Capítulo Trinta e Oito: Escola de Talentos Literários e Marciais?

Depois de acordar com um ódio profundo por Liu Lao Liu, recebi duas ligações. A primeira era simples: as cem tendas haviam chegado. A segunda era de uma das maiores concessionárias de automóveis da cidade. No início, eu nem sabia do que se tratava e expliquei que fazia meses que não procurava emprego online.

Para minha surpresa, quem falava comigo era o diretor-geral da empresa. Ambos gerentes, mas ele, no mínimo, uns bons níveis acima de mim — um empresário que já apareceu nas notícias locais e apertou a mão do prefeito. Com cuidado, perguntou: “Por acaso o senhor encomendou um Hummer H2?”

Só então me lembrei e respondi, meio sem jeito: “Ah, sim, quase esqueci disso.” Do outro lado, o respeito aumentou. Quem esquece assim, sem mais, de um carro de mais de dois milhões de yuans, só pode ser um magnata.

Ele, solícito, explicou: “Diante dessa situação, nossa empresa criou uma norma: antes da entrega, confirmamos novamente com o cliente. O senhor ainda deseja o veículo?”

Que jogada astuta, pensei. Uma manobra psicológica para agradar clientes. Muitos endinheirados estavam erguendo mansões provisórias em terrenos baldios, e boa parte dos verdadeiramente ricos já tinha ido para o exterior. Cancelar a compra agora era mais uma forma de manter a boa relação com os clientes: no futuro, o dinheiro voltaria a circular. E, convenhamos, quem admitiria estar fugindo e recusaria um carro desses?

Eu admito sem problema algum!

Resmunguei: “Esse carro não deveria ter chegado semana passada?”

“Pedimos desculpas. Sua configuração era tão específica que foi preciso importar mais peças dos Estados Unidos. Agora está pronto, só precisamos da sua confirmação e, em até três dias, poderá sair dirigindo. Parabéns, nunca vi um carro tão chamativo na cidade.”

Respondi: “É que preciso ir para o exterior daqui uns dias, então, por ora, não quero mais o carro.”

O gerente se surpreendeu — provavelmente nunca tinha ouvido isso de um cliente rico — mas logo sorriu: “Aproveitar esse período para viajar é ótimo. O senhor precisa de um veículo temporário? Recomendo um Wrangler, temos em estoque. Se quiser, pode experimentar hoje mesmo. Ele é ótimo para terrenos difíceis, pode levá-lo para qualquer lugar...”

Completei: “Fugir pelo mundo afora?”

Silêncio do outro lado. Após um tempo, ele perguntou: “Desculpe, qual sua área de atuação? Talvez eu possa sugerir algo mais adequado.”

“Trabalho com comércio internacional.”

“Ah, e especificamente...?”

“Armas e drogas.”

“... O senhor é bem-humorado. Devolveremos o valor integral, até logo!”

Pena que ele não entrou na brincadeira. Eu queria mesmo saber se tinham alguma van usada, tipo uma Jinbei. Afinal, com a chegada dos trezentos depois de amanhã, eu precisaria de um veículo, já que o carro do Xiao Wang estava impossível de pegar emprestado — ele mal dava conta das entregas para o mercado.

Outra preocupação era comprar roupas para os trezentos, e depois para os cinquenta e quatro que viriam. Isso sim era dor de cabeça. No verão, tudo bem, mas logo o outono chegaria e roupas de inverno custam caro. Se eu continuasse a gastar assim, os cinco milhões evaporariam em pouco tempo. Por sorte, a concessionária devolveu quase três milhões. Sinto-me mal por ter feito isso com Xiang Yu, mas, no máximo, é um empréstimo, não um desvio; se um dia tudo se resolver, gasto quanto for preciso — se, um dia.

Fui à Rua Futa, que estava igualzinha a antes, cheia de gente, animada pelos pobres destemidos. Dei uma volta, escolhi uma loja de tamanho médio e entrei. A dona era uma mulher de quarenta anos, de seios tão grandes que quase cobriam o umbigo. Perguntei se tinha roupas em grande quantidade. Ela pensou que fosse para uniforme escolar e me mostrou umas dez peças de qualidade duvidosa. Expliquei que era para uniformizar centenas de operários e, se o preço fosse justo, compraria também roupas de inverno ali. Os olhos dela brilharam e ela passou a me apalpar. As roupas de brim que trouxe eram pesadas demais ou caras demais. Vendo meu desinteresse, aproximou-se e disse em tom conspiratório: “Tenho um lote baratíssimo, mas não são bonitas. Quer ver?”

Expliquei que nossos operários trabalhavam em áreas remotas, longe de olhares curiosos, não se importavam com a aparência. Ela trouxe a roupa como se fosse algo clandestino. Ao abrir, vi que além de feia, era de um cinza triste. Franzi a testa: “Feia tudo bem, mas por que me soa tão familiar?”

Ela cochichou: “Olhe bem. Imagine duas faixas nos ombros, um número no peito...”

Entendi na hora: era uniforme de presidiário.

Vendo meu interesse, ela apimentou: “Para operário está ótimo, não precisa coisa boa. E com isso, nenhum outro empreiteiro vai querer provocar vocês. Só vinte por conjunto. Com sapatos e roupa de baixo, cinquenta.”

Perguntei: “Se saírem com isso na rua, a polícia não vai achar que fugimos da prisão?”

Ela riu: “Fique tranquilo, são semiacabadas. Depois de prontas, têm flores na gola. Podem até pintar um puma nas costas — só que, para não dar problema, o leopardo fica deitado de barriga pra cima...”

Perguntei: “Podem bordar ‘Lealdade ao País’ nas costas?” Queria agradar os soldados do Exército de Yue.

“Sem problema! Não imaginei que uma empreiteira teria cultura empresarial.”

“Pode fazer mais barato? Quero mil conjuntos, para amanhã, e pago à vista.”

Ela disfarçou a alegria e disse séria: “Moço, se insistir, negocio encerrada. Mesmo que fossem feitas de panos de chão reciclados, só a mão de obra custa isso.”

Ri comigo mesmo, ela tinha razão.

“Então tá, aqui vão dois mil de sinal, mas precisam entregar neste endereço. Não esqueça do bordado. O resto pago na entrega.”

Ela contou o dinheiro e perguntou: “Dois mil de entrada num negócio de cinquenta mil não é pouco?”

“Se não quiser, me devolva! Eu que devia reclamar. Imagina: logo após o terremoto, saio por aí com um monte de gente vestida assim. Quem não souber vai achar que a prisão desabou... Aliás, seu marido trabalha em presídio?”

Ela, fugindo da minha mão, respondeu: “Tá bom, dois mil está ótimo. Meu marido é quem está preso.”

Ao sair, ela me deu um papel: “Te dou uma consulta psicológica grátis, é cortesia da loja.” Olhei para o outro lado da rua e vi que havia um consultório recém-aberto. Entrei, sem saber se ria ou chorava. A dona claramente apoiava o negócio do amante. O homem, quase cinquenta anos, cavanhaque, sentado numa poltrona de chefe, lançava olhares maliciosos para ela, trocando sinais com frequência. Ao me ver, perguntou sério: “Qual seu problema psicológico?”

“Só não tenho dinheiro suficiente.”

“Esse é o maior dos problemas. Quanto dinheiro seria suficiente? O que você busca na vida? Tem gente que ganha dez mil por mês e não é feliz; outros ganham pouco e...”

Interrompi: “Deixa disso.”

Ele, de repente, agarrou a placa de ‘psicólogo’. Pensei que fosse me bater, mas ele girou o letreiro, revelando um grande símbolo do ba-guá: “Se não quer psicologia, posso ler seu destino!”

...

Roupas e sapatos para mil pessoas cabem em algumas caixas, mas cem tendas são outro problema. Bolando um plano, pedi ao dono da loja das tendas que não fechasse antes de eu pegar a mercadoria, mesmo que eu me atrasasse. Ele não deu muita bola, até que ameacei: “Se fechar, sei onde fica seu depósito.” Aí garantiu que me esperaria. É preciso ser obstinado: só paro quando atingir meu objetivo. Não volto sem conquistar Loulan, nem volto enquanto os Xiongnu existirem. Desde sempre, os guerreiros raramente regressam! Dizem que tenho modos de bandido por causa disso.

Por fim, o grande problema: o local. Tinha que ser fora da cidade, mas não muito afastado, para que eu pudesse comprar mantimentos e utensílios nas redondezas. Liu Lao Liu traria a turma de madrugada, e eu precisaria conduzi-los a pé antes do amanhecer. Não duvido da resistência dos soldados de Yue, mas de mim mesmo, sim. Fora da cama, raramente faço exercício.

Baozi voltou ao trabalho normalmente. Após o terremoto, poucos cozinhavam em casa e os pequenos restaurantes estavam lotados. Ela trabalhava de manhã e, ao meio-dia, era Li Shishi quem cozinhava. Muitos achavam que ela era boa de fogão, mas, na verdade, não era. Ela só jogava umas sementes de lótus na panela e, quando alguém servia ao Imperador Hui Zong, dizia que fora ela quem preparara a sopa. Não tinha método, nem sabia que arroz frito se faz com arroz cozido. E, apesar de ser limpinha, nem lavava os vegetais antes de cozinhar — o que, pelo menos, evitava respingos de óleo. Depois soube que muitos restaurantes fazem o mesmo.

Justo quando Li Shishi estava prestes a despejar uma berinjela cortada ao estilo high-tech no óleo quente, Baozi voltou, trazendo atrás de si um senhor idoso de óculos de tartaruga e roupa tradicional. Peguei a carteira e brinquei: “E aí, o senhor veio cobrar a água esta semana?”

Baozi afastou Li Shishi, foi para o fogão e, olhando para mim, disse: “Esse é o professor Zhang, nosso antigo professor da escola primária, hoje diretor da Escola de Formação de Talentos. Encontrei-o na rua e trouxe para cá.”

Já ouvira Baozi falar desse professor: gentil, próximo dos alunos, muito querido pelas crianças. Foi graças a ele que ela conseguiu ler novelas na aula de inglês. Bom, agora era o diretor Zhang.

Cumprimentei-o, um pouco sem jeito. Ele sorriu amargo: “Não me chame de diretor, já não sou mais.”

Estranhei: “Escola de Formação de Talentos? Nunca ouvi falar.”

“Não é oficial. É uma escola mantida pelo vilarejo, onde fui diretor voluntário após me aposentar.”

Disse sem pensar: “Aproveite para descansar. Quando tudo voltar ao normal, volte a ser rei das crianças.”

Ele respondeu, desanimado: “A escola acabou, as salas viraram ruínas.”

“Foi tão grave assim?”

“A escola ficava em Yao Cun”, respondeu apenas isso. Yao Cun foi o epicentro do terremoto.

Conversei mais com ele e soube que a escola, na verdade, foi construída com o dinheiro arrecadado por dez vilarejos vizinhos. Na prática, era um grupo de casas baixas, seis professores e mais de quatrocentos alunos.

Construíram em Yao Cun por ser o ponto central, apesar de o vilarejo mais afastado ficar a mais de trinta quilômetros dali. Até as crianças do próprio Yao Cun tinham de andar um bom trecho até a escola. Era uma zona inóspita, sem gente morando nem plantações por perto.

Perguntei: “E agora, o que será da escola?”

“Felizmente, nenhuma criança se feriu, mas as salas estão condenadas.”

“Quanto custou construir?”

“Foi há mais de dez anos, quase cem mil.”

Meus olhos brilharam: “Professor Zhang, se um benfeitor quiser usar aquele terreno, o senhor acha que seria possível?”

Ele não se interessou. Arrumando os óculos, respondeu sem ânimo: “Benfeitor? Para quê? Ninguém quis aquele terreno antes, agora menos ainda.”

Me apressei: “Eu quero!”

Ele estranhou: “Você?”

“Bem... é para um amigo. Ele quer usar o terreno...”

“Para quê?” Perguntou, olhando-me nos olhos.

Fiquei sem saber o que dizer. Pressionado, inventei: “Ele quer fundar uma escola!”

“Uma escola!” O velho animou-se, como se fosse Garfield ouvindo que ia ganhar lasanha.

“Sim, uma escola de cultura e artes marciais, só para jovens.”

Seu olhar perdeu o brilho: “Então fale com o chefe do vilarejo.”

Segurei-o antes que se levantasse: “Construíram a escola com cem mil, certo? Eu posso dar cem mil para cada vilarejo, duzentos mil para Yao Cun. Assim, cada um constrói uma escola simples e contrata um professor. O que acha?”

Ele pensou longamente e, por fim, respondeu: “Com cem mil, cada vilarejo consegue erguer um prédio simples e contratar um professor. Mas eu não poderei mais estar com as crianças.”

Senti-me péssimo, como um latifundiário tirando uma noiva prometida. Mas não havia dinheiro sobrando. Quinze vilarejos, um milhão e quinhentos mil, mais cem mil extras para Yao Cun, roupas, tendas, mantimentos... Dos cinco milhões, já havia gasto mais de um terço. Mas, sem aquele terreno, gastaria ainda mais.

No fim, o professor Zhang, decidido, disse: “Se seu amigo estiver mesmo disposto, posso falar com os chefes dos vilarejos. Afinal, é pelas crianças.”

Pedi: “Se possível, poderia me levar amanhã para conhecê-los? Vou representando meu amigo.”

Ele apertou minha mão, emocionado: “De qualquer forma, agradeça ao seu amigo por mim. O importante é que as crianças possam estudar.”

Eu me xinguei mentalmente: “Ele também só faz isso porque não tem escolha. Se pudesse, construiria um colégio enorme para as crianças.”

O professor perguntou: “E qual será o nome da escola do seu amigo?”

Fiquei sem resposta e devolvi a pergunta: “O senhor sugere algum nome?”

O velho intelectual ajeitou os óculos, cheio de confiança. Achei que sugeriria algo sofisticado, mas disse: “Chame de Escola de Formação de Talentos, mesmo.”

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