Capítulo 4: O Depósito de Caixões

Nos dias em que meu avô estava ausente, eu vivia despreocupado; dormia até o meio-dia, abria a porta para vender ovos cozidos em chá e, à noite, patrulhava a vila montado no meu pequeno veículo elétrico. Curiosamente, o palco daquela noite desapareceu sem deixar vestígios, mas minha pequena motoneta continuava lá. Dizem que, depois de ficar largada por um dia inteiro, foi recolhida pela administração da vila.

O secretário do vilarejo disse que eu não havia cuidado bem dos bens públicos e me puniu, obrigando-me a escrever uma carta de autocrítica, que ficou exposta no quadro de avisos da vila. Aproveitei a oportunidade para pedir demissão, alegando que meu avô viajara para longe, a loja precisava de alguém para cuidar e que não podia mais continuar a minha prática. O secretário foi delicado, mas deixou claro que o vilarejo precisava de mão de obra e que era difícil encontrar um empregado barato como eu, então não iria me deixar sair.

Insisti: “De verdade, não dá. Não tenho tempo, a loja não pode ficar sem ninguém por muito tempo.”

O secretário: “É só uma panela de ovos, como pode ser tão indispensável?”

Eu: “Mesmo que sejam ovos simples, é um legado ancestral. Chefe, não pode deixar que o patrimônio construído pela família Wang ao longo das gerações seja perdido nas minhas mãos!”

“Chega, não exagere!”

O secretário pensou seriamente e falou: “Vamos fazer assim. Daqui em diante, você só se responsabiliza pelas patrulhas. Não precisa fazer mais nada. Basta dar duas voltas à noite, supervisionar os jovens que não seguem as regras, e receberá seu salário normalmente.”

Sorri, esfregando as mãos: “Chefe, pode carimbar meu relatório de prática?”

O secretário, visivelmente incomodado, acenou: “Carimbo garantido.”

“Uma oportunidade dessas? Chefe, você mesmo poderia dar umas voltas de motoneta, não é difícil. Por que me dar essa vantagem?”

O secretário olhou pela janela, suspirou profundamente: “Se não fosse a esposa mandona em casa, quem não gostaria de ver cenas picantes todos os dias?”

Entendi, ele era completamente dominado pela esposa, sem esperança de melhora.

Assim, passei a ficar na loja de antiguidades durante o dia e patrulhar à noite com minha motoneta, levando uma vida bastante tranquila.

Eu imaginava que, com a loja de antiguidades dos Seis Reinos, tão extraordinária, logo enfrentaria criaturas sobrenaturais ou, como nos romances, receberia um segredo transmitido pelo meu avô, desbloquearia poderes em uma noite e, enquanto lutava contra monstros, abriria um harém, enfrentaria os ricos e as grandes seitas, até finalmente encontrar o grande vilão da história.

No final, eu e o vilão travaríamos uma batalha épica, que marcaria a história.

O vilão atacava, eu ativava minha habilidade especial. O vilão atacava de novo, eu ativava a habilidade especial. O vilão insistia, eu ativava repetidamente. Por fim, lutávamos até o mundo desabar, metade do livro se passava sem um vencedor. Então, eu decidia usar minha arma final — a arte da retórica! Relembrava minha infância sofrida, conseguia sensibilizá-lo, e me tornava o sexto Hokage!

Mas as coisas não aconteceram assim.

Passei uma semana na loja de antiguidades, nada aconteceu, não vendi nenhum objeto antigo. Ovos cozidos em chá e milho, esses sim, vendi bem. Dois clientes, inclusive, eu conhecia: eram os universitários que peguei no bosque dias atrás.

Ofereci refrigerante grátis para acalmar o casal assustado. Mas a moça me reconheceu, chamou-me de tarado e saiu correndo.

Ah, como é difícil ser uma boa pessoa hoje em dia.

Como já disse, minha loja de antiguidades fica numa vila turística, em um prédio de três andares; o térreo e o primeiro andar são a loja, o terceiro é residencial.

A casa veio da dinastia Ming, preservando a decoração tradicional. Todo ano, a agência de turismo nos dá um subsídio de cinco mil reais, e transformamos o térreo num pequeno ponto turístico, com joias de jade na vitrine para atrair os visitantes.

Quando estava entediado, subia para mexer nas antiguidades da família. O segundo andar é semiaberto, com quatro filas de vitrines no salão principal: bronzes, vasos de porcelana, esculturas de jade, tudo trancado a cadeado, ligado ao alarme. Mas todos na vila sabem que meu avô já passou pela porta da morte, tem os dados de nascimento dos vizinhos nas mãos e todos o respeitam. Ninguém se atreve a desrespeitá-lo. Em vinte anos, nunca ouvi o alarme tocar.

Atrás das vitrines, há uma sala escura, coberta por bandeiras de yin-yang; é o escritório do meu avô, sem eletricidade, apenas uma lamparina a óleo, um altar budista, três incensos, homenageando os Três Mestres Taoístas.

No centro da sala, uma mesa de madeira de pessegueiro, com materiais de caligrafia e vários talismãs amarelos.

Ao fundo, uma parede de armário de mogno, onde ficam os tesouros secretos do velho, que nunca permite que a família toque.

Eu sabia que não devia mexer, mas naquele momento parecia que uma voz sussurrava, “Não, você quer mexer.”

Mexer ou não mexer, eis a questão.

Sempre que me encontro diante de dilemas, deixo o destino decidir. Peguei uma moeda: “Cara, abro o armário; coroa, forço a fechadura; se ela ficar em pé e girar três vezes para a esquerda e três para a direita, desisto.”

Deixei tudo nas mãos do destino, joguei a moeda com força—

Haha, a moeda caiu de lado.

Decidi seguir o destino, abri o armário de mogno e, naquele instante, fiquei completamente paralisado—

Cordas para amarrar espíritos, laços para prender demônios, espelhos de luz divina, madeira de exorcismo... todos instrumentos mágicos de alta qualidade! Capazes de afastar o mal, proteger contra todas as artes. No escuro, emanavam uma aura sagrada.

Se o armário guardava artefatos mágicos, o que haveria atrás dele?

Com as mãos inquietas, empurrei a parede do armário de mogno e, para minha surpresa, havia um compartimento oculto!

Atrás da parede, um depósito quadrado e estreito, cabendo apenas uma pessoa de pé, o teto levando ao terceiro andar, com um formato estranho, como um caixão vertical.

“Ah!” Não sei por quê, mas minha mão direita começou a tremer, a bolha de pus atrás do dedo mindinho inchou e doeu, parecia que algo se movia dentro, as veias saltavam.

Que coisa mais sinistra!

Segurei a mão direita e continuei. Dentro do depósito, havia um vidro fosco, embaçado, impossível ver o que estava por trás.

Bastou encostar para o ar se distorcer em um enorme redemoinho, que engoliu meu braço. Fiquei assustado, puxei a mão rapidamente e fui lançado para fora pelo campo de proteção, com a palma molhada, toda ensanguentada.

“Droga, que tipo de brincadeira é essa do velho?!”

A dor era intensa, a bolha de pus inchara como uma fava de soja, reagindo fortemente ao que estava atrás do vidro.

Fechei depressa o armário e a dor passou.

Na parede, pendia um grosso registro, com a capa escrita: “Lista de penhores”.