Capítulo 048 O Fardo

O que Jin Sui não esperava era que, ao levar uma tigela de chá de gengibre, já havia abalado o coração do velho Huang, e depois, ao segurar o mindinho dele de forma tão dependente, fez com que ele tomasse sua decisão definitiva.

Cui Mei ficou extremamente surpresa; vendo que o velho Huang e Jin Sui não hesitavam, também não ousou persuadir. Vestiu Jin Sui com as roupas mais grossas, ainda pegou seu próprio casaco forrado de algodão de inverno e colocou por cima dela, embrulhando-a completamente. Pôs um chapéu e luvas, e só parou quando Jin Sui ficou parecendo uma bolinha de algodão.

Jin Sui olhou para si mesma, toda arredondada, achando graça e chorando ao mesmo tempo; mal conseguia respirar, quanto mais andar. E, para seu espanto, o velho Huang pegou o balaio: de um lado, colocou as oferendas, papéis e outros objetos; do outro, colocou ela mesma.

Ela ficou completamente atordoada.

Foi a primeira vez que Jin Sui saiu pela porta da família Huang. Com os olhos pequenos e curiosos, espiou lá fora: casas de terra com telhados de telha azul apoiados em sapé, fileiras bem organizadas, estradas largas formando uma espécie de grade entre as casas. Muitas famílias tinham sebes de espinhos nos muros do quintal, árvores frutíferas e flores ou ervas silvestres já murchas plantadas na frente e atrás das casas.

Embora fosse muito diferente do que imaginara — pátios de tijolos azuis, pontes e riachos —, o lugar era tranquilo e sereno.

Jin Sui respirou fundo o ar frio e limpo; o frescor no peito e pulmões lhe trazia um certo alívio e prazer indescritível.

Ao passarem por um grande entroncamento, Jin Sui avistou um açude voltado para o sul e suspeitou que aquele era o local onde ela “caiu na água”.

No caminho, de tempos em tempos alguém cumprimentava o velho Huang; ao verem Jin Sui toda encapotada, ficavam surpresos e recomendavam que ele prestasse atenção ao tempo para que a menina não passasse frio.

O velho Huang parou, tomou um ar sério e disse: “Melhor chamarem minha neta de Jin Sui daqui em diante. Somos desta aldeia, chamá-la de senhorita Huang é distante demais... Ela não tem essa sorte toda.”

Já fazia mais de um mês desde que o erudito Huang havia falecido. Jin Sui, criada há pouco mais de um mês, ainda parecia um ratinho assustado, sentada tristemente no balaio, incapaz de andar. As mulheres que perderam os pais se condoíam, afagando o chapéu dela: “Está certo, velho Huang. Jin Sui, pobrezinha! Venha sempre brincar na casa da vovó.” Pareciam ter falado o suficiente sobre Xíshi, e já nem a mencionavam.

O velho Huang apenas suspirava e não contestava. Sentia que o balaio estava mais pesado dos dois lados, então endireitou as costas.

Jin Sui, depois de receber uma enxurrada de compaixão, finalmente chegou ao túmulo do erudito Huang e de Xíshi. As duas sepulturas ficavam lado a lado; uma ainda com terra fresca, a outra já com a relva brotando, mas com a terra exposta e coroas de flores não totalmente decompostas — uma nova, outra antiga.

Como o casal não completara dez anos de falecidos, ainda não havia lápide. Atrás dos túmulos, ficava a boa terra comprada pela família Huang.

Jin Sui saiu do balaio, Cui Mei a puxou para mais longe, esperando o velho Huang acender os fogos de artifício. Só então aproximaram-se e ajoelharam-se para queimar papéis de oferenda. Cui Mei soluçava baixinho, os olhos do velho Huang brilhavam de lágrimas, enquanto Jin Sui baixava a cabeça, encolhida no casaco largo.

Enquanto queimava muitos papéis para o erudito Huang, preparando-se para os pequenos espíritos do palácio de Yama, o velho Huang murmurava: “Baoyuan, vá em paz, cuidarei bem de Sui. Ela é minha única neta, nosso único descendente. Enquanto eu viver, não a deixarei passar fome... Você pode atravessar a ponte da reencarnação, e na próxima vida nascer em boa família, encontrar uma boa esposa...” Seu ressentimento contra Xíshi ainda era profundo.

Ouvindo tudo, Jin Sui sentiu o coração apertado, permanecendo em silêncio. Usando luvas, só podia lançar os papéis grossos na fogueira, enquanto Cui Mei usava um graveto para mexer o fogo. As chamas, vorazes, subiam com vida própria e logo se acalmavam.

No vento cortante do outono, Jin Sui sentia o calor do fogo das oferendas, o rosto corando; não sentia frio, mas calor.

Quando terminou suas preces, o velho Huang derramou vinho diante do túmulo, olhou para a sepultura de Xíshi e, depois de um momento, disse a Jin Sui: “Sui, você já veio. Vá queimar papéis para sua mãe.”

Jin Sui respondeu baixinho, Cui Mei a levou até lá, e Shan Lan e Zhen Mei trouxeram uma parte das oferendas e papéis.

O velho Huang ainda colocou Jin Sui no balaio. Como o vinho e as oferendas da outra ponta tinham sido usadas e não havia equilíbrio, ela tentou sair: “Vovô, posso andar.”

Mas ele não deixou, chamando Zhen Mei: “Venha sentar do outro lado.”

Zhen Mei escondeu um sorriso satisfeito e logo se sentou. Era a primeira vez que o velho Huang a levava assim no balaio — sentiu-se como um pássaro livre no céu, a sensação de não tocar o chão era diferente de balançar no balanço.

Shan Lan quis carregar o balaio, mas o velho Huang recusou: “Ainda não estou tão velho a ponto de não aguentar duas crianças!” Shan Lan só movimentou os lábios, sem insistir.

O velho Huang caminhava firme e, vendo Jin Sui balançando à sua frente, olhou para ela e disse: “Sui, não olhe para trás para ver seus pais.”

Diante do olhar curioso dela, ele explicou: “Na nossa aldeia, acredita-se que, até passarem as sete semanas, as almas ainda não se dissiparam. Se você olhar para trás e demonstrar apego, eles sentirão. Se ficarem presos à saudade do mundo, não reencarnarão a tempo e se tornarão almas errantes!”

Jin Sui, surpresa, desviou o olhar rapidamente, com medo de que o erudito Huang ressuscitasse como ela...

O velho Huang apenas sorriu, mas havia amargura em seu sorriso.