Capítulo Quarenta e Nove — Encontro com a Máfia

Eu disse que ia dar uma volta com Jing Ke, e ninguém do grupo do Baozi se importou, ninguém desconfiou que eu pudesse levar o tolo para aprontar alguma. Quando chegamos à porta do “Contratempo”, vimos vários rapazes de regata fumando e circulando por ali, alguns exibindo tatuagens de peixe comprido nas costas, outros trazendo debaixo do braço objetos compridos enrolados em roupas.

Perguntei ao Jing Ke: “Esses aí estão todos aqui por nossa causa, está com medo?” O segundo tolo nem ouviu o que eu dizia, entretido com seu rádio de bolso, talvez o sinal estivesse ruim, o aparelho só fazia chiar. Logo percebi que ele talvez nem tivesse nervos para sentir medo. Na época da tentativa de assassinato do Gordo Ying, na verdade eram dois assassinos; o outro era um rapaz chamado Qin Wuyang, que já havia matado aos doze anos, mas desabou de medo no palácio de Xianyang. Foi por isso que, no final, Jing Ke teve que correr em círculos atrás do Gordo, e aí entra uma questão geométrica: se Qin Wuyang não tivesse caído, mesmo ficando parado em um ponto do círculo, o Gordo não teria como escapar.

Do meio dos capangas, um se aproximou, me fitando. Achei-o familiar, e quando estava para lembrar seu nome, ele se adiantou: “Você não é o Qiangzi? Ainda lembra de mim?”

“Você não é o Porcão Branco? Éramos amigos de infância! Desde que mudei de casa nunca mais te vi.”

Porcão Branco era um amigo de infância da época em que eu morava num bairro de casas térreas, mas eu tinha muitos amigos naquela época, não brincava muito com ele.

Meio sem graça, ele disse: “Não me chama pelo apelido, me chama de Pérola de Prata. E você, o que anda fazendo?”

“Trabalho pros outros, e você?”

“Ah, fico vagando por aí. Hoje apareceu um bom serviço, alguém me pagou cinquenta pratas só pra ficar aqui na porta.” Enquanto falava, ele desfez o embrulho do braço, revelando um maço de cigarros. Olhou ao redor, cauteloso, e disse: “Ainda me deram um maço de cigarro. Toma, pega duas caixas.” Eu quis recusar, mas ele enfiou rapidinho duas caixas de Honghe no meu bolso. “Pega logo, não deixa aparecer.”

Só pude agradecer: “Valeu, então se der tempo eu te chamo pra tomar uma.”

O “Contratempo” era o bar mais famoso da região, dois andares, embaixo pista de dança e mesas soltas, no alto, camarotes de luxo. Subi como me haviam orientado, entrei no camarote número 3 e não contive o riso.

Havia sete ou oito homens já de certa idade sentados ao redor da mesa, sobrando só um lugar vago. Cada um tinha uma xícara de chá à frente, todos com ar de reunião formal, mas o mais engraçado era que atrás de quase todos estavam dois rapazes de terno amarrotado, mãos cruzadas protegendo a virilha, óculos escuros mesmo no escuro do camarote. Notei que um deles usava tênis “Dabowen”.

Eu nem queria estragar a atmosfera solene que tentavam criar, mas não segurei o riso. Joguei as duas caixas de Honghe sobre a mesa e gesticulei para os jovens atrás: “Sentem aí, parem de fingir que são mafiosos – e você, se vai de terno, não usa camisa colorida.”

Os “chefões” ficaram desconcertados, os jovens também perderam a pose e ficaram envergonhados. Um velho magro como um caroço de jujuba pigarreou: “Já que o irmão Qiang mandou sentar, sentem-se.”

Puxei a cadeira reservada para mim, sentei e ainda mexi a mesa para ajeitar, fazendo a água nas xícaras balançar. Jing Ke foi buscar um banquinho, viu que não cabia, deu uns tapas na cabeça do sujeito ao meu lado. O homem, furioso, olhou para ele, e o segundo tolo também se irritou: “Não pode se apertar mais pro lado?” O sujeito lançou um olhar feroz, mas Jing Ke, impassível, encarou de volta, sem demonstrar emoção alguma — e, ainda por cima, um olho dele fixo e o outro girando no próprio eixo. O sujeito, desconcertado, acabou arrastando a cadeira para o lado. Jing Ke sentou-se e ficou girando o rádio em busca de sinal.

O constrangimento tomou conta do ambiente e eu, sem graça, me desculpei: “E então, senhores, por que chamaram o pequeno Qiang aqui?” Já comecei em tom de submissão, se fosse dinheiro, eu dava, contanto que não passasse de quinhentos.

Um deles, vestindo uma camiseta branca e achando que era o galã, falou arrastado: “Foi você que bateu nos meus homens?”

Nesse momento, o rádio de Jing Ke captou um sinal e explodiu em volume: “A seguir, ouça a ópera de Henan ‘Hua Mulan’, interpretada por Chang Xiangyu… ‘Irmão Liu, o que você diz não faz sentido…’ chiados… ‘desfrutar do sossego…’ chiados… ‘trabalhar com afinco…’”

Fiz uma careta e disse: “Podemos conversar direito? Essa pose aí tá engraçada. Aqueles imbecis apanharam de mim mesmo, foram fazer aliciamento na minha escola, queriam o quê? Se vieram atrás de dinheiro…” Coloquei a carteira volumosa sobre a mesa, fazendo um estrondo, todos arregalaram os olhos. Continuei: “…posso até dar um troco.” Tirei duzentos e botei na mesa. “Isso é de mim pra vocês, pras despesas médicas, mas não representa a escola.” Peguei de volta uma nota. “E ainda quebraram os óculos do nosso professor, isso faz parte da compensação. Por mim, o assunto está encerrado, alguém discorda?”

Ninguém disse nada, só se entreolharam, surpresos: dessa vez trombaram com um marginal de verdade.

Uma voz arrastada soou: “O gerente Xiao parece que tem uma casa de penhores, não é?” Era um homem de uns quarenta, rosto todo enrugado, falava devagar, nem me olhou, fixou os olhos nos onze anéis que usava — e ainda tinha um dedo extra. O tom era claramente ameaçador.

Segurei a carteira com força, quase jogando nela. Na minha bolsa, claro, tinha um pedaço de tijolo.

Apontei e xinguei: “Seu bastardo, vai dizer que vai matar minha família?” Gritei, ele ficou sem reação, cutucou o dedo extra com o indicador, ofendido: “Eu nem disse nada…” De repente, ergueu a cabeça, confiante: “Mas você não tem medo de alguém jogar pedra na sua janela de madrugada?”

É esse tipo de sujeito que me apavora: se fosse mafioso de verdade ou bandido covarde seria mais fácil, mas esses são imprevisíveis. De dia trabalha honestamente, mas à noite pode muito bem passar e atirar um saco de merda na sua janela.

Inclinei-me, supliquei: “Senhores, vocês são duros, deixem o pequeno Qiang em paz. Aqueles trezentos alunos são órfãos, estudam comigo de graça, se eu estiver mentindo que meu filho não leve meu sobrenome…”

O velho de rosto mirrado sorriu amável: “Disso nós já sabemos, inclusive conferimos. Por enquanto, parece ser verdade. Não viemos aqui pedir alunos ou extorquir você.” Vendo meu espanto, ele largou uma frase surpreendente: “Viemos trazer alunos para você. Veja bem, já que você não cobra taxas, tanto faz de onde recrutá-los. Temos cerca de mil alunos à disposição, aceitaria?”

“Mas qual seria o interesse de vocês?”

“Pegamos uma comissão, claro. Só que agora ganhamos uns trocados a mais por aluno. Como você não cobra mensalidade, os alunos economizam, estamos ajudando a educação e beneficiando crianças carentes…”

Só então compreendi as intenções deles. Bati na mesa: “Minha escola não é pra qualquer um…”

O velho perguntou: “Quer só alunos pobres? Ou com talentos especiais?” Diante da minha recusa, ficou irritado: “Vai querer abrir uma escola de elite?”

Fiquei surpreso, mas, pensando bem, fazia sentido, então assenti.

Eles enfim perceberam que eu os enrolara, ficaram furiosos. O dos seis dedos gritou: “Acha que não sei o que é tua escola? Tem só um banheiro por andar e quer ser de elite?”

Nesse momento, Jing Ke explodiu: “Parem de discutir!” De repente, sua fúria impôs respeito, todos se calaram. No silêncio, ainda se ouviu Chang Xiangyu entoando, suave: “Em que sou inferior aos homens… chiados…”