Capítulo cento e um: O raciocínio de Dois-Tong

No interior do hospital, uma figura pequena repousava em silêncio ao lado da cama. Sobre o leito estava um rapaz de pouco mais de um metro e sessenta, nem gordo nem magro, antes com um certo vigor no corpo.

Tinha o rosto equilibrado; embora seus traços não fossem de uma beleza refinada, transmitiam uma harmonia agradável. A pele era pálida demais, os lábios, ressecados e sem viço, finos, tanto em cima quanto embaixo.

O braço esquerdo estava enfaixado com longas tiras de gaze branca, do ombro até a mão. Na parte superior, haviam passado um líquido medicinal de cheiro forte. A mão esquerda fora imobilizada junto à direita, presa por uma única faixa que unia as duas.

No pulso da mão direita havia uma agulha ligada a um tubo comprido, e acima da cama, ligeiramente inclinada, pendia uma bolsa de soro.

Gota a gota, embora não se ouvisse som algum, podia-se ver o líquido descendo lentamente para o pulso direito do jovem.

De repente, uma brisa fresca entrou pela janela, suave e agradavelmente fria. O ar novo invadiu o quarto de imediato, e o odor intenso dos remédios rareou bastante.

Ao mesmo tempo, o rapaz, que mantinha os olhos fechados, abriu-os bruscamente. Seus olhos, nítidos e vivos, vasculharam o ambiente de um lado para o outro.

Subitamente, ele deteve o olhar sobre a garota adormecida, suspirou de leve e, em seguida, abriu os lábios pálidos e mordeu com força o tubo da agulha. A mordida foi tão poderosa que, com um único movimento, ele rompeu o tubo.

O soro se derramou sobre a cama.

Ele retirou a agulha e, usando apenas a mão direita ainda livre, ergueu o cobertor. Calçou os chinelos deixados no chão e então se levantou por completo. Caminhava com extremo cuidado, com medo de despertar a garota adormecida.

Arrastou-se devagar até a porta, puxou-a com delicadeza e abriu apenas uma fresta. O som foi tão discreto que a menina não reagiu em nada. Ele hesitou por um instante, voltou o rosto e lançou um olhar à garota adormecida; então, abriu um sorriso discreto e saiu sem vacilar.

A porta foi se fechando lentamente, e sua boca de repente se moveu. Um papel amarrotado foi cuspido de dentro dela.

Xu Ertong fitou aquele bilhete e, de súbito, uma aura fria e severa emanou de seu corpo. Com a mão direita, desdobrou o papel. Nele estavam escritos alguns caracteres: às onze e onze da noite, no topo do hospital.

A caligrafia era impecável, linha por linha, firme e vigorosa. Sobretudo o traço final da última palavra, tão perfeito que parecia impossível de refazer.

Aquelas letras eram, sem dúvida, obra de alguém singular. O traço era suave sem perder a firmeza; não havia dúvida de que pertenciam a um mestre da caligrafia. E a personalidade de quem as escrevera parecia igual à escrita: delicada por fora, mas forte por dentro.

Lá fora, a noite era negra e brilhava com um leve fulgor. Xu Ertong observava em silêncio através da porta.

De repente, um som de campainha soou ao seu lado. O elevador subia do andar térreo para o terceiro. Ele apertou o botão de subida; as portas se abriram lentamente, deslizando para os lados. Depois de lançar um olhar ao redor e confirmar que ninguém o seguia, entrou diretamente no elevador e pressionou o número do último andar.

O elevador subiu do andar inferior ao superior. Na quietude da madrugada profunda, ninguém usaria aquele elevador.

Logo Xu Ertong chegou ao terraço. A porta de ferro que dava acesso ao telhado já estava aberta. Do lado de fora, uma figura alta permanecia em silêncio na borda do terraço, com as mãos atrás das costas e a cabeça ligeiramente erguida, como se contemplasse o céu noturno imóvel.

A noite era tranquila, e os chinelos não produziam muito ruído sobre o chão.

Xu Ertong aproximou-se furtivamente. A pessoa parecia ter olhos nas costas e disse de repente:

— Você veio.

Depois, manteve a mesma postura, fitando o céu com a altivez de quem domina tudo.

Xu Ertong encarou-o, tentando remexer na memória em busca de qualquer vestígio, mas, por mais que pensasse, não encontrava lembrança alguma daquele rosto.

— Quem é você? O que quer comigo? — perguntou, desconfiado.

Ao ouvir isso, o homem se virou de súbito. Seus olhos profundos se fixaram diretamente nele, deixando Xu Ertong ainda mais surpreso.

Os dois se encararam, e ele voltou a falar.

— Quem sou eu não importa. O importante é que encontrei você.

Sua voz era lenta e carregada de mistério, tal como o próprio rosto, envolto nas trevas, impossível de decifrar.

Xu Ertong o examinou de cima a baixo, repetindo o olhar em cada parte que conseguia ver.

Ele vestia roupas comuns, sem qualquer traço distintivo. Tinha mãos alvas, dedos finos, mais longos que os de uma pessoa comum. Eram mãos ideais para tocar piano, mas sua aparência não lembrava a de um pianista; parecia antes um ilusionista de rua, com a camisa preta de mangas longas, os punhos fechados por dois botões, e dois anéis na mão esquerda, que ainda refletiam um brilho tênue mesmo na escuridão.

— Me procurar? — o rosto de Xu Ertong se tornou ainda mais confuso. — Nós não nos conhecemos, ao que parece.

— Isso era antes. Agora já nos vimos. Portanto, já nos conhecemos — respondeu o homem, com indiferença.

Mal terminou de falar, seu punho se moveu de leve, e de repente surgiu em sua palma uma carta de baralho: um rei de espadas.

Ele avançou em direção a Xu Ertong, as mãos para trás. Seu rosto oscilava sob a noite, ora nítido, ora difuso; à medida que se aproximava, tornava-se cada vez mais claro.

Tinha uma elegância natural, um ar de refinamento. Era bonito, sim, mas sem perder a postura de um cavalheiro.

Esse homem não era o assassino. Então, quem era ele?

Enquanto Xu Ertong ainda se debatia em dúvidas, a mão do homem se moveu de novo. Ele ergueu rapidamente um dedo e, com um leve estalo do indicador, lançou uma carta branca em direção a ele.

— Lembre-se: meu nome é Meng Qiuhé.

A sobrancelha esquerda de Xu Ertong se contraiu de imediato. Seu corpo reagiu sem demora. A carta vinha direto para sua cabeça; bastava ao cérebro ordenar o movimento e ele poderia desviar no mesmo instante. No entanto, ele optou por não se esquivar e suportou o golpe, porque não havia intenção assassina naquela carta.

Xu Ertong abriu um sorriso repentino. Mesmo com a lesão no braço esquerdo, sua agilidade não era abalada. Tomando uma postura em cruz, girou o corpo e, logo em seguida, abriu a boca e abocanhou a carta com violência.

— Puh!

Ele cuspiu a carta no chão e então ergueu os olhos para o homem.

— Por favor, lembre-se também: meu nome é Xu Ertong.

— Eu sei — disse Meng Qiuhé, com calma. — Vim aqui apenas para lhe dar um aviso. Há coisas que não podem ser vistas a olho nu. O problema já nasce delas mesmas, e a resposta também. Se quiser resgatar a pessoa em seu coração, encontre essas duas pessoas.

Então, seu braço tremeu, e uma carta voou até a frente de Xu Ertong. Ele a apanhou no ar imediatamente e, ao virá-la, viu claramente algumas palavras: organização, tartaruga-dourada, marcha.

O que isso significava?

Xu Ertong estava prestes a perguntar a Meng Qiuhé, mas de súbito percebeu que o terraço já estava completamente vazio. Não havia qualquer vestígio dele.

— Estranho... será que ele sabe voar? — murmurou Xu Ertong, desconfiado.

Olhou para o topo vazio do prédio e, em seguida, entrou novamente, retornando ao quarto.

Li Xin permanecia quietinha ao lado da cama, dormindo profundamente. Não sabia-se se aquilo fora ideia dela ou de Zhao Yuexin; provavelmente queriam evitar que Xu Ertong se sentisse sozinho.

No dia seguinte, pela manhã.

Às sete horas, os pais de Li Xin chegaram ao hospital para levá-la de volta à escola. Li Xin saiu do quarto com relutância, acenando para Xu Ertong.

Lá fora, o céu continuava límpido. As nuvens se moviam suavemente, as estrelas já tinham recuado, e o azul profundo do firmamento derramava sua luz sobre a terra em silêncio.

O sol era acolhedor. Passando pela cortina, espalhava-se sobre a cama e logo a enchia de uma suave vitalidade matinal.

Lá embaixo, vários pacientes caminhavam ao ar livre, fazendo sua pequena volta da manhã, movendo-se de leve sobre o gramado.

De repente, um carro estacionou numa vaga próxima. A porta se abriu, e uma bela figura surgiu de dentro.

Xu Ertong continuava fitando a carta que tinha nas mãos, sem conseguir compreender o que aquelas palavras significavam.

Organização, tartaruga-dourada, marcha. Pareciam simples à primeira vista, mas continham infinitas possibilidades. Dependendo do contexto, o significado mudava por completo.

A porta do quarto foi aberta em silêncio, e Gu Jie entrou com uma grande sacola de coisas na mão, trazendo também o café da manhã.

— Xu Ertong! Como está a ferida no seu braço? — perguntou Gu Jie assim que fechou a porta. Mas, ao notar a carta nas mãos dele, não pôde deixar de perguntar, curiosa: — Quem lhe deu essa carta?

Gu Jie percebeu logo o comportamento estranho de Xu Ertong. Ele continuava olhando para a carta e não respondia.

Depois de um ou dois segundos, ele apenas disse, como se despertasse:

— Irmã, você veio.

Então colocou a carta de lado.

Gu Jie pousou sobre a mesa as frutas que trazia e foi até a cama, pegando a carta escrita na mão.

— Organização, tartaruga-dourada, marcha... O que isso significa, afinal? — perguntou, desconfiada, olhando para Xu Ertong.

Xu Ertong balançou a cabeça, impotente.

— Irmã, eu também não sei. Foi um homem chamado Meng Qiuhé que me entregou isso.

— Meng Qiuhé? — Gu Jie refletiu por um momento, mas não encontrou nada na memória. — Nunca ouvi falar. Parece ser apenas um cidadão comum.

Xu Ertong, porém, negou de novo com a cabeça.

— Esse homem é misterioso. Vai e vem sem deixar rastros. E tem habilidades estranhas, como se soubesse fazer magia.

Gu Jie lançou-lhe um olhar de lado.

— No mundo não existe magia. Isso tudo não passa de invenção; o que existe mesmo são truques de ilusão e prestidigitação.

— Eu sei — disse Xu Ertong. — Mas o jeito como ele fez aquilo foi impressionante demais. Não precisou de nenhum adereço.

Gu Jie assentiu.

— Pelo visto, esse sujeito é mesmo suspeito. Vou voltar e investigar a origem dele.

Xu Ertong disse:

— Não precisa, irmã. Ainda temos de descobrir o significado dessas palavras. Talvez, ao desvendá-las, consigamos descobrir quem está por trás de tudo isso.

O semblante de Gu Jie mudou de repente, tomado por espanto. Ela fitou aquelas palavras e de fato não conseguia entender o que poderiam representar.

Organização é fácil de compreender: um grupo de pessoas reunido para trabalhar em conjunto.

Tartaruga-dourada é um animal anfíbio; por ser rara, está na lista de proteção do país.

Marcha significa marcha militar, algo geralmente associado aos tempos antigos.

— Essas palavras são fáceis de entender. Não têm, por si só, nenhum significado especial.

O rosto de Xu Ertong enrijeceu subitamente.

— E se elas representarem pessoas?

Gu Jie estremeceu. Sim, se aquelas palavras fossem combinadas dessa maneira, não se chegaria a uma conclusão? Haveria uma organização agindo nas sombras.

— Então você está dizendo que essas duas pessoas podem ser as mentoras por trás de vários incidentes?

Xu Ertong assentiu e depois balançou a cabeça.

— É muito provável. Mas o assassino é outra pessoa.

— Como assim? — Os olhos de Gu Jie se iluminaram de repente. A inteligência de Xu Ertong frequentemente superava a de um adulto. Coisas às quais ela não havia chegado, ele já conhecia a resposta.

Xu Ertong explicou:

— Se “tartaruga-dourada” representar dinheiro, então essa pessoa deve ser muito rica.

Gu Jie assentiu, achando que aquilo fazia muito sentido.

— E depois?

Xu Ertong continuou:

— Na verdade, “marcha” não representa marcha militar, e sim comando.

Gu Jie completou o raciocínio:

— Então esse assassino representaria a execução. Com dinheiro, com um estrategista, só faltaria o homem de ação.

— Isso mesmo — assentiu Xu Ertong. — Portanto, a origem de toda essa história não é aleatória. É bem possível que tudo tenha sido arquitetado para confundir a polícia e facilitar que eles tramem algo ainda maior.