Mei Qingchen morrer, seu corpo se tornará jade pura; o conhecimento confucionista que ele aprendeu será elevado ao status de sabedoria dos santos, e então todos o admirarão.

Zhou Tiei falou baixinho, sua voz grave e vaga, como se atravessasse o tempo, contemplando essa cena tanto do passado remoto quanto de um futuro indescritível; ao longo dos séculos, nada mudou.

Mei Junçang ficou atônito por um momento, as lágrimas começaram a correr sem controle.

— Era para ser sabedoria de santos… Por que precisam comer o pão de sangue da minha família? Mesmo sem nós, o confucionismo é uma das nove grandes escolas!

— Pioneiros do rei!

Zhou Tiei disse de forma descontraída, querendo repetir o que o mestre do Palácio Daoísta Ming lhe dissera.

Nesse momento, o ambiente ficou frio, a luz da lâmpada se apagou, tudo sem brilho.

De repente, o jade ao lado da cama de Mei Junçang irrompeu em uma luz intensa; uma aura grandiosa, como uma espada longa, atravessou diretamente alguns espíritos sombrios que espreitavam, extinguindo-os e indicando a morte silenciosa de alguns medianos em suas casas.

Zhou Tiei não se surpreendeu, apenas sorriu friamente:

— O confucionismo criou seus próprios sábios, agora ousam espiar à espreita? Não sabem que o conhecimento deles já se espalhou por metade do país?

Quem pode ouvir atrás das paredes da Mansão Mei agora?

Quando cheguei, havia uma interminável aura azul descendo, grandiosa como um rio; se não fosse pelo convite da família Mei, eu nem teria entrado!

Zhou Tiei continuou a revelar segredos, começando pela descida da sorte do Daoísmo até contar que sua mãe estivera presa na mansão Zhou por vinte anos.

— A sorte do mundo está dividida entre confucionistas, budistas e daoístas.

— Parece que o daoísmo tem vantagem, mas mesmo o mestre do Monte Xuandu, no máximo, almeja tornar-se um sub-santo.

— Portanto, o surgimento de um santo depende ainda do confucionismo e do budismo.

— Especialmente o confucionismo: hoje, o sustento de milhões depende das cem escolas, mas o confucionismo domina nove ministérios na corte, sem o título de imperador, mas com poder imperial. Tal autoridade já é um santo sem coroa.

— É por isso que minha mãe me obrigou a estudar o confucionismo todos esses anos.

— Mas e se eles realmente quiserem formar um santo?

Zhou Tiei olhou para Mei Junçang.

Agora, o rosto de Mei Junçang estava tomado por uma cor anormal, como se um morto tivesse passado uma camada espessa de pó de arroz.

Naquela casa impregnada de moralidade, sob a aura grandiosa acumulada por três gerações de homens virtuosos, o contraste era ainda mais estranho e bizarro.

— Pioneiros do rei, pioneiros do rei!

Mei Junçang cerrou os dentes, tanto que sangrou.

Finalmente compreendeu.

O confucionismo precisa de um sábio; esse sábio pode pressionar o imperador que busca tornar-se santo, dominar as outras escolas, e ainda receber elogios dos ignorantes.

— Esse sábio é o sacrifício, o sacrifício oferecido ao santo!

Mei Junçang falou com uma voz sombria, pronunciando as palavras mais heréticas.

Zhou Tiei suspirou:

— Não sei se é verdade, mas é assim que penso.

De repente, ele olhou ao redor, vendo as paredes cobertas de textos de moralidade, e suspirou outra vez:

— Enquanto o santo não morre, o grande ladrão não desaparece.

Mei Junçang sentou-se, finalmente resolvendo sua última dúvida. Era como se alguém tivesse restaurado um vaso quebrado; pegou o cobertor, enxugou as lágrimas e disse a Zhou Tiei:

— O aluno está fraco, por favor, mestre, traga uma bacia de cobre.

Zhou Tiei já imaginava o que Mei Junçang pretendia, suspirou e foi buscar uma grande bacia do lado de fora.

Quando voltou, Mei Junçang já havia se erguido com esforço. Empilhou todos os textos que escrevera, os livros de sábios confucionistas, manuscritos antes venerados como tesouros.

Quando Zhou Tiei colocou a bacia no chão, Mei Junçang pegou uma vela. A cera caiu sobre sua mão, solidificando instantaneamente, sem escorrer uma gota.

Com a vela, começou a queimar cada texto que escrevera, lançando-os na bacia de cobre.

A cada folha queimada, sua prática confucionista enfraquecia um pouco; quando todas as folhas terminaram de arder, achou que não era suficiente. Com semblante sereno, pegou os "Quatro Livros e Cinco Clássicos".

Mas antes de lançá-los, olhou para Zhou Tiei. De repente, seu rosto voltou a parecer humano, sorriu:

— Mestre, achei que você fingiria tentar me impedir.

Agora, ele realmente aceitava Zhou Tiei como seu professor, para servi-lo por toda vida.

Zhou Tiei deu de ombros:

— O velho precisa sair para o novo entrar. O mundo tem tanto conhecimento, todos os dias algo novo surge; mesmo que você queime estes, outros virão. Se não lhe agradam, queime-os, afinal, você os comprou, queime para afastar o azar... Só não aconselhe outros a fazer o mesmo.

Mei Junçang ficou em silêncio por um instante:

— Seguirei seus conselhos, só queimarei meus, não persuadirei outros.

Dito isso, lançou os livros na bacia; volumes robustos arderam com chamas intensas.

De repente, um gemido doloroso ecoou ao redor de Mei Junçang, tocando o coração.

Zhou Tiei ergueu o olhar.

No topo da cabeça de Mei Junçang, onde estava o adorno de sábio em forma de quimera, em algum momento, a cabeça da quimera desaparecera!

Quimera decapitada!

O maior presságio nefasto do confucionismo!