Capítulo Trinta e Cinco: Apenas Espere

Agora, finalmente, também sou alguém com cinco milhões. Caminho flutuando para a frente e, ao passar por uma barraca de leite de soja, não consigo deixar de lembrar daquele velho ditado: quando formos ricos, vamos sustentar dois imperadores, um chamado Primeiro Imperador de Qin, outro, Fundador de Han; quando formos ricos, vamos sustentar dois heróis, um chamado Jing Ke, outro, Rei dos Chu; quando formos ricos, vamos sustentar duas mulheres, uma para a noite, outra para admirar durante o dia, embora, dizem, a da noite não seja muito compreensível em termos de beleza—essa dos pãezinhos já deve ter passado, não?

Agora, há ainda um problema: Jin Shaoyan, a quem derrubei, quando acordar, não sei como vai lidar comigo. Pelo que parece, Jin Shaoyan tem uma ficha limpa, não deve ter ligação com o submundo. Mas o receio é que ele me acuse de agressão, e um crime desses pode ser grave ou brando; se a família Jin mover influências, não é impossível acabar condenado a dez anos, talvez até oito. Então, aqueles meus amigos 300, 54 e os outros, junto com os pãezinhos, vão fazer fila para me visitar, e, em um ano, veria novos rostos todos os dias—isso se o presídio permitir.

Pensando neles, meu ânimo esfria de novo. Só então percebo que todo meu esforço para conseguir esses cinco milhões só garante a eles um ano de sustento; só com comida já vai metade. Pelo índice de Engel, estamos na linha da subsistência, e, com sorte, sobra uns poucos milhares no fim do ano, o bastante para levar os pãezinhos para um passeio até a Praça da Paz Celestial.

Pensando nisso, não posso mais hesitar, não posso mais adiar! Corro para uma loja de celulares usados—preciso avisar os pãezinhos para saírem do hotel, pois passado o meio-dia já conta como mais um dia de diária!

O dono da loja me vê entrar e pergunta: “Que modelo o senhor deseja? Barra? Flip? Giratório?”

Respondo, aflito: “O mais barato.” O antigo celular já tinha sido generosamente doado pelo pãozinho para uma nova ajudante da loja, vinda do interior, e agora só me restam duzentos reais. Duzentos reais é um número clássico, fruto da experiência de vida: com duzentos no bolso, dá para comprar cigarro, comer e beber sem preocupação, até convidar uma ex-colega para um almoço decente, e, se for roubado, não dói tanto; e, em caso de assalto, não precisa se apavorar.

O dono da loja avalia minha aparência e me mostra o modelo mais novo da Nokia, série 6: “Esse é o que mais vende, ótimo custo-benefício, só foi usado dois dias, faço por mil e seiscentos.”

Respondo: “Me poupe, traga logo o mais barato, não tenho tempo para conversa fiada.”

Resignado, ele me mostra um Motorola V8: “Seiscentos.”

“Mais barato ainda!”

Ele revira os olhos e joga um Lenovo básico no balcão: “Se é só para quebrar um galho, leve esse por trezentos, mas já aviso: o sinal é irregular o dia todo.”

“Mais barato ainda.”

O dono da loja me lança um olhar desconfiado e diz, de má vontade: “Você veio aqui só para tumultuar, né?”

No fim, consegui convencer o dono da loja a me vender o tesouro da casa por cem reais. O aparelho, compacto e delicado, de capa cinza-prateada, com uma antena robusta e ainda um pingente de celular que parecia um anel de platina; segundo o dono, a bateria durava até setenta e duas horas, graças à visão diferenciada do designer, não tinha Bluetooth, mas vinha com entrada para fone (que poderia ser adquirido à parte), e ainda tinha peso histórico—não era muito mais novo que eu.

Era um celular de tela azul, impossível de identificar o ano de fabricação.

Depois de ligar para o pãozinho, dei uma volta; pensei em pegar um táxi, mas achei caro, e ainda não havia mototáxis naquela rua. Quando apareceram, eu já estava quase em casa.

Os pãezinhos já estavam em casa. Subi correndo, fui direto ao meu colchão, levantei o travesseiro e—lá estava o cartão (coração acelerou, não foi?). Anotei o número como se fosse vida ou morte: podia perder a cabeça ou sangrar, mas esses cinco milhões não podiam sumir. Recitei aqueles números na mente, como um mantra, a cada 0,3 segundo, de tal modo que quando o pãozinho me chamou para dizer que Liu Bang devia vir jantar, respondi com uma sequência de números.

Como assim, onde está Liu Bang?! Só então percebi que ele não estava no quarto. Mas, para um falso gerente com salário de mil e quatrocentos, deslumbrado ao ver cinco milhões, até dá para entender. E, pelo jeito, o pãozinho dizia que ele não estava longe. Bastou perguntar para descobrir: Liu Bang, viciado em cartas, tinha sido despachado para o centro de atividades dos idosos da rua para jogar mahjong.

Corri até lá e vi Liu Bang sentado entre duas senhoras, de frente para o senhor Zhao, da nossa rua. As senhoras tinham semblante carregado, e o senhor Zhao ainda fazia piada. O bolso de Liu Bang estava cheio de notas miúdas, algumas de um ou dois reais—pelo visto, tinha ganho bastante.

Disse: “Liu, vamos para casa jantar.”

Antes que ele respondesse, o senhor Zhao, sorridente, disse: “Não pode ir, ele já ganhou sete ou oito reais de nós.”

Derramei o dinheiro miúdo na mesa para eles se servirem, e puxei Liu Bang para irmos. Ele, resistindo, voltou-se e disse: “Hoje, considero esse dinheiro um presente para minhas novas amigas; na próxima vez, vamos jogar pra valer.” Aquela cena parecia tanto meu pai me arrastando do fliperama antigamente...

Na rua, desabafei: “Liu, você foi imperador na História da China, e agora está aqui ganhando trocado de senhoras idosas para comprarem legumes, acha isso divertido?”

Liu Bang, constrangido, respondeu: “E quer que eu faça o quê? Achei que ia ser interessante, mas não é nada demais: enfiado numa liteira assistindo tigre caçar veado, numa mansão grande e fria, comida até que boa, mas enjoa, mulheres são todas fúteis, só o pãozinho é bonita, mas você não deixa eu chegar perto. A única vantagem é que agora tenho tempo livre. Se não for jogar cartas, faço o quê?”

Respondi: “Mas não precisa ganhar sempre, aquelas senhoras vivem de assistência social.”

Liu Bang disse: “Posso perder de vez em quando, mas gosto de ver a cara delas quando perdem dinheiro. Nós não estamos precisando, né?”

Veja só o uso do “eu” e do “nós”, muito mais expressivo que um graduado em Letras. Com uma palavra, já tenho que dividir meus cinco milhões com ele. Liu Bang vive por quatro coisas: vinho, mulheres, dinheiro e ostentação.

O almoço foi preparado, como sempre, pelo pãozinho. De longe, já se ouvia o som alegre do corte de legumes e o chiado do óleo quente. Vindos de famílias modestas, para eles, os últimos dias tinham sido apenas um sonho; ao acordar, tudo voltava ao normal, e ela nunca pensou que pudesse ser princesa—se houvesse princesas tão feias quanto ela, talvez só como imperatriz no início da dinastia Han.

Para meu alívio, exceto Li Shishi, um pouco abatida, os outros do grupo não se incomodaram em trocar o luxo do hotel pelo aperto da casa de penhores. Como resumiu Liu Bang, para eles, mansões grandes e frias não são novidade. Agora, todos juntos, sentem-se curiosos e em paz; segundo o Primeiro Imperador, ali é o único lugar onde não precisa temer ser traído por quem dorme ao lado (se Cao Cao aparecer, precisaremos arrumar um quarto só para ele), e, tirando a hostilidade extrema de Xiang Yu para com Liu Bang, todos se dão muito bem.

Resumindo, estão todos de bom humor—eu inclusive, afinal, dono de cinco milhões, continuo usando um celular de tela azul.

Quanto a Li Shishi, não sei o que ela pensa. Talvez gostasse mesmo de Jin Shaoyan, ou talvez estivesse apenas sentindo o baque de não ser mais o centro das atenções, mas em poucos dias isso deve passar.

Agora, pelo menos, tenho dinheiro nas mãos. O que preciso é pensar no futuro. Se em dois ou três dias a polícia não aparecer, terei de planejar logo a moradia de 300.

(Escreverei mais um capítulo de madrugada. Leiam amanhã, pois no próximo acontecerá algo realmente extraordinário.)