Capítulo Onze

Durante esses dias, Luo Yang viveu de forma plena e satisfeita. Diariamente, após organizar suas tarefas no trabalho, apressava-se para a sede do partido distrital, onde encontrava Tan Ying, e juntos seguiam até o local de preservação, acompanhando o professor Song Zhilian nas atividades de conservação de artefatos históricos. Embora já tivesse algum conhecimento sobre o assunto, ao se envolver diretamente no trabalho, descobriu uma nova dimensão. Se antes o desenvolvimento representava uma inovação na preservação dos bens culturais, agora o que faziam era uma herança a ser mantida.

O professor Song Zhilian explicava pacientemente enquanto trabalhavam, abordando desde o significado da preservação, as medidas adotadas, as técnicas de restauração, até a importância da continuidade e inovação. Suas palavras abriram a mente de Luo Yang; apesar de ser diretor do instituto de preservação, sentia-se deficiente nesse aspecto, e percebeu que sua longa experiência em trabalhos políticos e ideológicos fazia com que seu trabalho atual perdesse sentido. Lembrou-se da demolição dos pátios tradicionais no lado leste e norte do palácio imperial; para os moradores antigos, o apego às construções não era apenas nostalgia, mas uma memória histórica e legado. Por pouco, por buscar mérito, ele quase se tornou um vilão. Sentiu-se grato pela teimosia desses idosos que permaneceram.

Ao reencontrar Tan Ying, um turbilhão de emoções tomou conta de seu coração. A antiga colega revelava sua imperfeição de forma plena e encantadora, e durante esses dias de convívio, Luo Yang viu um brilho nos olhos dela que ultrapassava os limites da amizade ou do relacionamento profissional. Do nervosismo inicial, passou a um estado de serenidade, mas ainda temia a súbita conquista e perda. Destino, estaria zombando dele? Como o ataque inesperado e a perda repentina de Jin Jianchun, que o deixaram numa situação embaraçosa de não poder — ou não ousar — encontrá-lo. Luo Yang não se enfurecia mais com as atitudes de Jin Jianchun; assim como ele agora era chamado de criança, era cego nessa área, por que se importar com as críticas alheias?

“Os artefatos são vivos, assim como nós e os animais. Eles respiram, e quando feridos, encolhem-se para se proteger. Nosso trabalho é seguir cuidadosamente seu fluxo, confortar seus ânimos, para que possam revelar sua forma mais grandiosa e perfeita”, disse o professor Song Zhilian.

Essas palavras desvelaram algo em Luo Yang, seu coração antes fechado começava a se abrir. Pensou novamente em Tan Ying, naquele pequeno pátio e nos dois idosos simples. Então, carregando presentes e sem informar Tan Ying, voltou ao modesto lar na planície.

“Tio, tia, vocês ainda se lembram de mim?” Ao vê-los estremecerem, pensou que fosse emoção, mas percebeu que era um instinto de proteção.

“Lembramos, lembramos! Obrigado por terem vindo conosco para celebrar meu aniversário!”, disse o idoso, tremendo intensamente.

“Sim, senhor, sou colega e colega de trabalho dela. Foi uma visita inesperada, peço desculpas”, disse Luo Yang ao colocar os presentes no chão, mas os idosos os impediram veementemente.

“Não podemos aceitar, não podemos, seria um erro!”, insistiram. “Não foi fácil para essa jovem chegar até aqui. Se ela errar, desejamos ajudá-la a corrigir, mas não podemos ser um peso para ela.”

Sem alternativa, Luo Yang deixou o local mais uma vez, sentindo sufocamento e uma vigilância no ar, misturadas a um amor tímido e distante do mundo. Ao alcançar a estrada asfaltada, lágrimas escorreram dos seus olhos. Aqueles pais simples, aquela terra humilde, lhe deram o amor mais primitivo e puro — proteção e dedicação sem fim.

“Tan Ying é muito dedicada aos estudos, orgulho da turma que acompanhei, mas é solitária e insegura. Você sabe o motivo?” Após uma refeição, Song Zhilian perguntou a Luo Yang enquanto tomavam chá.

“Acho que compreendo”, respondeu sinceramente Luo Yang.

“Espero que encontre a resposta com você. Ela se protege rigorosamente, não conseguimos romper sua casca, o que é perigoso para ela e para os outros; no fim, pode causar danos”, disse o professor, tomando um gole de chá. “Mas, se conseguirmos desabrochar sua perfeição, ela será uma obra-prima. Entende o que quero dizer?”

“Mais ou menos”, respondeu Luo Yang, parecendo obter alguma iluminação.

“Pelo olhar dela para você, percebo que vocês não são apenas colegas ou amigos simples. Você deve ser seu apoio, sua outra âncora. Só você pode penetrar completamente seu interior. Como mentor e amigo, espero que possamos trabalhar juntos para criar uma obra perfeita”, disse o professor, com olhos cheios de súplica e esperança.

“Sim, é também minha missão”, respondeu Luo Yang, com a fé fortalecida.

“Ah, mais um favor!”, interrompeu Song Zhilian, detendo Luo Yang que tentava partir.

“O que é? Diga.”

“Ouvi dizer que aí tem um calígrafo chamado Jin Jianchun, que já escreveu para líderes centrais. Poderia me ajudar a pedir-lhe uma obra de arte?”

Luo Yang sentiu a cabeça crescer de preocupação.

Jin Jianchun estava mais inquieto do que nunca. Desde o incidente do aniversário da esposa, sua filha fugira e não dava notícias; havia tido uma briga inexplicável com Jiang Jin e não se falavam; a antiga amada Shao Hua tornara-se inimiga, com quem não haveria mais contato, talvez para sempre; o que mais o incomodava era ter desagradado Luo Yang, seu superior, o que tornaria seus últimos dias de trabalho difíceis; e sua esposa, ao lado, não parava de reclamar de sua impulsividade e falta de planejamento. Como remediar tudo isso? Jin Jianchun gastava a mente, trancado no escritório, planejando os próximos passos.

Seu objetivo principal permanecia voltar à capital para oferecer um futuro perfeito para a filha e para si mesmo. Não podia ceder aos caprichos da filha, mas precisava acomodar convenientemente o pai e o filho Jiang, especialmente resolver a situação do afilhado Shao Hua. Se conseguisse superar esse obstáculo, os demais problemas se resolveriam. Após dias de reflexão, Jin Jianchun finalmente teve uma iluminação: descobriu a raiz do problema, embora estivesse inseguro sobre o rumo a tomar. Sem saída, lembrou-se de Chen Wenting, uma líder de Pequim que demonstrava uma atenção extraordinária a Shao Hua. Se ela tivesse interesse em Shao Hua e ele pudesse facilitar isso, o problema estaria solucionado. Bateu a coxa animado, quase pulando do telhado. Com um rumo, Jin Jianchun sentiu-se revigorado, suas sobrancelhas franzidas se relaxaram e sentiu-se mais jovem. O único obstáculo restante era Luo Yang; se este fechasse as portas para ele, seria difícil avançar.

Quando Luo Yang ligou pedindo para Jin Jianchun ir ao Hotel Huaidu para escrever algumas palavras para o professor Song Zhilian, ele se animou e correu para arrumar os pincéis e tintas.

“Tio Jin, o professor Song admira muito sua caligrafia, agradecemos por este favor!” Disse Luo Yang ao recebê-lo no quarto do professor, abrindo o papel de arroz.

“Senhor Jin, não poupe esforços! O professor Song é meu mestre!”, comentou Tan Ying, mexendo a tinta.

“Garota, fala cada coisa travessa!”, brincou o professor Song, apontando para a cabeça de Tan Ying, depois se voltou para Jin Jianchun: “Ter a obra do mestre Jin hoje é uma bênção.”

“Professor, está me exaltando demais. É uma honra que goste do meu trabalho”, respondeu Jin Jianchun, pegando o pincel para começar.

“O bambu, um dos ‘Três Amigos do Inverno’, sempre foi apreciado pelos literatos. Mas o bambu de inverno pintado pelo mestre Jin é raro, com traços delicados e vigorosos, reminiscente do estilo do século X Huang Quan. No entanto, não entendo por que a ponta se curva para baixo, como se não suportasse o peso da neve. Isso me intriga”, observou Song Zhilian, franzindo a testa.

“‘As folhas caídas não são coisas sem alma, transformam-se em lama que protege as flores na primavera.’” Jin Jianchun escreveu a dedicatória em caracteres regulares e carimbou com seu selo: “Senhor Dongzhi, inverno do ano do porco”.

“Ha ha, o espírito permanece! Uma obra para alertar o mundo”, disse o professor, voltando-se para Jin Jianchun: “Mestre Jin, gostaria de deixar essa obra como uma encomenda?”

“Professor Song, não crie expectativas, é uma obra feita sem intenção”, respondeu Jin Jianchun, desconfortável.

“Posso escrever algumas linhas nela?”

“Claro!”

“Então vou me arriscar.” O professor Song pegou a caneta e escreveu em um espaço em branco: “Com justiça e vigor, ascendo ao céu; ainda assim, agradeço ao vento leste!” Depois largou o pincel e riu alto, apontando para Luo Yang: “Meu sobrinho Luo, você é o chefe direto deles, deve cuidar melhor dos seus subordinados, senão, seremos todos culpados.”

“Sim, sim!”, respondeu Luo Yang, corado.

“Professor Song, está exagerando. Acho que vou fazer outra pintura”, Jin Jianchun começou a ficar nervoso, envergonhado por sua pretensão. Por que sua mão tremia? Será que era mesmo uma obra sem intenção? Especialmente aquelas duas linhas de poesia, pareciam olhos zombeteiros, penetrando a alma.

“Não precisa, eu já disse, é uma obra para alertar o mundo. O mundo muda rápido demais, e nós, literatos preguiçosos, temos que nos curvar diante desse mundo colorido!”, interrompeu Song Zhilian, emocionado.

Assim, os quatro ficaram tomando chá, esperando a tinta secar, enquanto o professor Song organizava cuidadosamente a obra.

Jin Jianchun sentiu-se constrangido. Ao ver Luo Yang e Tan Ying trabalhando com tanta sintonia, seu coração parecia cheio de formigas. Sob dúvida, transformou o bambu que subia firme em um bambu curvado e decadente, e continuou a pintar, mesmo percebendo o erro, o que causou uma discordância irreconciliável. As duas linhas de poesia foram acrescentadas de forma forçada. Jin Jianchun pensou que poderia escapar, mas suas técnicas grosseiras não passaram despercebidas pelo olhar aguçado do professor Song. Agora, sua pintura era como um tapa forte no rosto dele mesmo.

O que havia acontecido consigo? Até quando permaneceria nesse abismo? No caminho de volta para casa, Jin Jianchun continuava a se questionar.

No terceiro dia da chegada de Jiang Shaohua à capital, as primeiras flocos de neve começaram a cair, rodopiando no ar antes de tocar o chão. Shaohua ficou entusiasmado; após doze anos no sul para estudar e trabalhar, era a primeira vez que via neve de verdade. Essas pequenas criaturas da infância floresciam ao seu redor, uma a uma, enquanto caminhava entre os flocos, sentindo-se como se estivesse flutuando nas nuvens. A previsão do tempo anunciava neve após o cair da noite, mas a neve começou a cair já no crepúsculo. Quando Shaohua voltou da festa, o chão estava coberto de branco; algumas pessoas corriam e gritavam na neve, crianças tiravam as luvas para fazer bolas e brincar de guerra de neve.

Shaohua, ao retornar, costumava sentar-se no saguão até tarde, observando atentamente todas as pessoas que passavam. Somente a neve atraiu seu olhar para fora da janela, para as brincadeiras na tempestade. Lembrou-se de alguém dizendo que, mesmo sabendo que tempestades viriam, só podia continuar a jornada. Sua chegada significava uma despedida da juventude.

Se era para dizer adeus, por que insistir em se apegar, como uma alma presa ao sonho? Shaohua deu de ombros e saiu para a noite de neve, querendo lavar a alma. “Amanhã começarei uma nova vida, como o sol que nasce pela manhã.” Correu na praça em frente ao hotel, como um espírito encantado, caindo e levantando até ficar exausto, sem vontade de levantar mais. “Não pense, não pense”, murmurava.

A neve caía em sua testa, mas não sentia frio, seu sangue fervia como água em chamas.

“Amigos, companheiros, obrigado pela confiança em entregar suas economias para mim administrar. O sucesso ou fracasso está em nossas mãos! Se vencermos, seremos eternos; se falharmos, será um desastre sem fim.” Uma voz da juventude o chamava para lutar.

“Jiang Shaohua, o que houve?” Na penumbra, ouviu uma voz próxima; abriu os olhos com esforço e viu Chen Wenting agachada ao seu lado, olhando-o com preocupação.

“Não é nada! Faz anos que não via a neve, fiquei um pouco emocionado demais”, escondeu.

“Mas não pode ficar deitado aqui, vai pegar um resfriado.” Chen tentou puxá-lo, mas escorregou e caiu ao seu lado.

Shaohua a segurou rapidamente e a abraçou forte.

“Não se mexa!”, disse Chen, percebendo que ele queria afastá-la.

“O que houve?” A pergunta o deixou surpreso, e logo perguntou com ansiedade.

“Veja, sob a luz, a neve parece o quê?” Chen apontou para os flocos que caiam rodopiando, como ondas brilhantes e translúcidas.

“Almas!”, respondeu Shaohua, deixando Chen surpresa.

“Por quê?”

“Minha mãe me contou que cada floco é uma alma, representando perda e renascimento.”

“E este, você acha que representa perda ou renascimento?” Chen pegou um floco e o mostrou a ele.

“Perda.”

“Por quê?”

“Você acha que ela ainda está aqui?”

“Oh!” Chen percebeu que a neve derretia em sua mão, como uma lágrima cristalina, o que mexeu com seus sentimentos. Ela rebateu: “Eu acho que é renascimento.”

“Por quê?” Shaohua ficou pensativo.

“Porque lágrimas só vêm depois da dor.”

“Faz sentido, mas se ficarmos aqui, acho que vamos virar estátuas de gelo.” Shaohua afastou Chen e se levantou. Apoiaram-se um no outro e correram para o hotel.

“Se morrermos congelados juntos, até que seria bom!”, Chen respondeu baixinho, talvez esse fosse seu verdadeiro pensamento.

No dia seguinte, Shaohua teve febre alta. Chen Wenting também tossia, mas não apresentava febre. Shaohua teve que ficar no hotel, sem participar das atividades.

Bebeu muita água, mas a boca permanecia seca, os lábios ressecados, a cabeça pesada e a visão baixa. O ar-condicionado estava quase a trinta graus, mas ele não sentia calor algum. Tremia, tirou outro cobertor do armário, mas ainda assim o frio não passava; o peito apertava, como se cheio de algodão.

“Shaohua, Shaohua!” Em meio à confusão, ouviu uma voz familiar. “Ah, meu querido, finalmente chegou!” Ele a abraçou com força, lágrimas caindo em seu ombro.

“Não vá embora, desta vez não deixarei você partir! Não posso suportar tanto sofrimento e tristeza sozinho”, murmurou Shaohua.

“Não vou, nunca mais!”, a voz chorosa partia o coração.

Quando Shaohua acordou, a febre havia baixado. Chen Wenting estava ao lado, olhos vermelhos, com uma bacia de água morna e algumas toalhas na cadeira.

“Você acordou, que susto!”, tossiu baixinho e foi trocar a toalha.

“Obrigado!”, disse Shaohua, abatido, com os olhos baixos. Ah, foi um sonho, um sonho de primavera, mas tão real.

“Venha, senhor, tome o remédio e beba bastante água quente!”, Chen ofereceu o copo.

“Obrigado. A reunião terminou? Quando voltaremos?” perguntou Shaohua.

“Com esse corpo, como vai voltar? Não posso carregá-lo o caminho todo!”, Chen revirou os olhos e saiu.

Shaohua apertou o ponto entre as sobrancelhas, sentindo dor. Não era sonho! Mas o que foram aquelas coisas? Esperava que não fossem sonhos. Seus olhos vasculhavam cada canto do quarto, cada ponto de luz, mas acabou desistindo.

Pegou o celular e viu algumas mensagens de voz. Abriu e ouviu:

“Shaohua, como você está hoje? Sinto sua falta; tenho certeza que você também sente a minha.”

“Shaohua, hoje vigiei a prova da quarta série, vi algumas crianças colando e lembrei dos seus registros quando éramos pequenos. Não denunciei!”

“Shaohua, quando vai voltar? Se não vier nas férias, vou para Pequim atrás de você!”

“Shaohua, depois da prova, vou tentar negociar com dois velhos teimosos. Espero seu apoio; sem você, não sei se aguento!”

—

Ao ouvir as mensagens, o coração de Shaohua oscilava. O que estava acontecendo? O que deveria escolher? Caía no sofrimento.