Capítulo Dois: Jing Ke

Antes que a trama se desenrole por completo, sinto ser necessário apresentar-me primeiro (vou mesmo usar a primeira pessoa, se não gostas, paciência), chamo-me Xiao Qiang, tenho 27 anos. Até aos 15 anos, vivi muitos anos com este nome certinho e formal, mas após o sucesso do filme “O Tigre de Outono” e o aparecimento daquela barata deslumbrante, ganhei um novo nome: Qiangzinho.

Que não penses que sou um vagabundo qualquer; para ser exato, sou um gerente (há tantos gerentes por aí que até parecem peixes, por isso uso “um gerente”), responsável por uma casa de penhores.

Como assim, não existem mais casas de penhores? Isso é porque não conheces bem o mundo. Na verdade, se procurares com atenção na tua cidade, podes até encontrar uma perdida num beco esquecido. Claro que já não dá para trocar roupa velha por moedas de cobre, e para ser sincero, nem aceitamos roupa de marca como Versace ou Armani. O que mais gostamos são carros e escrituras de imóveis. Não faltam também joias antigas e antiguidades. O nome da nossa casa de penhores é “Sortes Fortunas” e o patrão chama-se Hao. Desde que a novela “A Oitava Casa de Penhores” foi lançada, o nosso estabelecimento ganhou o apelido de “Casa de Penhores número sei lá quantos” (Hao Sortes Fortunas).

Hoje em dia, uma casa de penhores já não se parece em nada com aquelas antigas de balcão alto. Na verdade, a decoração segue o modelo de um stand de vendas de imóveis: uma sala de estar espaçosa, uma mesa de vidro com computador de ecrã plano, sofás de couro ao redor. Se não fosse pela ausência de maquetes, dirias que estavas num centro imobiliário. Neste ambiente, todos tentam manter a calma nas negociações, mesmo sabendo que, ao entrarem, já percebem que o nosso lucro é tudo menos limpo.

Nos últimos seis meses não vi o patrão Hao. Depois de me entregar uma conta com duzentos mil, nunca mais apareceu. No segundo semestre do ano passado, só fechei um negócio: penhorei um Passat quase novo por sessenta mil. O lucro desse negócio mal deu para os custos de hardware deste ano. Quanto ao meu salário — mil e quatrocentos por mês — o patrão é que cobre o prejuízo. Ninguém sabe o que esse velho raposo anda a tramar. Consta no meio que ele nunca teve medo de negócios a perder.

Sou ao mesmo tempo gerente e único funcionário. Na verdade, tenho um subgerente chamado Pan Velho, um homem de meia-idade, quarenta e cinco anos, especialista em avaliar antiguidades. Desde que o conheço, só o vi duas vezes: a primeira, num jantar com o patrão Hao, e a segunda, quando lhe pedi que avaliasse uma nota de prata supostamente da época da República. Pan Velho lançou um olhar e foi-se embora. À porta, disse-me: “Se trouxerem dinheiro de morto a fingir que é nota antiga outra vez, chama a polícia logo…”

É mais ou menos essa a minha situação. A nossa casa de penhores fica numa rua deserta, passo os dias à toa e nunca pensei que, assim que algo acontecesse, fosse tão fora do comum. Eu, vejam só, acabei por entrar no treino para me tornar imortal, recebendo clientes vindos de outras épocas.

No momento em que comecei a aceitar essa ideia, o primeiro cliente que Liu Lao Seis me trouxe foi: Jing Ke.

Já disse, o jovem Jing tem cerca de um metro e setenta e sete, corpo robusto, veste roupa de algodão grosseiro aberta à frente, e o mais engraçado é que sofre de estrabismo: quando um olho olha para ti, o outro parece quase escondido na têmpora.

Mas não é de estranhar; ele era um assassino, precisava de visão periférica.

Este mesmo Jing, antes de tentar assassinar o Imperador Qin, cantou um hip-hop melancólico à beira do Rio Yi, acompanhado por Gao Jianli nos tambores, com muito estilo. Pena que Jing não era grande coisa em artes marciais e acabou espancado pelo imperador. Furioso, abriu as pernas e fez um gesto com conotações sexuais (trecho extraído de “Mil Anos de Histórias” capítulo N, segundo ato: Jing Ke tenta matar Qin, editado por Zhang Xiaohua).

Liu Lao Seis deixou Jing Ke à minha porta e saiu de táxi.

Jing Ke parecia ainda não se ter recuperado do fracasso, meio apático, sem interesse por nada de novo. Olhando para os próprios pés, murmurou: “És tu o dono do ‘Reino Imortal’? Dá-me uma casa, se precisar de mais alguma coisa, chamo-te.”

Bem... arranjar alojamento não era problema, por cima da casa de penhores havia dois quartos e um armazém. Eu e a minha namorada Pãozinho ocupávamos um, então levei Jing Ke ao outro. Ele sentou-se no chão, atordoado, murmurando: “Porquê... porquê...”

Fechei a porta e só então percebi que estava a suar nos pés: a partir deste momento, começava a minha jornada rumo à imortalidade e o primeiro “cliente” que atendia era justamente Jing Ke, o maior assassino da história. Olhei para o relógio na parede — a minha namorada Pãozinho estava prestes a sair do trabalho.

Já vos disse que sou azarado. Quantos protagonistas de romances de viagem no tempo já começam com namorada? E mesmo quando têm, não é normalmente uma beldade de sonho?

O apelido de Pãozinho é Xiang, o nome completo Xiang Baozi. O pai dela é daqueles contabilistas antigos, de óculos grossos e mangas verdes de algodão, que sempre quis que a filha se tornasse uma respeitável professora, formando gerações como as plantas que espalham esporos...

Mas a única vantagem de se chamar Xiang Baozi é que ela realmente se parece com um pãozinho. Trabalha numa loja de pães a vapor na rua em frente à minha, como rececionista. O estabelecimento vende um tipo de pão recheado muito famoso na cidade. Antes, Pãozinho servia à mesa, mas sempre que os clientes gritavam “Pãozinho!”, ela virava-se instintivamente, acabando por deixar cair travessas ou partir pratos. No fim, o gerente teve de a pôr à porta a dar as boas-vindas — só pode ser porque o gerente é boa pessoa. Não teria outras intenções, até porque sei bem que ele é do tipo que, depois de ver um filme de terror, não tem coragem de ir sozinho para casa. Coragem não lhe falta.

Se queres saber porque me apaixonei por Pãozinho, foi um erro encantador. Numa tarde sem nada de especial (esta frase soa familiar, não?), eu caminhava inocentemente pela rua quando uma mulher de corpo perfeito passou por mim — era ela, Pãozinho. Depois, este ser contraditório despertou a minha curiosidade. Numa noite com segundas intenções, assistimos juntos a filmes de Muto Ran, Ozawa, Maru... etc. No final, Pãozinho apoderou-se de mim com a sua ousadia. No auge do prazer, murmurou com algo na boca: “Quem sou eu para ti?”

Endireitei-me e, simulando imensa dor, respondi: “Esposa!”

E assim se passou tudo.

Pãozinho estava quase a chegar. Como é que eu ia explicar-lhe tudo isto?

Querida, vou-me tornar imortal, e o Jing Ke está alojado por cima de nós?

Só de pensar nisso, subi apressado e procurei uma muda de roupa para dar ao Jing Ke, dizendo-lhe que todos os que entravam no “Reino Imortal” tinham de seguir as regras e trocar de roupa. Mas ele nem me ligou, continuava absorto: “Porquê... porquê...”

Sabia que o temperamento dele não era fácil. Passou a vida como assassino e a sua maior façanha foi nunca ter matado ninguém — dá para imaginar a frustração. Não tive outra hipótese senão gritar:

“Não achas que és demasiado curto?”

Jing Ke assustou-se, ergueu a cabeça e perguntou: “Eu, curto em quê? O que é que isso tem a ver?”

Fiquei irritado. Como é que até os antigos podem ser tão atrevidos? Gritei-lhe: “A tua espada é que é curta!”

Jing Ke de repente tirou do peito uma espada curta, de jade verde: “Ah, pensei que falavas do meu cabelo...”

(Xiaohua está a escrever dois livros ao mesmo tempo, “O Mundo das Flores” com quatro capítulos por dia, este aqui vai tentar dois capítulos diários.)