Capítulo Cento e Trinta e Quatro: O Choque das Civilizações
O exército da Sociedade do Anel abriu ligeiramente a boca, observando aqueles humanos que nem sequer usavam armadura, empunhando arcos longos de aparência estranha que perfuravam facilmente as armaduras dos inimigos.
Eles assistiam aos “cavalos de ferro” forjados em aço, cujos cascos esmagavam com absoluta autoridade as forças dos orcs.
No céu, enormes aves de aço disparavam flechas numa velocidade aterrorizante, ceifando os orcs como foices da morte.
Membros dilacerados voavam pelo ar, corpos empilhavam-se em montes, enquanto do lado humano não havia nenhuma baixa...
Pisoteio, massacre, um massacre unilateral.
Boromir sentiu as mãos e os pés frios, o medo se espalhando pelo seu coração. Se esse exército aterrorizante fosse do lado de Sauron, então seu Gondor seria tão frágil quanto papel diante deles.
De repente, uma mão pousou em seu ombro; tenso, ele imediatamente segurou firme o punho da espada, mas um cajado negro repousou sobre seu pulso, impedindo seu movimento.
Grindelwald bateu em seu ombro.
“Vamos, siga esta jovem. Ela nos levará a um lugar muito interessante...”
...
Trote, trote, trote—
Ao mesmo tempo, na rua à direita do cruzamento, Mark e Eric empunhavam rifles disparando contra os orcs na rua, enquanto uma dúzia de civis tremiam atrás deles.
Contra armas de fogo, os orcs eram alvos fáceis, incapazes de resistir.
Porém, havia muitos deles, e eram destemidos. Mark terminou uma rajada e, enquanto recarregava, um orc avançou até ele, erguendo a lâmina para desferir um golpe fatal.
Eric atingiu um orc com o cabo do rifle, percebendo a cena, gritou com raiva quase descontrolada:
“Capitão!”
Whoosh~
SPLAT~
Naquele instante, Mark pensou que sua vida terminaria ali, mas... uma flecha cortou o ar, passando a poucos centímetros de sua orelha, perfurando o coração do orc com facilidade.
Uma figura etérea, silenciosa, apareceu ao lado de Mark.
“Você está bem?”
Ainda atordoado, Mark virou-se e viu um jovem de cabelos loiros esvoaçantes, rosto extraordinariamente belo, com uma aura quase mágica, parecendo um elfo saltitante da floresta, trajando roupas de um antigo guardião — bastante exóticas.
Sim, ele era Legolas, o elfo, um dos dois que haviam se separado da Sociedade do Anel.
“Estou bem.”
Mark recuperou a compostura, adiou suas dúvidas, trocou o carregador e continuou disparando contra os últimos orcs na rua.
Legolas, por sua vez, manejava seu arco longo com fluidez: puxava a flecha, armava o arco, disparava, matava — uma sequência tão natural quanto um rio que corre, com uma velocidade de assassinato que não ficava a dever a Mark.
“Você é muito bom com arco,” elogiou Mark, atirando encostado nas costas de Legolas.
Em poucos minutos, entre sangue e morte, eles confiaram um no outro.
“Você também não é ruim,” respondeu Legolas enquanto disparava.
Mark ficou surpreso, um brilho de admiração cintilou em seus olhos.
“Isso não é um arco,” disse ele.
“Hm?”
“Aquele cara ali com o machado é seu companheiro, não é?”
Mark olhou para o anão ao lado de Eric, que lutava ferozmente com seu machado, como um deus da guerra.
“Sim.”
Mark parecia confirmar suas suspeitas sobre a identidade daqueles dois estranhos.
“Minha arma se chama ‘pistola’.”
“Pistola?” Legolas observou com curiosidade a arma na mão de Mark após terminar de disparar suas flechas.
“Isso, quer tentar?”
Mark sacou a pistola da cintura, carregou e a entregou a Legolas.
“Aponta para o inimigo, aperta esse gatilho e ela dispara. O poder é várias vezes maior que o de uma flecha. Pode mirar na cabeça sem medo, não precisa se preocupar se vai atravessar o crânio.”
Legolas pegou a pistola, examinou-a curioso, mirou um orc próximo e apertou o gatilho.
Bang!
O recuo o surpreendeu, e o disparo errou o alvo.
Mark riu e matou o orc com um tiro certeiro.
“É normal, novatos geralmente erram...”
Bang!
Antes que terminasse, outro tiro soou e um orc caiu morto, a cabeça explodida, fazendo Mark engolir suas palavras.
Quando pensou que fora sorte, Legolas, excitado como quem descobriu um brinquedo novo, disparou várias vezes seguidas, cada tiro explodindo a cabeça de um orc, às vezes até dois de uma vez.
A habilidade impressionante com armas de fogo quase fez Mark arregalar os olhos.
Se não fosse pelo jeito claramente inexperiente de Legolas, Mark teria pensado que ele estava fingindo ser novato para disfarçar sua habilidade.
O talento de tiro dos elfos é, em certa medida, um dom divino...
O choque de duas civilizações distintas trouxe surpresas e admirações mútuas...
...
“Ah~ eu não quero voltar, quero ficar aqui para sempre. O que é isso? Uma bebida divina?”
No café de Milk Tea da Merry, Pippin tomou um gole e se reclinou na cadeira, com uma expressão de completa satisfação.
Merry quase disse que era apenas um chá comum, mas lembrou-se do que aconteceu antes...
Parecia mesmo que era algo especial.
“É só uma sobremesa, não tem nada demais,” Boromir olhou para Pippin com desprezo, pegando seu copo e bebendo em grandes goles.
“Então... o objetivo de vocês é levar o Anel até a Montanha da Perdição?”
Grindelwald olhou para Aragorn, que estava sentado diante dele.
Aragorn assentiu.
“Então, pode me dizer como sair daqui? Precisamos destruir esse anel.”
“Posso ver? O Anel,” pediu Grindelwald.
“Não! O Anel corrompe o coração, faz as pessoas caírem em tentação. Quanto mais poderoso o mago, mais difícil resistir!”
Ao ouvir isso, Frodo sacudiu o anel com força, ansioso.
Mas Grindelwald apenas murmurou um encantamento e o Anel voou até sua mão.
Aragorn pousou a mão no punho da espada, calmo, pronto para agir se notasse qualquer sinal de ganância no mago, pois um inimigo tão poderoso seria uma ameaça inimaginável...
No entanto, Grindelwald, com expressão serena, colocou o Anel sobre a mesa e comentou:
“Ele contém um imenso poder mágico, pode conceder força esmagadora ao possuidor. É realmente incrível.”
“Sua virtude é admirável,” disse Aragorn com respeito, olhando para Grindelwald.
Somente alguém sem desejos, de caráter nobre e vontade firme pode resistir à tentação do Anel, e Aragorn claramente via Grindelwald assim.
Ele não sabia que no sistema mágico de Harry Potter existia uma magia chamada Feitiço de Bloqueio Mental, usada para resistir a ataques psíquicos.
“Então, só pode ser destruído naquela tal Montanha da Perdição?” Merry perguntou cautelosamente.
Aragorn assentiu.
“Não há outra arma no mundo capaz de destruí-lo.”
“Que tal tentar a prensa hidráulica?” Sherlock sugeriu timidamente, mas Leon bateu com a palma na cabeça dele.
“Cale a boca! Você acha que não pensamos nisso? Pare de assistir esses vídeos inúteis!”
“O que é essa prensa hidráulica...?” Aragorn perguntou intrigado.
“Não se importe com isso,” Grindelwald sorriu e balançou a cabeça. Depois de um momento de silêncio, pareceu organizar as palavras:
“Este mundo, estritamente falando, é o ‘futuro’ de vocês. Por um acidente, dois mundos de tempos diferentes colidiram, criando uma distorção temporal que os trouxe para cá.”
“Futuro...” Aragorn murmurou absorto, olhando para o bairro pela janela, já acreditando em parte na história.
Parecia que ele queria perguntar mais, quando de repente...
BOOOM!!
O som de uma enorme criatura caindo chamou a atenção de todos.
Do lado de fora, uma monstruosidade de três ou quatro andares de altura, coberta de chamas, apareceu na rua.
Ao ver essa figura, os membros da Sociedade do Anel ficaram instantaneamente apavorados...
...