Capítulo 47: Pequena Joanina Desapareceu!
Pequena Joaninha desapareceu!
Quando voltei à superfície, ela já havia sido levada! A luz exterior era intensa, o lago de lótus ondulava levemente, mas não havia sinal de ninguém.
— Joaninha!
Nenhuma resposta.
No hospital psiquiátrico vazio, apenas as folhas das árvores balançavam, encrespando a água suja do tanque.
Toc—!
Um ruído súbito na escada me fez erguer os olhos. Um rosto deformado espreitou pelo corredor.
A expressão era apática, os olhos afastados demais, o nariz achatado, um olho revirado para cima, o outro fixo em mim: — Papai.
O braço carnudo de Joaninha pendia, sendo segurado por aquela criatura, que o balançava triunfante, abrindo um sorriso bobo e me encarando: — Papai.
Estaria me chamando?
A criança deformada fez uma expressão estranha e sumiu de volta pelo corredor.
— Não fuja!
A sombra de suas costas cruzou rapidamente o corredor entre dois prédios, entrando no edifício de pesquisas.
Eu corri atrás até o segundo andar. Cliques e arranhões ecoavam de algum canto, como se uma criatura escavasse o chão com as mãos.
Com a faca de fruta apertada nas mãos, segui rente à parede do corredor. Quanto mais perto do prédio de pesquisas, mais intensos os sons.
Choros de bebê, lamúrias de criança, e urros histéricos de filhotes de animais.
Droga, há mesmo alguém aqui!
Meus membros ficaram rígidos. Que lugar amaldiçoado era aquele? Um hospital psiquiátrico fechado há vinte anos, e agora surgiam crianças deformadas?
O que me gelava era: como sobreviveram? Sem água, sem comida, do que se alimentavam?
E a morte cruel de Lô? Teria relação com aquilo? Ele seria o assassino? Ou talvez fosse o próprio Lô?
No edifício de pesquisas, o ar estava impregnado de formol, com o mesmo cheiro do hospital.
As bancadas estavam imundas, lâminas de vidro espalhadas, instrumentos de microscopia tombados sobre as mesas, abandonados. Os grandes equipamentos sumiram, restando apenas aparelhos menores.
Pelo visto, os funcionários fugiram às pressas. Havia equipamento demais para levar, muita coisa ficou para trás.
— Ei—!
Gritei, tentando atrair a criança deformada, mas ela sumira. O edifício era grande, eu teria de procurar sala a sala.
— Hehehe...
Uma risada estranha ecoou, como se grudada aos meus calcanhares, me acompanhando pela parede adentro, brincando de esconde-esconde.
Que azar.
À frente, um longo corredor ladeado por recipientes do tamanho de duas pessoas, cobertos por panos vermelhos.
Puxei um dos panos: eram recipientes transparentes, com inúmeros espécimes humanos. Pedaços de carne, tecidos, órgãos — tudo flutuava em líquidos de diferentes frascos, grandes e pequenos.
Mais adiante, um enorme mostruário: incontáveis frascos de solução exibiam corpos pálidos e reluzentes.
Os corpos, sem um fio de cabelo, tinham a pele encharcada e destruída — só era possível distinguir o sexo pelos órgãos genitais. Frascos grandes guardavam corpos inteiros; os pequenos, mãos decepadas, pés, bebês e até fetos de poucos meses.
A cena era nauseante. Bastou um olhar para que o estômago se revolvesse, e desci direto ao segundo andar.
De repente, uma sombra cruzou acima da minha cabeça. Olhei para cima: outra criança!
Esta tinha membros fortes, expressão abobalhada, olhos espaçados demais, as pupilas girando descontroladas.
Lembrava os portadores da Síndrome de Down.
A criança deformada desceu como uma lagartixa, apoiando-se nas quatro patas, emitindo gemidos de bebê.
Horrorizado, percebi que seu corpo era de um homem adulto, mas o rosto, o olhar, eram de um infante.
Pum! Um par de pés femininos balançou sobre minha cabeça.
Santo Deus! Estou delirando!
— Pequeno Yi Yi, estou aqui?!
Era a voz de Joaninha!
Olhei para cima e agarrei seu tornozelo, mas ela escorregou. Suas pernas chutavam no ar, e ela era arrastada, suspensa, flutuando.
No teto, duas crianças deformadas menores estavam deitadas, cada uma mordendo um lado das roupas de Joaninha, movendo-se rapidamente. Eram tão velozes que era impossível alcançá-las!
— Joaninha!
— Me ajuda! — ela gritava, agarrando-se ao vazio, sendo arrastada para outra sala em segundos.
Quando tentei seguir, percebi que a sala estava tomada por crianças deformadas!
Eram de todos os tamanhos: algumas pareciam ter três ou quatro anos, outras já eram adultas. Os olhos eram puros, os movimentos ágeis, mas andavam como quadrúpedes, repetindo sem cessar: — Papai, papai.
Meu coração afundou. Talvez nem estivessem me chamando de pai, mas apenas repetissem sons aleatórios.
O ser humano aprende a andar imitando. Essas crianças tinham membros íntegros, mas não sabiam caminhar, nem falar, apenas gritavam “papai”, sinal de que nunca tiveram cuidado dos pais. Como as crianças selvagens dos filmes, cresceram isoladas, sem linguagem.
Então, sempre viveram ali, sem jamais sair?
— Papai!
À minha frente, o mais velho — um imenso bebê adulto — bloqueava o caminho, deitado de bruços, os olhos revirando em direções opostas, pronto para atacar.
— Calma... — recuei dois passos.
Ele: — Papai...
— Não me chame assim, fico nervoso...
Ele: — Papai...
— Chega. — Quanto mais chamava, mais inquieto eu ficava. — Pede para seus amiguinhos libertarem minha amiga, pode ser?
Ao ouvir “libertar”, ele se agitou, gritando para o teto: — Papai!
Esse “papai” parecia um sinal: de todos os cantos do laboratório, surgiram crianças engatinhando pelo chão.
Um, dois, quatro, oito, nove... Meu Deus, nove! Com as duas menores que seguravam Joaninha, eram onze deformados!
Eram seres vivos, não fantasmas ou espíritos, não adiantava recorrer a exorcismos.
O couro cabeludo formigava, eu hesitava, torcendo os dedos, buscando ajuda: — Yan Yan! Yan Yan! Droga!
Yan Yan estava em reclusão, não respondia.
Minha cabeça latejava. Se fosse um contra um, talvez desse conta; mas onze? Impossível!
Em desespero, tentei ligar para alguém, mas a sorte me faltou: sem sinal no celular, nada!
Zas—
Um grito rouco cortou o ar.
Em seguida, uma música estranha começou. Olhei: vinha do alto-falante no canto.
“Boneca de barro, boneca de barro, uma boneca de barro
Tem nariz, tem boca
A boca não fala
Ela é uma boneca falsa
Não é uma boneca de verdade
Não tem querido papai, nem tem mamãe.”
Essa canção infantil era famosa, ouvi muito na infância, e, distraído, comecei a cantar.
Mas, quanto mais cantava, mais estranha parecia. A letra era macabra demais!
— Papai, papai! — as crianças batiam palmas alegres, saltando como rãs, e a atmosfera ficou sinistra.
“Boneca de barro, boneca de barro, uma boneca de barro
Eu serei o papai dela, eu serei a mamãe dela
Vou amá-la para sempre...”
A música cessou abruptamente, como um sinal.
Os rostos das crianças mudaram, e, como se recebessem uma ordem, todas se voltaram e avançaram contra mim!