Capítulo Cento e Sessenta e Três: O Maldito Chapéu Seletor

Os dez minutos passaram rapidamente. Quando o apito soou, Kyle ergueu o braço bem alto e, exatamente no último segundo, lançou a goles que estava em sua mão.

No entanto, devido à distância excessiva, o arremesso acabou sendo interceptado por Harris, que conseguiu, assim, quebrar a sua própria marca de zero gols sofridos.

Nesse momento, à beira do campo, os números no placar estagnaram em duzentos e dez, o que significava que Kyle havia marcado vinte e um gols ao todo no espaço de dez minutos.

Conseguir marcar dois gols por minuto, mesmo tendo que cruzar o campo inteiro para receber a bola, era um resultado verdadeiramente assustador.

As três goles revezadas mal foram suficientes e, no final, a Professora McGonagall, que assistia de fora do campo, teve que intervir usando feitiços de transfiguração para fornecer mais duas bolas, permitindo que a sessão resistisse minimamente até o fim.

— pelas barbas de Merlin, eu nunca mais quero ser goleiro na vida! — De volta ao chão, Harris soltou um suspiro profundamente aliviado. Naqueles dez minutos, ele havia compreendido plenamente o significado de dor e alegria simultâneas.

A alegria vinha do fato de a Lufa-Lufa ter ganhado um artilheiro genial. A menos que algo improvável acontecesse, aquele aluno do segundo ano chamado Kyle certamente se tornaria a figura-chave para conquistarem a Taça de Quadribol.

O próprio Harris era um dos melhores artilheiros de Hogwarts, e mais da metade da pontuação da Lufa-Lufa em cada partida vinha dele.

Mas o problema residia exatamente aí: a habilidade dos outros dois artilheiros era infinitamente inferior à dele, e os três simplesmente não conseguiam estabelecer uma boa coordenação. Praticamente cada gol era fruto de um esforço estritamente individual.

Isso, sem dúvida, representava um teste considerável para a sua resistência física, razão pela qual havia o boato de que a Lufa-Lufa não se saía bem em partidas prolongadas.

Além disso, se ele fosse alvo de marcação rigorosa por parte dos jogadores adversários ou se lesionasse e tivesse que deixar o campo, a Lufa-Lufa cairia imediatamente em desvantagem.

Felizmente, no ano passado, surgira um apanhador genial, Cedrício. Com ele em campo à procura do pomo de ouro, era difícil para as outras casas estenderem a duração do jogo por muito tempo.

Somando-se a isso a chegada de Kyle neste ano, a maior deficiência da Lufa-Lufa estava finalmente preenchida.

Harris parecia já ver a Taça de Quadribol acenando para ele; como poderia não estar radiante?

Quanto à dor… bem, era simples.

Qualquer um que passasse dez minutos sendo ridicularizado como um tolo sentiria exatamente o mesmo.

— Capitão, ainda BEM que você não se inscreveu para ser goleiro no começo — provocou um dos jogadores. — Senão, receio que jamais venceríamos a Taça de Quadribol.

— Cala a boca, Fellow! — Harris lançou-lhe um olhar severo. — Sinto que a sua técnica deu uma caída ultimamente. Apareça amanhã às oito da manhã para um treino especial.

— Oito da manhã?!

O sorriso sumiu do rosto de Fellow, que fez uma careta e suplicou: — Treinamento extra não é problema, mas será que pode ser às dez... Não, às nove! Às nove também serve!

Os alunos da Lufa-Lufa não tinham a obsessão acadêmica dos alunos da Corvinal, tampouco a energia transbordante da Grifinória; nos fins de semana, eles basicamente dormiam até perder a hora.

O horário das oito horas era exigente demais para ele.

— Nem pensar! — resmungou Harris friamente. — Lembre-se: apareça às oito em ponto. Cada minuto de atraso resultará em uma hora extra de treino.

Dito isso, Harris caminhou diretamente para o centro do campo.

Embora o desempenho de Kyle pudesse ser considerado impecável, o protocolo exigia que o processo seguisse até o fim.

Olhando para os dois restantes, ele perguntou: — E agora, qual de vocês vai tentar?

Os dois alunos do quinto ano se entreolharam e balançaram a cabeça com total desprendimento.

Um deles abriu os mãos em um gesto resignado e disse: — Deixa para lá, eu desisto.

Mesmo que houvesse a suspeita de que Harris havia facilitado no final, seria matematicamente impossível igualar o resultado de Kyle, mesmo reduzindo a pontuação dele pela metade.

Portanto, não havia razão para desperdiçar mais tempo.

O outro aluno pensava exatamente da mesma forma.

— Eu também desisto... E olha, pode parar de fingir, ri logo se quiser rir. — Dito isso, foi ele próprio quem soltou a primeira risada.

A Lufa-Lufa ganhara mais um gênio, e ele, naturalmente, estava muito contente.

— Toss, toss... Os professores estão assistindo, tenham compostura — repreendeu Harris, fingindo adotar uma expressão séria.

Tudo bem ficar feliz, mas era preciso esperar até chegar à Sala Comunal. Com tantos professores por perto, exibir excesso de exultação não era uma boa ideia.

Era o tipo de atitude que atraía antipatia e punições arbitrárias.

Contendo a euforia no peito, Harris esforçou-se para manter uma fachada solene.

— Já que ambos decidiram desistir, então...

Ele aproximou-se de Kyle e estendeu a mão: — Parabéns, Kyle. A partir de agora, você é o novo artilheiro do time.

— É uma honra, capitão. — Kyle estendeu a mão e apertou a dele.

Nas arquibancadas, a Professora Sprout observava a cena, com um sorriso tão aberto quanto uma couve-flor ornamental em plena floração.

Contudo, a Professora McGonagall, sentada ao lado dela, era uma história completamente diferente.

McGonagall apertava com tanta força o exemplar do Guia Avançado de Transfiguração em suas mãos que seu corpo tremia incessantemente.

A dor, a dor era imensa!

Por que um talento de Quadribol daqueles não estava na Grifinória?!

A Professora McGonagall tinha certeza absoluta de que, com Kyle somado a Harry Potter, a Grifinória seria simplesmente invencível.

Mas, infelizmente, ele era um aluno da Lufa-Lufa.

Maldito Chapéu Seletor...

— ABRANCHIM!

No oitavo andar, na sala do diretor, o Chapéu Seletor, que compunha uma nova música, espirrou de repente.

— Que estranho — comentou Dumbledore, olhando para ele com curiosidade. — Você também pega resfriados?

— Não sei, mas é improvável, afinal de contas, sou apenas um chapéu.

O Chapéu Seletor tentou coçar a cabeça com a aba, mas não alcançou, contentando-se no fim por esfregar a boca.

— Alvo, acho que alguém está me desejando o mal.

— Prefiro acreditar que você pegou um resfriado mesmo.

Dumbledore sorriu e ponderou: — Pelo que sei, nenhum aluno detesta a própria casa. Sendo assim, por que haveriam de desejar-lhe o mal?

— Bem pensado... — O Chapéu Seletor concordou com a cabeça; suas decisões jamais erravam.

— Será que eu realmente estou resfriado?

O chapéu mergulhou em um momento de dúvida existencial, mas ele não passava de um pedaço de tecido enfeitiçado e, além disso, parecia que Godric Grifinória não havia incluído essa função ao criá-lo!

— Embora eu não saiba se uma Poção Pepis tem efeito sobre você... quer tentar?

Dumbledore aproximou-se do Chapéu Seletor, fez um gesto de apanha no ar e, num instante, surgiu um pequeno frasco em sua mão.

— Este é o remédio mais eficaz para resfriados.

— Então vamos tentar. — O Chapéu Seletor pensou por um momento e abriu a boca. — A propósito, a sua magia está cada vez mais refinada, Alvo.

— Apenas alguns truques simples. — Com uma expressão serena, Dumbledore despejou o conteúdo da Poção Pepis diretamente na boca do Chapéu Seletor... ou melhor, na aba que lhe servia de boca.

Como ele era incapaz de ingerir alimentos, o uso oral interno estava descartado, restando apenas a aplicação externa.

O líquido foi absorvido aos poucos pelo tecido do Chapéu Seletor, deixando uma larga mancha de tom castanho-escuro que o fez parecer ainda mais encardido.

No entanto, nenhum dos dois presentes se importou com isso.

— Como se sente? — perguntou Dumbledore.

— Creio que... bem melhor — murmurou o chapéu, ajeitando a aba. — Pelo menos parei de espirrar.