Capítulo Seis: Antes do Início das Aulas

Nos dias seguintes, a vida de Caio tornou-se extremamente gratificante; ele passava horas recolhido em seu quarto, experimentando diversos feitiços. Embora viesse de uma família de bruxos, antes de ingressar na escola, raramente tivera oportunidade de lançar magia — na verdade, quase nenhuma. Para Cristóvão e Diana, as varinhas eram objetos de valor inestimável, quase como uma segunda vida; jamais permitiriam que Caio as manuseasse à vontade. Apenas no Natal ou em seu aniversário, ele podia experimentar um pouco desse prazer.

Caio sabia bem dos riscos e, por isso, só conjurava feitiços simples, como o de iluminação ou o de destrancamento, que, mesmo se falhassem, não causariam dano algum à varinha. Havia ainda o problema da compatibilidade: embora fosse filho de Cristóvão e Diana, as varinhas deles não lhe davam qualquer trégua, rejeitando-o de forma evidente. A varinha de Diana, em particular, não passava para ele de um pedaço comum de madeira, por mais que recitasse encantamentos, não havia resposta.

Por isso, Caio passava a maior parte do tempo lidando com quadribol, herbologia e criaturas mágicas, tendo pouco contato real com feitiços. Depois de onze anos de espera, finalmente tinha sua própria varinha e, claro, precisava aproveitar ao máximo.

Cristóvão não se opunha. Ao contrário, às vezes se empolgava em dar-lhe algumas orientações, matando a saudade de ser professor. Assim, o quarto de Caio estava quase sempre iluminado pelo brilho de diferentes feitiços.

Nos primeiros dias, tudo correu bem, já que Caio praticava apenas magias básicas, sem afetar ninguém. Mas, à medida que seu repertório de feitiços aumentava, começaram a surgir problemas.

Na sala de jantar, Cristóvão saboreava um chá quando viu, sem espanto, a xícara à sua frente levantar-se da mesa e flutuar calmamente em direção ao andar de cima. Aquilo já lhe era tão corriqueiro que, impassível, trouxe a xícara de volta ao lugar e, com um leve toque da varinha, estabilizou-a.

Só então ergueu a voz:
— Caio, ao lançar o feitiço de convocação, certifique-se de definir bem o alvo. E sugiro começar com uma pena ou um pedaço de pergaminho; pelo menos, eles não se quebram.

— Está bem, pai — respondeu Caio. Se a recomendação foi ouvida, Cristóvão não sabia — e apostava que não. Situações como aquela já haviam se repetido várias vezes, a ponto de ele ter lançado mais feitiços de reparação naquele único dia do que nos últimos dez anos juntos. Por precaução, lançou um encantamento de proteção anti-convocação em todos os objetos frágeis da casa.

Mal terminara de pensar nisso, uma fatia de pão passou voando rapidamente por cima de sua cabeça e, com um estalo, grudou-se no teto.

Cristóvão teve que admitir: em termos de efeito, Caio realmente progredira — ao menos, o feitiço de convocação estava bem mais rápido do que da última vez.

— Ai! — suspirou Cristóvão, recolocando o pão de volta na cozinha com um aceno da varinha, ao mesmo tempo em que louvava, em pensamento, a sabedoria e a visão de Diana. Por sorte, ela confiscou o caldeirão de Caio logo no primeiro dia; caso contrário, era difícil prever o que teria acontecido com a casa.

Bruxos de onze anos eram famosos por causarem confusões, e não era diferente em sua família, assim como na dos Weasley, seus vizinhos. Felizmente, aquele período estava prestes a terminar: Hogwarts começava no dia seguinte. Que notícia maravilhosa! Cristóvão sorveu seu chá, saboreando o momento.

O tempo passou rapidamente e logo era fim de tarde. Diana saíra em missão e não voltaria. Cristóvão, totalmente inepto na cozinha, aceitou com entusiasmo o convite da senhora Weasley para o jantar, levando Caio e alguns ingredientes preparados até a Toca, que ficava ali perto.

Como de costume, sua atitude desagradou a senhora Weasley, que não via com bons olhos um convidado chegar trazendo ingredientes próprios — um sinal, segundo ela, de desconfiança na amizade entre as famílias. No entanto, Cristóvão apenas sorria e concordava, largando os ingredientes na cozinha e não se justificando.

Caio, por sua vez, já se misturava naturalmente com as crianças da casa Weasley. Cena tão comum para ele que nem lhe chamava mais a atenção. Sem elfos domésticos em casa, sempre que Diana tinha de sair, pai e filho iam jantar na Toca. E, inevitavelmente, toda visita começava com a mesma cena: um ritual já tradicional.

No terreno ao lado, Caio e alguns dos Weasley ajudavam a expulsar duendes do jardim. "Ajudar" era um modo de dizer: na verdade, estavam se divertindo. Um segurava o duende pelas pernas e o lançava ao ar; outro, com um bastão de madeira, batia no duende como se fosse uma bola de quadribol. Ganhava quem mandasse o duende mais longe, e o vencedor recebia como prêmio uma caixa de Feijõezinhos de Todos os Sabores.

No início, Cristóvão não aprovava o jogo. Bastava jogar os duendes para fora; não havia necessidade de bastões. Mas, um dia, ao descobrir que os duendes haviam destruído todo o plantio de manto-de-invisibilidade que ele cultivara por um ano inteiro, desistiu de impedir Caio. No Natal seguinte, presenteou o filho com um bastão de excelente qualidade, autografado pelo batedor dos Vespas de Winbourne.

O bastão era perfeito, confortável e preciso, e já garantira a Caio cinco vitórias consecutivas. Naquele dia, não foi diferente.

— Isso não é justo — queixou-se Rony, lançando um olhar ao bastão assinado de Caio e, depois, ao galho improvisado que usava. — A diferença de equipamento é grande demais.

— Nem tanto — respondeu Caio, sereno. — O equipamento é secundário; o importante é acreditar na vitória. Ganho não porque tenho um bastão melhor, mas porque quero vencer mais do que você.

Com um gesto casual, Caio lançou um feijão vermelho em direção a Rony.
— Aliás, antes de reclamar do equipamento, tente pelo menos vencer a Gina. O bastão dela é bem menor que o seu.

Dos cinco participantes, Rony ficara em último — até Gina lançara o duende mais longe que ele. Ao ouvir Caio, o rosto de Rony ficou corado; perder para a irmã não era exatamente motivo de orgulho. Seu constrangimento, porém, logo foi esquecido ao experimentar o Feijãozinho que Caio lhe lançara: vermelho-vivo, bonito — e o sabor era framboesa!

Com Caio, os Feijõezinhos nunca tinham gosto ruim. O sabor doce provocou um sorriso em Rony, mas também um toque de inveja: como Caio conseguia sempre escolher os melhores sabores? Ele nunca tinha sorte; sempre pegava fígado, espinafre ou, pior, sabor estrume de dragão. O cheiro nauseante, misturado ao gosto de frutas podres, era insuportável; só de lembrar, Rony sentia o estômago revirar.