Capítulo Quarenta e Dois Meu nome é Pilar de Ferro, também conhecido como Virtude Rural

Depois de arranjar tudo, já passava das duas da tarde. Eu estava fora de casa há doze horas inteiras e, se não conseguisse voltar antes das quatro e meia, quando o Pãozinho saía do trabalho, esta história terminaria aqui.

Quando eu estava prestes a sair apressado, meu celular de tela azul tocou. Ao tirá-lo do bolso, uma luz intensa brilhou, deixando o Zé Sarna, ao meu lado, totalmente pasmo, pois nunca tinha visto um aparelho assim. Abri a tampa e atendi, sentindo a luz azulada refletir em meu rosto. Era o Diretor Zhang que perguntava: “Ouvi dizer que você já recrutou uma turma de alunos em tão pouco tempo?” Lancei um olhar ameaçador para Zé Sarna, que sussurrou: “Eu não contei nada sobre a briga.”

Após confirmar ao diretor, ele disse: “Você está disponível agora? Gostaria de ver seus alunos.” Sabendo que não podia desagradar aquele velho, respondi prontamente que seria um prazer. Assim que desliguei, comecei a ficar apreensivo. Aqueles trezentos homens, apesar de parecerem jovens de uns vinte anos, tinham uma postura típica de militares e todos usavam cabelos compridos, algo totalmente inaceitável para um intelectual conservador como o diretor. E eu não podia contar que a escola ainda estava em construção e que, por enquanto, só tínhamos trezentos aspirantes a bateristas.

Zé Sarna não parava de olhar para o meu celular desde que desliguei. Ao perceber meu olhar, tentou disfarçar: “Agora os ricos gostam todos de tela azul, é?”

“Claro, tem menos radiação, sabia? Até as verduras que comemos, preferimos aquelas com furos de bichos.” Falei, e logo lhe dei uma tarefa: “Procure todos os barbeiros num raio de dez quilômetros e traga pra cá.”

Zé Sarna ficou embaraçado: “Chefe, os tempos mudaram. Agora, até na roça, o que tem são salões de beleza, a maioria comandada por mulheres. Se vierem, tudo bem, mas se recusarem e a gente insistir, pode dar confusão. O velho do meu tio-avô corta cabelo estilo tigela, mas mesmo que ele venha, não vai dar conta.”

Mandei-o sair do caminho e pedi a Xu Delong que reunisse os soldados. Fui ao meio da tropa e baguncei alguns dos que estavam mais alinhados, deixando o grupo com uma aparência menos militar. Então, discursei: “A partir de agora, vocês não são mais soldados, são estudantes!” Xu Delong interrompeu: “Senhor Xiao…” Fiz um gesto para que calasse e continuei alto: “Nada de me chamar de senhor. De agora em diante, me chamem de Diretor Xiao. Daqui a pouco, um senhor vai vir vê-los. Chamem-no de Diretor, entenderam?”

Normalmente, eles responderiam em coro: “Entendido!” E eu perguntaria, desafiando, com a mão na orelha: “O quê?”, para ouvir um grito ensurdecedor: “Entendido!”

Mas, dessa vez, ficaram em silêncio. Xu Delong explicou: “É só dizer entendido.”

Os trezentos responderam em uníssono: “Entendido.”

Xu Delong então se virou para mim: “Senhor Xiao, o que isso significa?”

Sentei-me desanimado no chão, brincando com um graveto, e disse sem ânimo: “Deixa pra lá, depois eu resolvo. Vocês conseguem dar um jeito de cortar o cabelo?”

Xu Delong ficou surpreso. Na época deles, cortar cabelo não era comum, pois seguiam o princípio de “o corpo e os cabelos são presentes dos pais, não se deve danificá-los”. Felizmente, como eram soldados, obedecer ordens era sua prioridade. Assim, Xu Delong deu a ordem, e os trezentos dividiram-se em cento e cinquenta duplas, cada um pegando uma adaga e cortando o cabelo do outro. Vi tufos e mais tufos de cabelo caírem ao chão, doendo-me o coração, pois, embora não fossem veteranos, o cabelo da dinastia Song devia, ainda assim, valer algum dinheiro.

Quando se reorganizaram, vi que estavam piores do que antes: os cortes estavam tão malfeitos que pareciam punk, coreanos ou seguidores da moda alternativa.

Nesse momento, o Diretor Zhang chegou. Viera trazido pelo tio-avô de Zé Sarna e pelo único camponês da vila com uma motocicleta com sidecar ainda funcionando. Atrás, um rapaz de óculos, aspecto refinado, o acompanhava.

O Diretor Zhang, vestido impecavelmente com um terno Mao, tinha um ar solene, quase um típico senhor da era republicana chinesa. Desceu do sidecar, seguido pelo rapaz de óculos. Primeiro, o diretor inspecionou as obras, satisfeito, e depois se aproximou sorridente. De repente, ao ver trezentos rapazes sem expressão, alinhados à sua frente, com cabelos desgrenhados balançando ao vento, ficou pálido e perguntou: “Esses são seus alunos?”

Sussurrei ao seu ouvido: “Vieram de uma região rural distante. Não têm muita instrução, mas são fortes, ótimos para aprender artes marciais.”

O diretor, ao saber que eram filhos de camponeses, ficou mais simpático. Apontando para Xu Delong, que aparentava ser mais velho, perguntou: “Esse é o responsável ou só parece mais velho?”

Respondi: “Ouvi dizer que veio pela comida de graça. Estou pensando em levá-lo para ajudar em competições.”

O diretor aproximou-se de um dos jovens e perguntou amavelmente: “Qual é o seu nome?”

O rapaz, de sobrancelhas espessas e olhos vivos, respondeu alto: “Me chamo Wei Tiezhu, também conhecido como Xiangde.”

O diretor se surpreendeu: “Um rapaz do interior com um segundo nome?”

Wei Tiezhu então declarou: “Foi o general Yue Yun quem me batizou!”

O diretor riu: “Então você gosta mesmo da história do general Yue Fei.” Ri junto, enxugando o suor. O diretor continuou: “Você pagou para estudar aqui?”

Fiquei tenso, temendo outra resposta bombástica, mas Wei Tiezhu apenas perguntou, confuso: “Pagar o quê?”

O diretor percebeu que ele não estava encobrindo nada e ficou ainda mais simpático comigo: “Mesmo sendo gratuito, você precisa garantir qualidade. É fácil encontrar professores de artes marciais?”

Afirmei com convicção: “Em poucos dias estarão aqui. Teremos desde corrida até natação, de luta livre a todo tipo de arma antiga. Se os alunos se interessarem por adivinhação ou coisas do tipo, podemos ensinar um pouco de cultura tradicional também.”

O diretor disse: “Vou te recomendar um professor.” E puxou o rapaz de óculos para perto de mim.

Analisei o jovem. Devia ter minha idade, cabelo repartido ao meio, rosto claro e delicado, tímido diante dos outros, típico de um recém-formado de uma universidade qualquer. Mas, vindo com a indicação do diretor, não ousava subestimá-lo. Notei uma caneta no bolso de sua camisa — quem ainda usa caneta assim? Talvez fosse uma arma secreta, uma caneta voadora?

O diretor então completou: “Este é o professor Yan, um dos seis antigos professores da Escola Primária Yucai. Ele pode dar as aulas de cultura geral.”

“Bem...”

O diretor percebeu minha hesitação, franziu o cenho e disse: “Você não confia na minha indicação? O Yan é um excelente professor, e o salário é só mil por mês.” Depois, sussurrou ao meu ouvido: “Aceite, o rapaz passou por dificuldades. Faltava um ano para se formar, mas teve um problema familiar e precisou largar a faculdade. É dedicado e só pensa nos alunos.”

Diante disso, não tive como recusar. O professor Yan agradeceu com um aceno e se postou diante dos trezentos. Limpou a garganta, mas antes mesmo de falar ficou vermelho de vergonha e disse: “Meu nome é Yan Jingsheng. Podem me chamar de Jingsheng.”

Vi que os trezentos permaneceram imóveis. Fiz um sinal para eles e, imediatamente, gritaram em uníssono: “Viva o bravo Yan!” Quase caí para trás — tão entrosados e ninguém o chamou de professor.

Yan Jingsheng, assustado, caiu sentado. Demorei a ajudá-lo a levantar.

O diretor, franzindo a testa, disse: “Xiao Qiang, preste atenção aos livros que seus alunos leem. Menos histórias de violência e mais poesia clássica.”

Pedi desculpa ao professor Yan: “Está tudo bem? Que disciplinas você lecionava antes?”

Yan Jingsheng, limpando os óculos, respondeu: “Dava matemática e chinês, do primeiro ao quinto ano. Mas pode confiar, dou aula para ensino fundamental e médio sem problema.”

“Melhor não. Eles mal foram à escola. Considere-os alunos do primeiro ano, comece do básico.”

O professor Yan, incerto, perguntou: “Será que dá certo?”

Perguntei alto aos trezentos: “E aí, dá certo?”

Embora não entendessem ao certo a pergunta, a resposta era fácil:

“Dá!”

O professor Yan levou outro susto e deixou os óculos caírem novamente.

O diretor então disse: “Soube que você providenciou barracas para os alunos. Ótima ideia. Desde o terremoto, o Yan não tem onde morar. Deixe-o ficar com os alunos, assim não atrapalha as aulas.”

Caos total: trezentos soldados de intenções obscuras, um universitário frágil. Quase um filme americano.

Mas não podia fazer nada. Que se influenciassem mutuamente. Eu só queria tomar um banho, dormir bastante e, quem sabe, criar uma oportunidade para ficar a sós com o Pãozinho. Minha bicicleta ainda estava no pátio da fábrica, ia demorar horas para ir buscá-la. Olhei para a motocicleta com sidecar do diretor e pedi ao camponês se podia emprestá-la, prometendo devolvê-la no dia seguinte. Ele ficou hesitante. Entreguei-lhe meu celular: “Peça autorização ao seu chefe.” Ele olhou meu telefone, riu e tirou um Nokia N81 do bolso. Depois de ligar, informou: “O chefe disse que, se comprarmos todos os legumes da vila, a moto é sua.”

...

Pilotando a moto com sidecar, atravessei os vastos campos e estradas rurais do vilarejo de Yao, ouvindo por onde passava: “Olha lá, parente do chefe!”

Quando saí dos limites do vilarejo, todos apontavam e comentavam: “Vejam só aquele aí!”

——————————Fim——————————

Recomendo também um livro de comédia: “Atravessando a Rua Juntos”.

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